diagonalconverso

2009-05-19T21:12:00.000-07:00

La Plata, Argentina, mayo 2009. Revistual Nº 8.

EL TIEMPO, EL IMPLACABLE

Las horas. Tenemos que atravesarlas como a un cuerpo.
Diego Roel

A partir de nada, siempre, penitencia del eterno comienzo
donde no hubo casa pero sí huellas, el vagante entre las
cosas, signos del otro, piedra contra los labios, lo posible respirable.
Osvaldo Ballina

La tarde es un atajo,
una zona de entendimiento
que nos mira desde la eternidad
Horacio Preler

Me divierto y hasta me olvido.
Sin embargo/ el pavor de la conciencia me somete/
y claudico.
Lara Villaro

Como cada día, abro la estufa de hierro y limpio las cenizas
de otra vida anterior.
Norma Etcheverry

Algunas veces, por un instante
la historia debería sentir compasión
y alertarnos.
Sandra Cornejo

No sabemos adónde nos llevan nuestros pasos
nos aferramos/a la pared del tiempo
pero es terrible mirar hacia atrás
y ver las caras de aquellos que has amado/desapareciendo.
Olga Edith Romero

Hasta que el ojo monótono de la luna llore en los pantanos
hasta que cese el espanto y empiece la eternidad.
Horacio Castillo

DECIR EL TIEMPO

"¿Qué es, en efecto, el tiempo? Si nadie me lo pregunta, lo sé, y si trato
de explicárselo a quien me lo pregunta, no lo sé" San Agustín

“Donde no hay riesgo no puede haber escritura”.
Edmond Jabés (1912-1991)

¿Qué es el tiempo? ¿Dónde comienza? ¿Dónde termina? ¿Cómo se mide?
“Si la cotidianeidad es un modo de ser de la existencia, y a su vez, la existencia es temporeidad, entonces ese turbio fenómeno tan sólo aclarará su sentido cuando se aclare el sentido del tiempo, aspecto con mucho, hoy día no resuelto y ni siquiera propuesto”, dice Heidegger. Y realmente, cualquiera que reflexione sobre esta cuestión puede tomar rápidamente conciencia de su dificultad intrínseca. Decimos que el tiempo corre, huye y que su paso furtivo impide al presente permanecer para siempre. Decimos también que las vivencias rápidamente se hunden en el pasado donde son inalterables, sin embargo su recuerdo mismo sólo puede conservarse relativamente, merced a esa suerte de amenaza constante que es el olvido. Y esto porque, justamente, sabemos que, a escala cósmica, la duración de nuestras vidas carece totalmente de significación.
A la simbolización elemental de la experiencia del tiempo que transcurre en una existencia demasiado breve, se opone la simbolización inversa de la inmensidad del tiempo cósmico, que vuelve infatigable en los grandes ciclos de la vida, las estaciones y los días. Nos gusta creer que este tiempo lo envuelve todo y que nuestra existencia, por tanto, transcurre “en” el tiempo, metaforizando así su primacía con respecto al pensamiento, con el que pretendemos circunscribir su sentido y “abarcarlo”, pero la realidad es bien distinta y nos ofrece problemas sin solución aparente.
En primer lugar, la vida humana se presenta como una continuidad sujeta a discontinuidades, la vida humana no es una unidad que fluye, no se deja aprehender por metáforas. Entonces, ¿qué es lo que hace que una persona sea idéntica a sí misma a lo largo de toda la vida? Nada de la experiencia humana, -diría Hume-, está libre de transformación, pero el sentido común indica que debe haber algún núcleo inmutable, algo que a lo largo de toda una vida permanezca constante e invariable frente al paso del tiempo. Y esto es un Nombre propio. El ¿quién’? de una acción. Pero, ¿cuál es el soporte que hace que un nombre propio permanezca en el tiempo? ¿Cómo es que designa a un sujeto desde su nacimiento hasta su muerte? H. Arendt ha señalado justamente que responder a la cuestión ¿quién? es narrar la historia de una vida. La identidad del “Quién” es, pues, una identidad narrativa. Ya que el modo cotidiano que tenemos de decir a otros quienes somos es contando la historia de nuestra vida.
Pero, por otro lado, como han señalado oportunamente Nietzsche y Sartre, la vida humana se compone de acciones discretas que no llevan a ninguna parte, que no guardan ningún orden: el que cuenta la historia lo que hace es imponer desde afuera y retrospectivamente a los acontecimientos vividos un orden que no tenían cuando se vivieron.
La permanencia en el tiempo se hace, entonces, problemática, y parece estar condenada a flotar en esta oposición: la inmutable e inaccesible sustancia del devenir o la sucesión incoherente y fugaz de acontecimientos variables. El núcleo de la dificultad para pensar la permanencia temporal de nosotros mismos tiene, por tanto, su raíz en la imposibilidad para pensar el tiempo como algo único mientras estamos inmersos en esta doble concepción cósmica (devenir) y fenomenológica (tiempo de una vida humana). Y sin embargo, la brevedad de nuestra vida, -algo insignificante a escala cósmica- es lo único que tenemos. Es en esa fugacidad donde alcanza su verdadera magnitud cualquier cuestión importante para nosotros mismos.
¿Cómo salvar esa distancia? Paul Ricoeur buscó articular esa diferencia fijándose en el lenguaje. Una vez más, la palabra es el asidero. Su tesis es que el hombre logra escapar a esa terrible alternativa de un modo práctico: inscribiendo a través del lenguaje su experiencia íntima. Con la creación de un tercer tiempo, que es propiamente el tiempo humano, y que sería lo que llamamos el tiempo del calendario, un tiempo socialmente construido, que se sostiene en el lenguaje. Este es uno de los descubrimientos más ricos de Ricoeur, el de considerar al tiempo humano como una mediación viva entre el tiempo cósmico y el tiempo vivido. Así, el lenguaje –y en particular la narración-, permiten pensar la permanencia en el tiempo característica de la identidad personal (#).

El cine es en un cielo en el que no podemos permanecer

El cine, dice Godard, vino –en principio- a concluir con las problematizaciones del tiempo que había planteado el siglo XIX. El de la fragmentación y búsquedas desesperadas de métodos de conservación del tiempo. La fotografía primero, y el cine después: en sus rollos, el presente se repite como la monótona identidad de lo que fue. De Freud a Pasteur, de Nietzsche a Bergson, de Max a Ford, las formas de operación de la memoria y de articulación de los recuerdos y del ser aparecen como la recurrencia de un siglo preocupado por aquello que se va. El procedimiento de cortar y pegar podría devolver ilusión de continuidad (aún cuando el corte mismo es discontinuidad). El cine vino a mostrar que el buen orden de pasado presente y futuro está hecho de imágenes fragmentarias, que nuestra memoria y nuestros recuerdos operan por captura y actualización de imágenes y que el sentido se encuentra en una operación racional: el montaje. Dio racionalidad a lo que aparecía disperso. Pero en realidad, mostró también que lo que se puede hacer es alterar el orden, porque ¿quién asegura que el montaje es el correcto? De hecho, el cine de posguerra abandona el orden narrativo. Otra vez se abre el abismo del tiempo. Godard exigía “una imagen justa”, porque el cine es el lugar de una ética y una política. (Allí se juega más que una apuesta estética y expresiva. Se juega un nuevo orden de veridicción. La restitución del tiempo y la memoria).
Lo cierto es que en la pantalla todo pasa: el tiempo se muestra allí como puro devenir. Ningún punto privilegiado separa el pasado del futuro. Aún cuando el cuadro cinematográfico permanezca inmóvil, las imágenes en él acontecen como devenir. Nada concreto distingue el pasado del futuro en el presente, y el orden de las temporalidades puede confundirse haciendo inútil todo recurso narrativo y todo pedido de acción. Y porque las imágenes no son estables, son imágenes-tiempo, se revelan como duración.

El Tiempo de la música.

Como dice Schelling, “la música no está en el tiempo, pero el tiempo está en la música”. El tiempo musical es la encarnación de la esencia del tiempo, a la vez inmanente y trascendente a la música, es una revelación del “tiempo ontológico”. En principio, podemos adquirir la conciencia del transcurso del tiempo sólo por una especie de transposición en el espacio, y es, sobre todo, por el ritmo como la música se revela, compuesto por sus dos elementos esenciales: la duración y la intensidad. La duración pertenece al dominio del tiempo y la intensidad supone un espacio. La música contiene el tiempo pero, a su vez, se desprende de las limitaciones de la temporalidad y la trasciende. En la obra musical la duración es “duración interior que encierra en sí y que ella engendra”. Tributaria de la complejidad material y espiritual del hombre, en su pulsación la música despierta todo tipo de sensaciones en sus tres formas de tiempo: el tiempo del movimiento, el tiempo del pulso y la experiencia casi insensible del tiempo que se podría llamar tiempo de ser o de la existencia, un tiempo de transformaciones graduales tan lentas que no se percibe movimiento alguno, donde la conciencia está presente y alerta pero sin orientación hacia fines específicos. El tiempo de ser es la experiencia del tiempo más profunda y originaria, y en esa experiencia la idea de un tiempo de reloj que va hacia delante desaparece completamente.

Fundamentos
fundamento que habla en pulsaciones
cual un pájaro con dos notas
dos para toda una vida
repatriándose con dos notas solamente
(…)
ritmos
a fin de separarse,
de repararse
llegando al vacío del sujeto, de todo sujeto
(…)
compañeros de músicas interiores
o todavía por venir
voces de la madera
bastón de ciego
(…)(1)

En el vacío, es la Poesía : “el peso de la intensidad”
“Los poetas son unos aliados valiosísimos y su testimonio ha de estimarse en mucho, pues suelen saber de una multitud de cosas entre cielo y tierra con cuya existencia ni sueña nuestra sabiduría académica. Y en la ciencia del alma se han adelantado grandemente a nosotros, hombres vulgares, pues se nutren de fuentes que todavía no hemos abierto para la ciencia.”
Freud, en “El Delirio y los sueños en la de W. Jensen”.

“La experiencia angustiosa de la brevedad de la vida, con la muerte en el horizonte, no es una experiencia muda. Los gemidos y las quejas – afirma Paul Ricoeur- se convierten en el lenguaje bajo el modo lírico de la lamentación que moviliza todos los recursos de la composición poética”.
Para Heráclito el pasado y el futuro no son más que un sueño, y el presente, por su parte, es el límite inextenso e inconsciente entre ambos; pero tanto el tiempo como el espacio y, como ellos dos, todo lo que esta contenido en el tiempo y en el espacio, no tienen más que un ser relativo, un ser que es sólo por otro y para otro semejante a él. Esta noción de la falta de anclaje, esta intuición de la no-permanencia es lo que provoca en el poeta el acto de escribir. La escritura es producción de sentido de quién ha vislumbrado el vacío. Para que comience la poesía es necesario alcanzar la noción de pérdida, la percepción del vacío. Hablar del vértigo, de la respiración (2). La escritura como aquello que nos constituye. Heidegger argumenta: ¿es el artista el origen de la obra o es la obra lo que da origen al artista?

El Tiempo una vieja cosa calva/ un sirviente
(Haz esto o lo otro) El tema del Tiempo
y así cruzamos los fondos de
la infancia (resabio de luz entre árboles)
(…)(3)

¿Es, justamente en ese quiebre, en la clarividencia de esa especie de falla original en la que el poeta inscribe un Nombre a lo que no puede permanecer, en el intento por capturar un haz de luz que, a cada movimiento propio, se desvanece para ser en otra parte, y, más aún, en otro instante?
“No hay sino naufragio en el mare de l´essere de que habla Dante, puro vacío que sólo puede llenar otro mar, el de la poesía” (4)

(…)
entonces digo: sólo queda sumergirse
resignarse al ocaso como al tiempo
después de este río atravesaremos otro río y otro río
porque no hay desembocadura ni salida
no hay delante del camino no hay un dónde

y sumergidos naufragamos
arrastrados por los efluvios de los días
(…)(5)

“El hombre es el ser más patético de la creación y a la vez el más conmovedor porque es el único que muere y sabe que muere, es decir, que la muerte le añade la conciencia de la muerte. Somos finitos en medio de la infinitud (...)”, y esta verdad es la que resulta difícil de soportar. Pero la existencia solo adquiere espesor cuando incorpora la finitud. “Atravesar las horas”.

Toda conciencia del tiempo es conciencia de esa finitud, y por eso se dice que los escritores son los secretarios de la muerte. Pero a la vez, se escribe contra la muerte y como dice Ricoeur en su análisis del tiempo en “La señora Dalloway”, lo que mantiene el frágil equilibrio entre el tiempo mortal y el de la resolución ante la muerte es el amor por la vida, por la belleza perecedera, por la luz cambiante, la pasión por “la gota que cae” y la imperiosa necesidad de dejar registro de ello. “Así, en Diario de Paso, (la poesía) se vuelve un testimonio categórico de lo que pasa y puede pasarnos cada día, es decir: lo transitorio, contingente y ocasional; (dar) un testimonio de la finitud del ser humano, que encuentra en la excedencia de sentido y las figuraciones propias del decir poético su medida indispensable” (6).
Huéspedes precarios del instante. En la paradoja de la muerte busca el poeta la palabra exacta, la palabra para nombrar el límite con el que se enfrenta cara a cara a la “madura fatalidad de mi osamenta”, al decir de Joaquín Giannuzzi.
Y tal vez por un instante, sólo por un instante, logre distraer la certeza de la muerte: “Fue allí, al sol, en la polvareda luminosa de la playa (…), como si en esta luz y en estos colores, esta lenta vaporización de la idea de la muerte que siempre ensombrece mi vida se hubiera detenido de repente y me dejase libre” (7).

(*) Cabe acotar que esta teoría que Ricoeur desarrolla extensamente en “Tiempo y Narración” se encuentra –como él mismo lo dice- ya en la Poética de Aristóteles, prefigurada en el concepto central de intriga o trama.

(1) Henry Michaux, en “Antología Poética”, Adriana Hidalgo edit. Bs. As. 2005
(2) Marguerite Duràs, en “Escribir”, Ed. Gallimard, 1998.
(3) Susan Howe, en “La pasión del exilio”. Diez poetas norteamericanas del sigloXX.
Trad. de María Negroni. Ed. Bajo la lupa, Bs. As. 2007
(4)Horacio Castillo, en el prólogo al libro de Diego Roel, “Padre Tótem. Oscuros
umbrales de revelación”, Libros de Tierra Firme, 2004.
(5) Diego Roel, ob.cit.
(6)José Di Marco, a propósito del poemario de César Cantoni “Diario de Paso”, Edit.
Hespérides, La Plata, 2009. (En “El observador Infatigable”, Córdoba, Feb. 2009).
(7) Marguerite Duràs, en “Cuadernos de la Guerra”, Ed. Siruela, Madrid, 2008

Ricoeur, Paul. Tiempo y Narración, Vol II. Siglo XXI Editores, Madrid, 1995.
Heidegger, Martin. Introducción a la Filosofía. Ed. Cátedra. 1999.
Hernan Ulm, Filosofía y Cine. In Situ, Revista Cultural, Año II, Nº 3. Salta, Argentina.
Edgar Willems, El ritmo musical, Edit. Eudeba, Bs. As, 1993.
José Pablo Feinman, La Filosofía y el barro de la historia, Ed.Planeta, Bs. As., 2008.

Imperceptible el tiempo

En el jardín se vuelve roja
la naranja, imperceptible
el tiempo danza/en su corteza,
la rueda del molino se separa/ de la corriente de agua
pero sigue girando / y arrolla un minuto
al minuto pasado
o futuro. Distinto el tiempo
en el vórtice del fruto;
indeclinable en el cuerpo/ que refleja la muerte,
se desliza retorcido/cierra su presa
en la mente, escribe / una prueba de vida.

SALVATORE QUASIMODO (Italia, 1901-1968)

“Son los momentos en que no sé que hacer conmigo. Las chicharras rezagadas del atardecer y un perro del vecindario que llora la ausencia de sus dueños son los ruidos de una realidad “real” que rompe el encanto de la Naturaleza. Luego, el silencio cae como un manto sobre todas las cosas y todo parece volver a un orden perfecto, a una paz certera y definitiva en la cual no sé qué podría hacer conmigo mismo. Una tarde de verano perfecta para desear la muerte tanto como desear seguir andando. Los dos extremos pueden corresponderse a este escenario, las dos formas de continuación serían verdaderas.
Son breves momentos en los que siento detenerme, literalmente, en el tiempo. Paradójicamente, quedo fuera de él. Y la inmensidad de esa visión es un océano donde puedo flotar. Morir. O vivir. Es igual”. Sara Cuber

¡ A ver qué imagen haces de ti mismo con los pedazos
que recoges de tu sombra!
JAIME SABINES (México, 1926-19

No vivir en el poema sino que nos expulse a la realidad, realidad no como
construcción sino como aniquilación.
Eduardo Rezzano (La Plata, 1968)

CON VERSOS DEL DIAGONAL___________________________

En la estación hay mujeres de colores
venden frutas/galletas /gelatina.
Van golpeando el aire con sus polleras
desafiando al tiempo que se detiene
en las suelas de sus zapatos.
Pisotean lo lindo/lo deseable/
ahuyentan
la duda de su existencia.
Se dedican a pertenecer a ese puesto cada día
danzando al ritmo de lo perdurable. (*)

María Antonio (La Plata, 1979)

(*) “Urbanismos”, Edit. Hespérides, La Plata 2006.

______________________________________ Y MAS ALLA

este dolor

se llama cuchillo?
crudo invierno?
puño en la garganta?

se llama delirio?
cataratas?
viaje en sputnik?

se llama no tenerte
mi amor
no tenerte

y me corta en pedazos
me congela
me asfixia atormenta enceguece

me perro en la luna. (*)

Angel Sorkin (Córdoba, 1977)

(*) En “El día más parecido”, Antología Pan Comido, Ed. llantodemudo, Córdoba,
2008.

POETICAS DIAGONALES
LIBROS

Ediciones Hespérides presentó “Diario de Paso”, del poeta César Cantoni. El acto fue el 22 de abril en la Alianza Francesa (59-626 e/7 y 8), con palabras de Rafael Oteriño y lectura de poemas. A su vez, unos días antes y en el mismo lugar, un nuevo libro de Oteriño, había visto la luz. “En la mesa desnuda”, de Ed. Al Margen encontró en las palabras de Néstor Mux un cálido reconocimiento a su contenido y al escritor platense radicado en Mar del Plata. En ambos encuentros se dieron cita varios poetas y escritores platenses, como Horacio Castillo, Roxana Páez, Osvaldo Ballina, Norberto Antonio, Patricia Coto, Sandra Cornejo, Diego Roel, Sonia Carden, Susana Siveau, Raquel Sinelli, Cristina Sathicq, Josefina Moreau, Olga Romero, Carlos Aprea, Genoveva Arcaute, Jorge Goyeneche, entre otros.

Ediciones Al Margen presentó en abril la nueva obra de Osvaldo Ballina, “Prodigios Residuales” (“Dirás pánico dirás náusea dirás júbilo/cuando cumplida la noche retiren el velo/que me oculta la cara”).

ENCUENTROS, LECTURAS, TALLERES

En el Centro Cultural El Núcleo (6 Nº 420 e/40 y 41) se presentó “Voces de Vidas” -Poesía y memoria-, con poemas de Conti, Aiub, Santoro, Urondo, Bustos, Gelman entre otros y también de nuestros poetas platenses Néstor Mux, Inés Aprea, JM Pallaoro.

Festival Literario de Tucumán del 4 al 29 de mayo “5º Mayo de las Letras” en el Teatro Orestes Caviglia de esa capital. Gustavo Caso Rosendi es de la partida con poemas de su último libro, “Soldados” http://www.tucumanescultura.gov.ar/

Se lanzó la 2º revista rosarina - en principio virtual- EN VOZ ALTA con una nueva convocatoria a poetas. En el Blog oficial de la revista se informa la temática y las formas de participar. http://www.envozaltarevista.blogspot.com/. Por otra parte, celebramos la flamante y reciente edición en papel.

Lectura de poesía en Buenos Aires: En el Café Literario“Antonio Aliverti” ciclo 2009, que coordinan Luis Calvo y Julio Bepré, entre otros, leyó sus textos Guillermo Pilía. Fue en el Café Monserrat, San José 524, Ciudad Bs. As. Además, vale la pena destacar que la prestigiosa editorial madrileña Evohé anunció la edición de un libro de cuentos de este escritor y poeta platense. “Tren de la mañana a Talavera” es una colección de cinco relatos de tema taurino, algunos de los cuales obtuvieron importantes premios internacionales en Ecuador y en España

Con motivo de la reedición de “Fogata de ramitas y huesitos”, Roxána Páez leyó algunos poemas suyos en La Bicicletería (40 y 117).

Poca representación local/regional en el Festival de Poesía en la Feria del Libro de Buenos Aires: La programación del Festival, que incluyó a varios poetas internacionales y capitalinos, contó con una sola presencia de la aldea. Silvia Montenegro ( City Bell) participó en las mesas de lectura.

Con la coordinación de Sandra Cornejo y Marta Miranda, se prepara el IV Encuentro de Escritores, a realizarse el 4,5 y 6 de junio en la Sala Polivalente del Pasaje Dardo Rocha (calle 50 entre 6 y 7). Con la participación de Mario Trejo, Mirta Rosemberg, Rafael Oteriño, Marita Minellono, Eric Schierloh, Patricia Coto, entre otros.

Se inauguró el Taller Literario del Centro social y cultural “Olga Vázquez”, a cargo de Genoveva Arcaute, los miércoles de 17.30 a 19.30 ( 60 entre 10 y 11, La Plata).

Talleres Literarios en la Biblio “Alejo Iglesias”, a cargo de José María Pallaoro y Susana Siveau. (Biblioteca Popular Alejo iglesias calle 6 (ex12)Nº 1086 (e/ 43 y 44) Villa Elisa- te: 473-0649)

Lectura de Poesía Joven en La Enseña de las Tres Ranas, (diag. 78 e/8 y Pza. Rocha):
Cristian Molina, (Córdoba), Irina Garbatski (Rosario), José M. Barrios (Uruguay), Juan Mendoza (Bs. As), Lara Villaro, Diego Roel (La Plata). Músico invitado: Martín Raninqueo.

Algunos Blogs Amigos

http://www.azulnegrosiveau.blogspot.com/ (Susana Siveau, Villa Elisa)
http://www.leiflarsen.blogspot.com/ (María Antonia Zaragoza, Poesía en Monte Hermoso)
http://aromitorevista.blogspot.com/ (José María Pallaoro, City Bell)
http://eduardorezzano.blogspot.com/ (Eduardo Rezzano, en Madrid)

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C` EST TOUT : “Lo único real en la intemperie del tiempo es la mesa alrededor de la cual juntamos nuestras increíbles existencias”. Que la poesía nos cobije en este invierno, y si es posible cerquita del fuego. Abrazo a todos.

“La Verdad de la Poesía es la amistad de los poetas”
Amigos: Los invitamos a leer los nº anteriores del revistual platense en el blog: http://www.diagonalconverso.blogspot.com/

2009-03-20T21:49:00.000-07:00

LA PLATA, 2009, OTOÑO.
21 de marzo:
“Día Mundial de la Poesía”

Los hombres roban, mienten,

Como animal de presa olfatean, devoran

Y disputan a otro la carroña.
Y cuando bailan, cuando se deslizan

O cuando burlan una ley o cuando

Se envilecen, sonríen,

Entornan levemente los párpados, contemplan

El vacío que se abre en sus entrañas

Y se entregan a un éxtasis vegetal, inhumano.
Rosario Castellanos - México (1925), Israel (1974).

de eso que el hombre llama crimen,

de eso he sido

un elegido más, ni pan ni hueso

tengo el roer, y el carcelero, ido

en su pensar, su vuelo, pasa tieso,

talón, talón, borceguí negro, hundido

en lo betún, la sombra, fuerte, ileso.
Juan Carlos Bustriazo Ortiz -La Pampa, Argentina (1929).

(…)Todo descenso hasta el conocimiento es logrado
por la desobediencia a los dioses,
y mientras lo veías irse — un pequeño héroe,
con los bolsillos llenos de baratijas que te pertenecían,
pensaste en Rilke, quien decía que su dios
era un dios oscuro ― un entretejido, decía,
hecho de miles de raíces que beben en silencio,
una metáfora, sí, pero cada metáfora revela
el fantasma del mundo literal y qué actos
sacrílegos habrá él cometido
para poder denunciarlo así(…)
Jude Nutter -North Yorkshire, England

Poesía Irlandesa

Manos
Para Eamonn y Kathleen

Fue en algún lugar sobre la costa noreste de Brasil,
sobre Fortaleza, una ciudad de la que nada sé,
salvo que está llena de gente
cuyas vidas son un misterio
mayor que el río Amazonas;
fue ahí, mientras el avión de juguete del monitor de vuelo
se desplazaba al ecuador
y viraba al este hacia Marruecos,
cuando empecé de nuevo a pensar en las manos,
en lo extraño que es que nuestras vidas
–la vida de la francesita pelirroja a mi izquierda,
la vida del niño argentino a mi derecha,
mi vida y las vidas de todos los pasajeros dormidos
que están siendo rápidamente transportados en la oscuridad
sobre el oscurecido Atlántico–,
todas esas vidas ahora estuvieran siendo sujetadas
por las manos del piloto,
y pienso en otras manos que pueden sostener nuestras vidas,
las manos del cirujano
a quien tendré que volver a ver cuando llegue a casa,
las manos de la inteligente enfermera de cabello negro
que desenrolló de mi cuello el cordón umbilical,
las suaves manos de mi madre,
las manos de esos otros
que me quisieron
hasta que parece casi
como si esto fuera lo que es la vida humana:
ser pasado de mano en mano,
para ser, improbablemente, llevado sobre un océano.
Moya Cannon - Dunfanaghy, Condado de Donegal, 1956.
(Traducción de Jorge Fondebrider)

Mensaje para el editor

Señor
Que Dios perdone a la gente de este pueblo
porque yo no puedo.
Cuando me caí muerto en la calle
hace tres semanas
pensé que me enterrarían con pompa.
Un ceremonia oficial era lo menos
con los Jefes de Gobierno y la Nobleza en el séquito.
Incluso esperaba ansioso la oración fúnebre en irlandés
con algunas palabras sobre mis logros pasados:
Nuestro mayor poeta, un sitio en el cielo para el hombre
y cuánto más hubiera merecido.
¿Pero lo tuve acaso?
Mi cuerpo estuvo tirado en Baggot Street
una quincena
antes de que alguien lo notara.
Y cuando finalmente fue llevado
a la morgue
fui profanado por un estudiante de medicina
incapaz de abrir un paquete de papas fritas
mucho menos el cuerpo de vuestro mayor poeta.

Después, para añadir indignidad
fui metido en un nicho refrigerado
y algún tarado pegó una etiqueta en mi pie
que decía: bardo desconocido - probablemente extranjero.
Si no hubiera sido
por un borracho de Cork
que pensó que yo era su hermano muerto
todavía estaría allí sin reclamar.
Al menos
el hombre tuvo la decencia de enterrarme.
¿Pero dónde estoy?
En algún cementerio común en un cajón
rodeado de campesinos
y gente sin ningún antecedente.
Cuando pienso en los poemas que escribí
y en las grandes profecías que hice
me dan ganas de ahogarme.
No puedo escribir ahora
porque el ataúd es demasiado estrecho
y no hay luz.
Estoy tratando de mandar esto a través de un medium
pero ya sabe cómo son –
bastardos que golpean la mesa
apestando a ectoplasma.
Si se las arregla para recibir esto
me alegraría que lo publique.
No tiene caso pedirle que
me mande un ejemplar –
ni siquiera conozco mi dirección.
Patrick Galvin -Cork, 1927. (Traducción de Jorge Fondebrider)

Poesía del País Vasco

Pizkundea (*)

Una pila de zapatos rotos

Una metáfora de la vida bien podría ser el viaje.
La muerte es una pila de zapatos rotos, bajo
Una luna que se alumbra a si misma únicamente.
Las suelas de los zapatos apenas recuerdan
Qué pisaron en sus pasos incontables.
Una pila de zapatos rojos, sin cordones,
Pues se los llevaron los viajeros
Para ahorcarse por ahí.
Joseba Sarrionandia – Durango, 1958.

Zapata hautsi pila bat

Bizitzaren metafora bidaia izan liteke
Heriotza zapata hautsi pila bat da, bere burua
Besterik argitzen hez duen hilargiaren azpian.
Zapata zolek dagoeneko ez dute oroitzen
Beren hamaika pausuetan zer zapaldu duten.
Zapata hautsi pila bat, Kordoirik gabe,
Zeren eta kordoirak bidaztiek eraman dituzte
Beren buruak nombait urkatzeko.

(*)La literatura culta es relativamente joven en euskara, pues arranca en el siglo XVI. Durante largos años esta lengua careció de escuelas y de prestigio social, y los principales escritores, inevitablemente, fueron curas y frailes. A mediados del siglo XIX la poesía comenzó a renovarse notablemente, dando lugar en el siglo XX a lo que se ha dado en llamar Pizkundea, una especie de pequeña época dorada de la lírica, truncada por el alzamiento fascista de 1936.

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2008-11-30T17:05:00.000-08:00

Revistual Nº7, La Plata, Argentina, Diciembre 2008-

EL AMOR EN DANZA

Hace tanto que nadie venía por aquí
tanto que nadie se llevaba un alma o un perro
que cuando oí tus pasos y tu voz llamándome
cuando por fin te estreché, más que a ti estaba abrazando la vida
horacio castillo

Amar hasta que el deteriorado hueso de la infancia
quiebre el intento de detener la muerte
horacio preler

Envuelve/ todo el amor /que he juntado
quiero llevarlo/ al universo
dejarlo/ a la espera/ de aquél /que dirá
¡Ah eres tú! / Lo sabía.
mario porro

¿Qué es esto de invadir así la vida,
qué significa comprobar un cuerpo?
ana emilia lahitte

Bajo tu amparo, esta mano
escribe con razones tan fuertes como tus frutos.
néstor mux

Me conmueven las cosas /que le pertenecen/
su aire y su cercanía/
los colores que quedan donde estuvo
alejandro fontenla

pero amaba su cuerpo que podía ser amado,
su cuerpo bello y caliente como la vida,
Un cuerpo que imitaba los gestos del arte.
césar cantoni

cuando quise bajarme, fue imposible,
y sólo pude ver
un baile de pañuelos que decían adiós
guillermo lombardía

porque el amor nunca es
lo que queda de él.
eduardo rezzano
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EL DADOR DE SER

“Pero aquí también la incertidumbre de la transformación se hizo
presente, porque quizás era yo el que caía en brazos de alguien “
Franz Kafka

“Y pensábamos en esa cosa increíble que habíamos leído, que un
pez solo en su pecera se entristece, y entonces basta ponerle un
espejo y el pez vuelve a estar contento…”

Julio Cortázar

“Los momentos de la creación son sólo comparables a cuando uno se está enamorando”, esto que dijo Kafka resulta familiar para quien, habiendo alguna vez transitado esos momentos, sabe que es así. El deseo del artista, como el del amante, es re-tener-se en el infinito flujo del Tiempo. Preservar y completar. Entre el Arte (o un arte de vivir –algo más que el sólo vivir—) y el Amor, hay un mismo entusiasmo por trascender nuestra efímera existencia, un anhelo profundo de resistir ese movimiento incesante que es, a la vez, acumulación y dispersión.
Según John Berger, "el acto de amor ideal es aquel que todo lo contiene. Las formas sublimadas del amor (políticas, sociales, religiosas, culturales) exigen una totalidad en la dimensión histórica y a la vez, en una dimensión personal. Pero en toda forma de amor, un pasado y un futuro se perciben como si fuera un presente. Esa retención pasajera, captada a través de la energía amorosa, comprende una totalidad fuera del tiempo".
En “La Caza y los Toros”, interesante libro de Ortega y Gasset, una de las partes se titula “La mismidad de la caza” y en ella contempla dos aspectos que considera inherentes a esa actividad: que el animal perseguido pertenezca a una especie vitalmente inferior a la del animal cazador; y que dicha inferioridad sea lo suficientemente relativa como para permitirle escapar a su captura.
Suele haber algo de esto en la conquista amorosa, pero no es un planteo sutil de la seducción lo que queremos rescatar de este ensayo, sino un hecho concreto del que, en cierto sentido deriva, para Ortega y Gasset, el origen mismo del amor hacia un otro.
El hombre que va de caza se interna en la Naturaleza y descansa de los demás hombres. Y se siente tan libre allí porque justamente la Naturaleza no tiene opinión sobre él, tanto como la piedra y el vegetal existen más allá de su propia existencia. Pareciera que se aleja de todo y de todos y, sin embargo, hay una íntima conexión entre esa libertad, la caza, y el Amor.
En tiempos atávicos, las hordas se reunían en virtud de un único fin: la cacería. Esta, que exigía un mínimum de plan, de organización, de autoridad, permitió que, por primera vez, y con motivo de la caza, aparecieran incipientes formas de la civilización (1). Pero lo interesante para nosotros es que la afición a la caza tomó una dirección imprevista cuando decidieron “cazar” a las mujeres jóvenes de hordas distantes.
De este modo, sin dejar de ser tal, esta peculiar actividad se convierte en forma germinal del amor. Y su fase primigenia, el rapto, va a quedar como símbolo perenne de este sentimiento humano que todo lo domina, porque Amor, si lo es de verdad, es sentirse la propia persona arrebatada, raptada por un otro que no siempre es lo que creemos que es pero, al menos durante el estado de encantamiento, tiene el poder suficiente para ilusionarnos, ya que, al decir de Lawrence Durrell: “La personalidad con atributos fijos es una ilusión, pero una ilusión necesaria si queremos enamorarnos”.
De esto resulta que la primera forma del sentimiento erótico fue ya la más romántica, no obstante la rudeza, el salvajismo de aquellos hombres que la sintieron. Este deseo rudimentario por la mujer distante se transformó luego en ilusión por la princesse lontaine. El amor a distancia primero, el amor de los trovadores en la Edad Media, el amor de Dante a Beatrice, el amor ideal del romanticismo en el siglo XIX.
Ilusión y posesión se conjugaron desde el origen de los tiempos.
Amor, cuerpo. Amor, espíritu. En sus extremos, podemos reconocer el amor platónico, donde el cuerpo amado es intocable, hasta pensarlo en relación el tantrismo, esa idea oriental en la cual el intocable es el espíritu del yogui. Y aunque las diferencias son muy hondas, hay un punto en común y es que en ambos pensamientos el otro desaparece. El fin que persiguen está más allá del ser amado.
Pero, si elegimos entender el amor como dador de Ser en la otredad, entonces, vale más pensar que “son dos los que danzan” (2). En esa experiencia, el uno se pierde pero para, aunque sea brevemente, volver a encontrarse en lo más profundo de sí mismo.

(1) Y todavía hoy, en algunos pueblos como los esquimales, pueblos que son absolutamente primitivos y exclusivamente cazadores, no existe más autoridad que una momentánea : la de un hombre que llaman Issulkek, que significa “el que piensa” , y su pensamiento es el que ordena el plan y la organización de la cacerías tan fugaz que merece cumplirse”
(2) Título del libro de poemas de José María Pallaoro, "Son dos los que danzan", Edit. de la Talita Dorada, 2005

"Todo es tan fugaz que merece cumplirse"

El amor, cualquier amor, está hecho de tiempo. Lo que resulta a-histórico es la necesidad de la esperanza, y la esperanza es inseparable de la energía del amor como lo es de aquello que es ejemplo continuo para el arte.
La Felicidad, reflexiona en otra parte Ortega y Gasset, sería la vida en la que, metido de lleno en ocupaciones por las cuales tiene singular vocación, el hombre no echa de menos nada, íntegro le llena el presente, libre de afán y de nostalgia. “Feliz, ergo, sin futuro” (Cortázar, en Rayuela).
Absortos en alguna ocupación dichosa, sentimos el soplo de la eternidad, el éxtasis de la plenitud, eso que es “cuando ser y devenir son lo mismo” (3). Pero el devenir es pérdida y fugacidad, y sólo el hombre sabio acepta el inestable curso del río y aprende de él.
Es posible que en las cosas que hacen feliz a un hombre se revele mejor su ser verdadero, y sin embargo, nos alejamos de nuestra esencia para no correr riesgos, tanto miedo nos da no volver al estado anterior. Nos cuesta aceptar que nuestro alrededor y nosotros mismos sufrimos permanentes transformaciones, y la incertidumbre que eso genera nos lleva a defendernos de las cosas que nos vuelven más vulnerables a ese proceso, por ejemplo y especialmente, el Amor.
Cabe preguntarse: ¿qué lugar tiene el amor en la zozobra de una existencia como la nuestra?
Desde que apareció sobre la tierra, el hombre es un ser incompleto y vive escindido en la

temporalidad, nunca es el que es sino el que quiere ser, se busca y se persigue y en cuanto se alcanza—o cree que se alcanza—se vuelve a perder de si mismo, atrapado en la fugacidad.
Solo en algunos instantes, el tiempo parece abrirse y dejarnos ver más allá (estallar, en Heidegger). Las formas ideales de esta experiencia son el Arte y el Amor, que nos provocan total extrañez, extrañamiento y comparten “el asombro inicial y la rumia fecunda” (4). Fuera de nosotros, arrebatados, nos lanzamos a la persona amada y es como regresar al origen, un espacio que no está en ningún lugar. La persona amada es tierra extraña y también, casa natal. “Yo te encuentro/Yo me acuerdo de ti/ Quién eres…? ” (Marguerite Duràs, en Hiroshima Mon Amour).
La vida que nos es dada tiene sus minutos contados y, para peor, nos es dada vacía. De nosotros depende, según elijamos o no, disponer de esa cuenca ociosa y completarla con una existencia que le procure algún sentido a este “absurdo que nos rodea”, como lo definió Cortázar. Lo absurdo de una razón lúcida que comprueba sus límites.
Si la vida es, en sí misma, insípida, un simple “estar ahí” como un mueble cuya madera se desgasta y le aguarda un final, entonces el vivir debiéramos convertirlo en una labor permanentemente creadora, por qué no poética, en la cual a cada instante tratemos de ocurrir y no simplemente transcurrir, inventarnos un “Ser ahí”, desarrollar “un pensamiento profundo que esté en devenir continuo, que abrace la experiencia de la vida y se amolde a ella”, como bien dice Camus; hacernos eco de la profunda trascendencia de la vida y de la muerte que nos sucede en cada acto, y de la constante mutación a la que se nos somete, porque la vida terrenal, sin la muerte, tampoco es vida. Y es la idea de la muerte, que espera (y nos desespera), lo único que nos arroja de lleno a la existencia. Y aunque el amor no vence a la muerte, la integra a la vida.
El amor, “en cualquiera de sus formas” (5), tiene la inmensa virtud de llenar el vacío donde flotamos, entre la urgencia y a la vez la imposibilidad, de eso que llamamos Tiempo.
Ser conciente de semejante vértigo puede provocar la locura o el suicidio (lo cual hizo concluir a Camus que el suicidio es el único problema filosófico verdaderamente serio), pero sigue siendo lo absurdo y su núcleo contradictorio lo que nos enseña, lo que nos dispara a sentir la propia vida lo más posible, (“vivir lo más posible”), reconocer como consecuencias de esta vigilia del espíritu la rebelión, la libertad, la pasión y no el ignorar por comodidad o cobardía la belleza que, en su contradicción, esconde el mito de la existencia. Privarse de esa sutil fuerza espiritual es flotar en un mar de nada.
Asumir la transformación de nuestra naturaleza, en cambio, es lo que nos permite alcanzar una isla de plenitud en ese peligroso espacio donde, milagrosamente, se produce el encuentro con el otro, esa fusión total que nos conduce a la indistinción del principio y por lo tanto a la serena aceptación de la muerte.

(3) John Berger . Ob.citamus. Ob.cit.

(4) A. Camus. Ob.cit.
(5) Lawrence Durrell Ob.cit

“Solo el que conoce la desnudez del otro
puede nombrarla”

El Amor es un sentimiento que nos sustrae del mundo habitual, y nos deposita en un lugar innominado, en virtud de otro ser, para dejarnos al desnudo (literal y metafóricamente) sobre una atracción inevitable por un alma y un cuerpo otros.
El amor, ni qué decir tiene, reclama la proximidad del ser amado, una proximidad superlativa que siempre nos parece escasa. Cuando el amor se aleja nuestro pensamiento “se estira como un elástico”, al decir de Octavio Paz, se extiende y en esa extensión se vuelve dolor, tránsito al vacío.
La sexualidad es la respuesta a la muerte, porque la muerte es inseparable del placer y esa experiencia sublime es lo que nos da la verdadera dimensión de la otredad. Eros y Thánatos se inscriben en un espacio en el que camino y dirección son sinónimos. Toda vida se recrea y se retiene en este encuentro que, de algún modo define al Ser. La sexualidad es fuente de renovación. Lo sexual siempre está inacabado, incompleto, es solo un momento de sublime equilibrio creado por dos fuerzas opuestas: la energía amorosa y el tiempo. Tan bien lo dice Durás, en Hiroshima… “tú me matas/tú me haces bien”
Pero no es solamente en relación al deseo carnal ni a la posesión de los cuerpos, sentimientos más o menos efímeros o más o menos duraderos, sino algo del orden de lo absoluto lo que se instaura en la ilusión del Amor, un instante eterno en el que se encuentran “dos almas empeñadas en crecer” (6). La noción de alma constituye a la persona, y sin alma, el amor regresa al mero erotismo, pasajero del instante.
Por eso, no hay amor más generoso que el que se sabe a la vez pasajero (en esta vida) y singular (¿por qué amamos a esta persona y no a otra?). En ese plano, solo el verdadero amor nos hace libres. Y es ese enlace íntimo y causal entre amor y libertad lo que se concreta en la experiencia erótica, cuyo sentido último es in-decible. Afirmación del yo y disolución, elevación y caída.
El tiempo que dura el Amor deja de ser contable, se mide en intensidad y abarca el paraíso y el infierno, la felicidad y la infelicidad. En el amor todo es dos y tiende a ser uno, pero no en el sentido de sumisión ni acatamiento.
El amor no es búsqueda de hermosura sino de completud. Surge de una especie de hechizo y, sin embargo también nace de una elección, una decisión libre, casi la aceptación voluntaria de una fatalidad.

(6) L. Durrell. Ob.cit.

“ Espérame en el cielo, corazón, si es que
te vas primero”

Mucho es lo que se ha pensado y escrito sobre esto desde que las hordas primitivas “crearon” el rapto que luego fue de amor. Faltaban entonces palabras con las que apropiarse de las preguntas y los misterios.
Hoy mismo, en la época controvertida en que nos toca vivir, nos preguntamos si es adecuado pensar al amor como una “utopía ingenua”, por decirlo de alguna manera, o como leemos "En las sombras del país azul”, (a propósito de “Salinas, Cortázar y la poética del amor total”): “lo que parece seguro es que hoy, entre las urgencias, las tensiones y la catástrofe socioeconómica…la provocación de lo maravilloso, el amor total y sobre todo su praxis, resultan casi imposibles. No hay “disponibilidad”, no hay tiempo libre, no hay espacio mental ni estético. Por eso volver hoy a Cortázar, y a Salinas es como entrar en una burbuja, un salto al vacío del que no se sabe muy bien como volver” (7).
Sin embargo, paradójicamente, sentimos que la Poesía, y estas relecturas de otros tiempos vuelven a ubicarnos en un espacio donde la subjetividad recupera su verdadera naturaleza, único asidero posible para volver a creer en lo más difícil: que se puede habitar en algún breve territorio de la felicidad inminente. “Lo fácil en el alma es lo que tiembla/ al sentirla venir” (Pedro Salinas).
Y aunque nunca tendremos palabras exactas con las cuales nombrar su Verdad más intrínseca, (“una palabra única, amor, define tantas especies distintas de un mismo animal”, dice Durrell con ironía) confiamos en que el Amor tiene las alas del deseo, nos devuelve al asombro de la infancia y nos re-nace de la muerte que vendrá. Y, quizá, también alivie el dolor de la pérdida en la ilusión del reencuentro, más allá de la muerte.
Casi una forma ideal de Ser (en vez de estar) en el Tiempo.
Tal vez sea, el Amor, no “pasión ni costumbre, -que sólo sirven para calificarlo-, sino la divina intromisión de un inmortal entre los mortales” (8).
Y en tanto haya amor en danza
habrá juego/ y esperanza
de alcanzar el Igdrassil.

(7) Alejandro Fontenla, “En las sombras del país azul”, Edit. De la Campana, La Plata, 2006.
(8) Lawrence Durrell Ob. Cit.

Sobre (re)lecturas de:
José Ortega y Gasset, “La caza y los toros”, 2º ed. Edit. Espasa Calpe, Madrid, 1984.
Octavio Paz: “La llama doble”, Edit. Seix Barral, Barcelona, 1993.
John Berger: “Cada vez que decimos adiós”, Ed. de La Flor, Bs. As. 1997.
Albert Camus: “El Mito de Sísifo”, Edit. La Página y Edit. Losada, Bs. As. 2004.
Marguerite Duràs: “Hiroshima Mon Amour”, Edit. Seix Barral, Barcelona, 2005.
Lawrence Durrell: “El Cuarteto de Alejandría”, especialmente “Justine”.12ºed., Edit. Sudamericana, Bs. As. 1986 y “Clea”, 6º ed. idem).
Julio Cortázar: “Rayuela”, 25º ed. Edit. Sudamericana, Bs. As.1986

(#) A dos Marisas que irradian Ser,
estas pequeñas reflexiones, tan incompletas e impertinentes, como el Amor.-
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Con Versos del Diagonal

16.03.06
(nunca pude recordar el nombre)

Nunca pude recordar el nombre de los coleópteros
De los montes volcánicos, de los ciclones.
Últimamente, he olvidado el nombre de algunas mujeres,
de muchos libros, de ciertas disciplinas.
De a poco, me voy quedando con las palabras justas,
las que aún son capaces de nombrar
la tragedia o los sueños,
mientras la realidad se adueña de lenguajes
cada vez más inútiles.

César Cantoni (La Plata, 1951, poema de “Diario de Paso”, 2008).

________________________________________y mas allá

Aquí, en esta inestable superficie, uso un alfabeto en ruinas.
Me deslizo entre las letras. Intento expresar eso que duerme
debajo del velo de las horas. Aquello que late del otro lado
del idioma.

Aquí, en esta absurda ceremonia no puedo hablar. Necesito una
palabra nueva, una expresión más leve. Un verbo que ilumine
la noche del lenguaje.

Necesito una palabra nueva.

Diego Roel (Témperley, 1980-fragmento de “Cuadernos del Desierto”, 2007)

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Empalme Lobos

Vuelve en bicicleta de la barrera ya encendida su pipa pliega las señales junto a la salamandra quieta felisa ha dejado el diario y el vaso tinto en la mesita bajo el andén naranjea la tarde se va aplacando el mosquerío el tiempo se mide en vagones volutas de carbón alejándose hacia la capital un tren dos cambios de vía y habrá terminado el jornal los ojos se pierden en los rieles que espejean al sol andrés vuelve entre las vides la suave llovizna el amable sosiego que rodea al po la mamma robusta vocinglera los hermanos menores la siesta la caña de pescar si me viera la mamma la voz alta el paso firme los botones de la chaqueta cavalieri cavalieri diría en su canción madonna santa gritaría por las calles llamando a las vecinas una gran mesa tendida una hogaza de pan

(gusta un amargo susurra la compañera y le besa los ojos con su pañuelo bordado).

Marisa Negri (Buenos Aires, 1971)

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LIBROS

VIAJEROS DEL OLEAJE

“Diario de Paso”, Edit. Hespérides, La Plata, 2008, CESAR CANTONI

Se publicó recientemente un nuevo libro de poemas de César Cantoni (La Plata, 1956). “Escrito con la contundencia de lo epigramático y el pulso urgente del testimonio, este Diario de Paso es, antes que crónica de los días, la mirada de un hombre puesto a exponer el hecho de vivir en una época que dejó de lado la ilusión metafísica y todavía no ha encontrado la morada que lo reemplace (…) Gracias a esta fuerza expresiva, afirmada por oportunas ironías, su poesía tensa la cuerda que va del yo a lo otro, que es el camino del yo a los otros, elevando la escritura a la dimensión de diálogo. Diálogo con el silencio y el vacío. Tal el verdadero diálogo que la poesía permite establecer, cuando se ha descubierto la dimensión del dístico que dice: “hay otros mundos, pero están en éste”.
(RAFAEL FELIPE OTERIÑO, fragmentos del prólogo).

“En Tránsito”, Edit. La luna que, Buenos Aires, 2008, de ALFREDO MAXIT

Alfredo Jorge Maxit, (Entre Ríos, 1942) que recientemente regresó a vivir asu ciudad natal, presentó en La Plata (donde transcurrió gran parte de su vida y su quehacer literario) su último libro de poesías, “En Tránsito”.
“La poesía de Alfredo Maxit—nos dice HORACIO CASTILLO en el prólogo—ha tomado conciencia de sí como palabra. Y tomar conciencia de la poesía como palabra -de la palabra poética- significa escribir en el límite del lenguaje, o si se prefiere, reescribir: la palabra es un palimpsesto”.
Retomando la idea de Blanchot , “la palabra no informa, desnuda”, nos remite al desnudamiento de la palabra que, en el caso de Maxit, es un proceso que se inicia en su vocación por la poesía española. En un exhaustivo análisis, Castillo repasa las claves de una poética profunda, que se despliega en la obra de Maxit, (especialmente a partir de su tercer libro “Con las palabras”, 2005). En ella, la palabra gravita entre lo que limita y lo que hace duradero. “Y aunque no podamos, el poeta no pueda decir lo que es la hierba , la hierba es porque el poeta la ha nombrado con la voz del corazón que es, -dice Castillo-, mayor que la voz de la conciencia”.
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POETICAS DIAGONALES

ENCUENTROS
Aproximaciones al proceso creativo de la poesía: Se llevó a cabo en el Instituto Terrero, 11 nº 675 el panel organizado por Guillermo Pilía y Claudia González que contó con Ethel Alcaraz, Patricia Coto y Horacio Preler.

FERIA DE LA PALABRA 2008 – Ecos de Voces
El Sindicato de Prensa Bonaerense, la Compañía de Narradores “Cuenteros de la Buena Pipa” y el Centro de información y documentación de Río Negro en La Plata realizó el quinto encuentro de este año de la “Feria de la Palabra 2008 – Eco de Voces”, en la sede del Sindicato, calle 11 entre 39 y 40. Hubo una charla de la escritora Inés Zuccalá sobre la vida del Poeta Almafuerte.

En la Biblio “Alejo Iglesias” 6 (ex 12) Nº 1086 entre 43 y 44 de de Villa Elisa, encuentro poético en coincidencia con una nueva convocatoria de Palabra en el Mundo, en octubre. Compartieron la poesía Elba Ethel Alcaraz, Pedro Zárate, Norma Etcheverry, Sandra Cornejo, Elisa Araujo, Norberto Antonio, Liliana Porro y mucha gente que leyó poemas de diversos autores argentinos o envió sus saludos y poesías como Irina Bogdachevski y José María Pallaoro. Hubo música, en la guitarra y el canto del Chango Fernandez Valdéz que brindó su obra sobre poemas musicalizados de Roberto Themis Speroni y Armando Tejada Goméz. El encuentro se inició leyendo al maestro y amigo Mario Porro, fallecido en 2001, que tantas veces dejó su impronta en la biblioteca con charlas y poemas.
En noviembre, a su vez, la Biblio de Villa Elisa cobijó a los amigos poetas Gustavo Caso Rosendi y Martín Raninqueo. Organizado por Susana Siveau, Caso Rosendi conversó con Norma Etcheverry sobre el nacimiento y recorrido de su creación poética. En tanto, la poesía de Raninqueo, esta vez hecha música, acompañó la noche, el brindis y la calidez de la gente de la “Alejo Iglesias”, siempre generosa y dispuesta.

Conestabocaenestemundo: Presentaron su recital poético en la Casa de la Trova, diagonal 79 y 57, Caro Mathieu, Olga Ledesma, Samanta Rodríguez y Andrea Sánchez.

En la Biblio López Merino, 49 entre 11 y 12, Taller Literario a cargo de Paulina Jutzko
También, en noviembre se realizó una lectura de poemas de Francisco López Merino en la voz de Cristian Calvo. Hubo música irlandesa y exposición de fotos de Susana Moretti.

La Sociedad de Escritores de la Provincia organizó en el Colegio de Abogados 13 nº 821, una serie de charlas literarias, de las que participaron, entre otros Patricia Coto (poesía) y José Luis De Diego (novela).

Organizado por Inés Manzano en la Biblioteca Popular "José Ingenieros", Ramírez de Velasco 958 de Villa Crespo, el Ciclo de Poesía Interiores contó con la participación de nuestra poeta Sandra Cornejo.

Y MAS LIBROS

Centro Cultural Islas Malvinas: Presentación del libro “Lejos de tierra & otros poemas” de Herman Melville. Invitados: Eric Schierloh (traductor), Miguel Balaguer y Valentina Rebasa (directores de la editorial Bajo la luna).

Se presentó en La Grieta el nuevo libro de poemas de Juan M. González Moras "desear y tener" 21 hs. Galpón Encomiendas y Equipajes. Calle 71 esquina 18. La Plata

En El Hormiguero, 35 nº 1158, y con la presencia de Hugo Mujica, se presentó el libro de poemas “Botellas Universo”, de Emanuel López Muro.

En San Telmo, tuvimos el inmenso placer de compartir con Marisa Negri la presentación de “Estuario”, su segundo libro de poemas. En la Galería Massotta-Torres, asistimos a un espectáculo de poesía y música casi mágico, en el fluir de las palabras de Alberto Muñoz (Ediciones en Danza), los versos de Marisa y las coplas de Verónica Condomí..
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C`EST TOUT: Saludamos a todos los que tejen lazos en torno a la Poesía, al Amor y a la Amistad, a los ideales humanistas, las artes en general, las causas justas, a los que a pesar de todo, creen que todavía vale la pena. Desde La Plata, nuestro afecto a quienes trabajan con esos valores. Agradecemos como siempre, a la gente que, de una u otra forma, como Gabriel Impaglioni(en Italia), Andoni (en Euskadi), comparte con nosotros el pan de la poesía, alienta y abraza. Saludamos al Aromito y a todas las sombras amigas. Gracias por los libros y las palabras a Susana L. Merino, Maxit, Cantoni, Pilía, Caso Rosendi, Roel, Alcaraz, Oteriño y tantos… (y a Diego, que mandó “Cuadernos de la Guerra”, de Durás, desde España!)

Y un cálido recuerdo por José Luis Mangieri, militante de la vida, poeta y editor, querido y respetado por sus pares.

“La verdad de la poesía es la amistad de los poetas” (Alberto Vanasco).

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2008-08-27T13:12:00.000-07:00

LA PLATA, ARGENTINA. Revistual Nº6-agosto-2008

Correspondencias

“Nadie duerme en este cuarto sin el sueño
de un lenguaje común”
Adrienne Rich

Lo opaco y lo transparente
son los nuevos sonidos de la noche
a partir de mi mismo.
Horacio Preler, en “Aquello que uno ama”

En el intento por entender
que cerca no es encima
descubro que el mundo sin mí
es trágicamente bello.
Norberto Antonio, en “Cerca No Es Encima”

Un perro degollado a mitad del lago.
Pasto crecido.
Bicicletas.
Horacio Fiebelkorn, en “Elegías”

Quisiera ser como el más ignorante de los hombres
(…)y no tener siempre esta activa certeza,
esta conciencia insoslayable de estar vivo.
César Cantoni, en “La salud de los condenados”

No hay tiempo de sanar heridas.
La cicatriz
es parte de la utopía.
Mariano Ojea, en “Un diamante transpirado”

la vida
lo que hemos llamado vida tanto tiempo
huye como una nubecita única en el cielo perfecto
Carlos Aprea, en “la intemperie”

(…)entonces nuestro norte
sea ese incómodo silencio
que para Clarice puede sentirse
en el mismo corazón de la palabra
sin dejar testimonio.
Celeste Gauchat (“exordios”)

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LA SUERTE DE UN VIAJE FASCINANTE

“Escribir es la afirmación de la soledad
donde amenaza la fascinación”.
Maurice Blanchot (1907-2003)

Escribir es un viaje al centro de la nada, puesto que escribir es una dialéctica entre el silencio y la palabra, entre la presencia y la ausencia, entre la vida y la muerte.

Para que yo pueda decir “esta mujer” es necesario que, de una u otra manera, la despoje de su realidad de carne y hueso, la convierta en algo ausente y la aniquile.

Estas ideas, que despliega Maurice Blanchot en buena parte de su obra, habían sido maravillosamente plasmadas en aquéllos famosos versos de Rainer M. Rilke (1875-1926): “Para que el ser de un árbol sea un logro, arroja alrededor de él el espacio interior(…)sólo tomando forma en tu renunciamiento se vuelve realmente árbol”.
Un pensamiento ligado a la movilidad de tal búsqueda sólo puede ser un pensamiento viajero, típico de alguien que piensa al caminar y va de acuerdo con la verdad de la marcha. Alguien que busca, alguien que “considera” o “va con las estrellas” podríamos decir, en tanto que “considerare” es, en su sentido etimológico, justamente eso: la actividad del que va con las estrellas, es decir, del que las consulta al caminar, o navegar, o pensar(*). Si recordamos cuan a menudo el poeta es un ser errante, incapaz de renunciar a su naturaleza aún cuando sabe que busca lo imposible, -“¿Es que yo he buscado allí donde más cortante sopla el viento?” al decir de F. Nietzsche(1844-1900)-, entonces estamos en condiciones de imaginar que, realmente, escribir es un viaje fascinante.
Pero, si hemos de renunciar al ser de las cosas al nombrarlas, ¿qué garantía nos ofrece el lenguaje? ¿Y adónde viajamos? ¿Hay un destino, o la aventura de escribir resulta como el viaje a Itaca, en el magistral poema de Kavafis (1863-1933)?

El riesgo de la escritura
Blanchot, novelista y crítico francés, dedicó su atención a la literatura y al silencio que le es propio, desde que tuvo especialmente en cuenta la importancia del carácter autoreferencial del lenguaje. Para él, escribir es una especie de ascesis por medio de la cual el escritor se transforma a si mismo, al mismo tiempo que transforma, al menos idealmente, al mundo. Su labor no ha sido desde un lugar estricto de la filosofía sino que usa los conceptos de la tradición filosófica para abordar el fondo de lo que él ha llamado la “experiencia”, no tiene otra ambición que describir fenomenológicamente aquella transformación. La escritura blanchotiana puede conducir al lector a través de un pensamiento más o menos familiar hacia un lugar en el que fácilmente se extravía, y el papel de la filosofía en sus textos no es otro que el de hacer señas hacia lo que finalmente no se puede decir, o mejor, estabilizar, consolidar. Blanchot reflexiona acerca del discurso de la filosofía, situado éste en un plano que lo aproxima al texto literario, en el sentido que hay en ambos un errar del lenguaje en la ausencia de una verdad fundadora, alrededor de un centro inestable sobre cuyo rechazo se yerguen las palabras. Se trata pues de una autoreferencialidad no de las palabras en cuanto portadoras de significado –significándose a si mismas- sino en cuanto movimiento infinito del decir.

(*)Ivonne Bordelois, en “La Palabra Amenazada.

Finalmente, adopta el término “impolítico” para designar una perspectiva desde la que se considera que el lenguaje ha sido retirado de lo verdadero hacia un exilio que lo priva de su significación como de su ser más propio. Es decir, que arrastra el discurso más allá del orden de la significación, en una ruptura que encuentra su realización en algo que él considera carácter propio de la literatura(**).
En el poema por ejemplo, no es tal individuo solo quien se arriesga. El riesgo es más esencial, es el peligro de los peligros, por el que cada vez es radicalmente vuelta a poner en cuestión la esencia del lenguaje. Arriesgar el lenguaje es una de las formas del riesgo, la otra es arriesgar el ser. Esa palabra de ausencia que pronuncia la obra pronunciando la palabra comienzo. "Tengo miedo de escribir, es tan peligroso. Quien lo ha intentado, lo sabe. Peligro de revolver en lo oculto - y el mundo no va a la deriva, está oculto en sus raíces sumergidas en las profundidades del mar. Para escribir tengo que colocarme en el vacío”, Clarice Lispector (1920-1977). Algo que también nos lleva a recordar lo dicho en relación a la instauración del ser por la palabra, en Heidegger (1889-1976): Nombrar es invocar. La invocación acerca, a-trae lo invocado. Lo llama a venir. Llama hacia aquí, hacia la presencia, y llama hacia allá, hacia la ausencia (***).
(**)En este punto, cabe señalar una discrepancia fundamental con el pensamiento sartreano puesto que la vindicación que hace de la naturaleza significadora del lenguaje, arrastraría consigo la restauración del estatuto del autor y lector como entidades más o menos sustanciales que posibilitan el hecho de la comunicación.

(***)cit. en diagonal converso nº 4.

La diferencia infinita
En los escritos de Nietzsche, Blanchot reconoce dos hablas. Una que pertenece al continuo, al trasfondo podríamos decir, que es el discurso filosófico, un conjunto coherente que conserva su originalidad y poder. El otro, el de sus textos fragmentarios, que es dable considerar como elementos de aquél. El discurso integral,—lo que constituye la filosofía misma—, es superado por el propio Nietzsche quien más bien lo supone en vez de exponerlo, como dice Blanchot, para, justamente, poder discurrir más allá, hacia la pluralidad y la separación. Lo fragmentario no precede al todo sino que se dice fuera del todo y después de él. Esta forma de habla señala su rechazo al sistema, y también su pasión por la ausencia de acabamiento, la pertenencia a un pensamiento ligado al movimiento constante, a la búsqueda. Cuando el filósofo alemán dice “Nada existe por fuera del todo” restaura la idea de Totalidad, pero también asume el riesgo de un pensamiento que no garantiza ya la unidad cuando reconoce que es necesario “desmigajar el Universo, perder el respeto del todo”. En el espacio de lo fragmentario el habla es afirmación, y a la vez, va deslizándose fuera de sí misma. Es un habla distinta, separada del discurso, que no niega, y en ese sentido tampoco afirma y que, sin embargo, deja jugar entre los fragmentos, en la interrupción y la detención, lo ilimitado de la diferencia. El habla del fragmento lleva en sí este extraño pluralismo como una provocación del lenguaje, aquello que habla incluso cuando todo ha sido dicho. Nietzsche presiente que la diferencia es movimiento, o mejor que determina el tiempo y el devenir en donde ella se inscribe.
Es, como lo descubrió Mallarmé (1842-1898) por la misma época, “el espacio, en cuanto se espacia y se disemina, y el tiempo”. No el devenir mismo sino el devenir cuando éste se interrumpe, se intima, y en esa interrupción no se continúa sino que se descontinúa.
De ahí que Blanchot sostiene que la diferencia, juego del tiempo y del espacio, es el juego de las relaciones, la múltiple desenvoltura que rige la escritura, lo cual equivale a afirmar atrevidamente que la diferencia, esencialmente, escribe.
El lenguaje no comienza sino con el vacío, -dice-; ninguna plenitud, ninguna certeza habla; a quien se expresa, algo esencial le falta. Nada encuentra el ser en la palabra y el ser de la palabra no es nada. Esta fórmula explica el por qué el ideal de la literatura ha podido ser: No Decir Nada.

El juego en que andamos
Al pensar en el mundo Nietzsche lo piensa como un texto, pero el mundo no está significado en el texto; el texto no hace al mundo visible, legible, y el escribir tampoco remite a ese texto absoluto que nosotros tendríamos que reconstruir a partir de fragmentos, en las lagunas de la escritura. De ahí también su sospecha sobre el lenguaje, la misma sospecha que abriga sobre el ser y sobre la Unidad. Nietzsche no dice que el mundo sea indecible, solamente nos advierte que si estamos seguros de no tenerlo jamás en una habla ni fuera de ella, el único destino que conviene es que el lenguaje,- ya se calle o ya hable, juego siempre jugado-, persista indefinidamente sin cuidarse de tener algo que decir ni alguien para decirlo.
“Y todo el denso designio de mi acto poético es conducir poéticamente a la Unidad al llevar al conjunto lo que sólo es fragmento, enigma, azar atroz”, dice Nietzsche. Pero su Dichten, su decisión poética, es redimir el azar. Salvar el azar es guardarlo a salvo de todo lo que le impediría afirmarse como el azar pavoroso, aquel que no podría abolir el tiro de los dados. En “Un Coup de Dés” podemos escuchar el grito angustiado de un poeta que supo percibir, con extraordinaria lucidez, cómo el azar inunda toda actividad creadora. (****)
Hölderlin(1770-1843), Mallarmé y, en general, todos los poetas cuya poesía tiene como tema la esencia de la poesía han visto, en el acto de nombrar, una maravilla inquietante. “Algo que distingue al verdadero poeta de aquel que codea por honores no es su modestia, sino precisamente saber eso: que el destinatario cierto de la poesía no es jamás el público sino esa misteriosa calidad del lenguaje que el público adocenado justamente no comprende” (*****).
La palabra me da lo que ella significa, pero primero lo suprime. Todo Pensamiento lanza una Jugada de Dados; el golpe de dados se presenta como el acto mismo de pensamiento, por lo que la imposibilidad del creador acaba sugiriendo la imposibilidad de la vida. La repetición infinita en Nietzsche y la incertidumbre en Mallarmé son de la misma raíz. Zaratustra nos recuerda que la vida y el destino son azarosos como un juego de dados.
Azar y enigma... ¿enigma? ¿Descifrar el enigma no será abrirlo justamente a ese lenguaje otro que no rige la luz ni oscurece la ausencia de luz? Si es así, los fragmentos no deben aparecer-nos como un discurso incompleto sino como una escritura de fractura por la cual el azar sigue siendo aleatorio y el enigma se libera de su propio secreto para, al escribirse, exponerse como el enigma mismo que mantiene la escritura. Blanchot despliega un espacio y una temporalidad propia basada en la expectativa de la ausencia, la interrupción, el olvido, el silencio... un silencio que no es el sentido del mundo sino su propio sinsentido.

Yo no estuve allí/solamente había/
esta nada que habla.
Diana Bellesi

Llegará un mensaje
genuino: una palabra dicha no
resuena cuando la claridad juega
en lo abierto y lucha con la sombra
Mario Arteca

¿Existirá la luna para quien no la nombra?
¿A instancias de qué ausencia
habrá recuerdo?
Sara Cuber

Escribir, sentencia Blanchot, es hacer el aprendizaje de la muerte.
Como vivir es viajar a ningún lugar. “Itaca te regaló un hermoso viaje/ Sin ella el camino no hubieras emprendido/Más ninguna otra cosa puede darte”, dicen los versos del gran poeta griego… ¿Entonces?

Entonces escribir es el modo de quien tiene
la palabra como cebo: la palabra pescando lo que
no es palabra. Cuando esa nopalabra -la entrelínea-
muerde el cebo, algo ha sido escrito.
Una vez que se pesca la entrelínea, sería posible
expulsar con alivio la palabra. Pero ahí se detiene
la analogía: la no-palabra al morder el cebo,
lo ha incorporado. Lo que salva, entonces, es
escribir distraídamente.
Clarice Lispector

Los poetas, mejor que nadie, saben que esta desaparición del escritor es consustancial a su escritura, y por eso la fascinación que produce este juego de luces y sombras. La irresistible tentación de semejante viaje, y la difícil aventura de

“Explicar, con palabras de este mundo/

que partió de mí un barco, llevándome”

Alejandra Pizarnik.-

(*) Alude al famoso poema de Sthepan Mallarmé. La sensibilidad artística desborda el lenguaje y, constantemente, el significante no es sino la presencia de lo ausente. Esto es, exactamente, lo que plantea el poema “Un Coup de Dés”, el cual, de un modo simbólico, nos ofrece la posibilidad de descubrir cómo las fronteras del arte se ensanchan progresivamente a través de una nueva poética.
(**) I. Bordelois, ob.cit.

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Apuntes sobre textos de Maurice Blanchot:
“El espacio literario” (1955), “El libro que vendrá” (1959), “El diálogo inconcluso”(1969).
M.Blanchot. “Nietzsche y la escritura fragmentaria”, Edit. Caldén, Bs. As. 1973
Ivonne Bordelois. “La palabra amenazada”. 2ª ed. Bs. As. Libros del Zorzal, 2005.
Maurice Nadeau. “la novela francesa después de la guerra”. Caracas, Venezuela, Edit.
Tiempo Nuevo, 1971.

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CAMPANAS POR MARIANO

“Esta poesía, como algunas canciones de Virus o muchas letras de Francisco Bochatón, encierra el vínculo entre la matriz platense y el modo particular en que tantos hijos pródigos de la ciudad entran y salen de ella”, con esta comparación el diario Hoy saludaba oportunamente la aparición de “El diamante transpirado” -Mod Ediciones, 2005-, el segundo libro de Mariano Ojea (1957-2007), subsidiado por el Instituto Cultural de la Provincia de Buenos Aires. Inexorablemente fue el último libro de Mariano, aunque a poco de más de un año de su desaparición física, sigue más vivo que nunca en los sorbos de la memoria con que brindan, en su homenaje, los amigos poetas (en este sentido, imperdible la nota de Gustavo Caso Rosendi en AROMITO, http://www.aromitorevista.blogspot.com/).

¿Quien no echa una mirada al sol cuando atardece?
¿Quien quita sus ojos del cometa cuando estalla?
¿Quien no presta oídos a una campana cuando por algún hecho tañe?
¿Quien puede desoír esa campana cuya música lo traslada fuera de éste mundo?
Ningún hombre es una isla entera por sí mismo.
Cada hombre es una pieza del continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra, toda Europa queda disminuída,
Como si fuera un promontorio o la casa de uno de tus amigos o la tuya propia.
Ninguna persona es una isla; la muerte de cualquiera me afecta
Porque me encuentro unido a toda la humanidad;
Por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas; doblan por ti.
John Donne (1572-1631)

Mariano, 1981
Porta elegante
olor a perfume,
desentona en la vieja Escuela
de la calle diez.
Altísimo,
correcto ademán
de dandy,
fino bigote
sobre todo negro
sobre vuela
en el reverso
del
pañuelo de seda

gasta pasos de ronda nocturna
el cuero guindado
de las botas texanas

NE
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POETAS ARGENTINAS DE ANTOLOGIA
Juana Bignozzi

COMO SOY UNA MUJER DESMEMORIADA
Como soy una mujer desmemoriada
repito mis penitencias al infinito
nosotros como locos presos por nuestras historias
amamos entre caras trágicas
nos empeñamos en el amor de algún día
en medio de este sol de invierno
en realidad pensamos en las muertes ineludibles de algún día.
Como soy desmemoriada me engaño diariamente
con soluciones ingenuas
abro ventanas nunca me animo a tirarme
si lo hiciera él miraría detenidamente mi rostro
mi amigo terminaría alguna de sus frases
pero la memoria vuelve y sólo quedan
infinidad de cosas perdidas por nuestras buenas maneras.

J B DIXIT
“Yo creo en el oficio, en principio creo en eso. Pero, ¿por qué uno es poeta y otro no? En lo que también creo es en la mirada del poeta, que el poeta tiene una mirada que no tiene el que no lo es. Eso es lo más cercano que se me puede ocurrir a la inspiración. Creo que el poeta ve ciertas cosas o hace cruces que alguien que no es poeta no hace. Y eso en la poesía es muy lindo. Cómo a alguien se le ocurrió cruzar estas dos cosas ¿no? Y eso siempre me gusta cuando leo poemas que me interesan. Digo qué fantástico, cómo se le ocurrió poner esto. Iba por la calle y se le ocurrió esto. Eso es un poeta, ese cruce único.
Para escribir buena poesía tiene que servir un poeta. La función del poeta en la vida, cuál es?: escribir poesía, buena, que sea una poesía que trascienda, que acompañe a alguien alguna vez en la vida, una poesía que ampare a alguien en un momento malo, quizá sea una poesía que le dé fuerzas a alguien para tomar el Palacio de Invierno. Es decir, que sea una buena poesía que algún ser humano pueda integrarla a su vida, pueda usarla en su vida. Yo creo que un poeta sirve para escribir poesía."

Juana Bignozzi nace en Buenos Aires el 21 de septiembre de 1937. En 1955 entra en el grupo de poesía "El pan duro", creado por Juan Gelman y otros poetas. En 1960 la editorial Stilcograf, de Buenos Aires, publica su primer libro de poemas "Los límites".
1962: Aparece en Buenos Aires su libro de poemas "Tierra de nadie" (editorial Nueva Expresión).
1967:Falbo Librero Editor, de Buenos Aires, publica su libro "Mujer de cierto orden".
1989:La editorial independiente Libros de Tierra Firme, dirigida por José Luis Mangieri, publica su libro de poemas "Regreso a la patria".
1993: Aparece en Buenos Aires su libro de poemas "Interior con poeta" (Libros de Tierra Firme).
1997: La Editorial Libros de Tierra Firme publica su libro de poemas "Partida de las grandes líneas".
2000: Aparece "La ley tu ley", publicado por Adriana Hidalgo Editora.
2001: "Quién hubiera sido pintada", de editorial Siesta, Buenos Aires.

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Con Versos del diagonal______________

casi sin objeto
me sorprende en una
habitación de hotel
el nuevo testamento
español e inglés
no dice:
en la 44 al fondo
las casas aún
conservan sus jardines
al frente macetas
con forma de cisne
negocios de ropa
que usa la gente
del lugar se desconoce
el origen
de su factura
artesanal la heladería
Nueva York en Las Vegas
platense a las veinte
en plena actividad
el cartel de neón no dice:
esta luminosa y fresca
mañana qué lindo es…
sino “carnicería”
Natalia Eva Maisano

Arte Culinario

En lento silencio excava
se alimenta al mismo tiempo
modificando el paisaje
hasta que un filo de acero
limita la extensión de su banquete,
con escaso interés por la zoología
mi mano desecha el extremo carcomido:
aquel ocupante indeseable
cae también con los demás residuos
sin saber que a este verdugo
lo espera a su vez la tierra
y una fuerza invertebrada
que hará justicia.
Marcelo Eguiguren

La hoja espera
como amante solitaria
la palabra oculta
en el eco del silencio,
en la orfandad de la mañana
Yuyo Padula

______________________y más allá

Ser Palabra
(…)
Me despojo de lo visible
y quedo en la palabra.

Busco el eco de la voz
en el patio de la infancia
los laberintos juveniles
en el fondo del aljibe
el discurrir del río
las cúpulas nocturnas
los pasos del viento.

Ser palabra, palabra
no silencio del infierno
para vivir con la poesía
Victoria Servidio (Córdoba), en “armas del poeta”. 2008, edit. Narvaja

Los besos descalzos
(...)
Cuando voy porque sí
con el nombre en la lluvia y en el tráfico
con mi chal rojo y los ojos recién puestos
abierta como un sueño en abanico
como un diario de ayer arrastrado por el viento
cuando voy a buscarte porque sí
por la calle de las vendedoras de flores
voy para bailar una vez más en la cornisa.
(…)

Patricia Rodón (1961, Mendoza), en Tango rock, Edit. Diógenes, 1998.

Entre tierra y canto
Hijo de este aire soy,
de esta luz
y de estas aves.
Hijo soy de estas estrellas,
estos soles
y estas lunas.
Hijo de estas lluvias soy,
de estos truenos
y relámpagos.
Hijo de estas sombras soy,
de estas piedras
y este río.

Hijo soy de este paisaje.
Hermanos míos,
de mi pueblo
sé que soy.
Alfredo Jorge Maxit (1942, Colón, Entre Ríos)

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Poéticas diagonales (*)

LECTURAS DE POESIA PLATENSE
EN BUENOS AIRES
I
Poetas de La Plata presentaron sus textos en la Casa de la Lectura de la ciudad de Buenos Aires. Sandra Cornejo, Norma Etcheverry, Fernanda Castell y Lara Villaró fueron presentadas por Susana Villalba y compartieron sus poesías con el público en este centro de las letras y la cultura, sito en Lavalleja 924.
II
El ciclo Interiores, organizado por Inés Manzano en la Biblioteca Popular "José Ingenieros"-Ramírez de Velasco 958 - Villa Crespo, contó con la presencia de Gustavo Caso Rosendi y Martín Raninqueo.
EN ROSARIO
En el programa de la Semana de las Letras y la Lectura, realizado en el Teatro El Círculo de Rosario, Santa Fe, tuvo lugar la lectura de poemas de Gustavo Caso Rosendi.

III ENCUENTRO DE ESCRITORES
Organizado por la Secretaría de Cultura, se realizó en la Sala Polivalente del Centro Cultural Pasaje Dardo Rocha el III Encuentro Nacional de Escritores La Plata 2008. Con la presencia de escritores como Tununa Mercado, Leopoldo Brizuela, Miguel Russo, Arturo Carrera se desarrollaron distintos temas alrededor de la escritura. La primera mesa , "La escritura: ¿Única tierra firme para el escritor?" contó con Juan Sasturain, Gabriel Báñez y el poeta Horacio Preler, quien, frente a una nutrida concurrencia, reflexionó con profunda claridad acerca del quehacer poético.

TARDES MODELO
El ciclo TardesModelo, organizado por Sandra Cornejo, tuvo lugar en la Cervecería Modelo- 5 y 54-, La Plata, donde se dieron cita decenas de escritores platenses. Lecturas y diálogos reunieron a distintos autores: Cuatro voces/cuatro poéticas: Lara Villaró, Genoveva Arcaute, Norma Etcheverry y Fernanda Castell; La escritura en las márgenes: con Martín Raninqueo y María Laura Fernández Berro; Dos generaciones: Gabriel Báñez y Facundo Báñez, y Tres Poéticas, lectura y diálogo: Silvia Montenegro, Susana Siveau y Norberto Antonio. Acompañaron estos encuentros los maestros Horacio Preler, Néstor Mux y Horacio Castillo, poetas y escritores de distintas generaciones como Irina Bogdaschevski, Paulina Juzko, Carlos Aprea, Josefina Moreau, Marcelo Vernet, Mario Arteca, Marta Miranda, César Cantoni, Sonia Carden, Eduardo Rezzano, Lucía Quiroga, Leandro López, Susana Moretti, Raúl Andrioli, Roberto Moscoloni, entre muchos otros.

LEYENDO, LEYENDO

Desde hace unos meses, cada último viernes de mes a las 23 hs. se abren las puertas de La Farfalla en Purocamarín , barrio Meridiano V- Calle 17 e /61 y diag. 75 N. 1413, para darle voz a la poesía que viene llegando. A través del recorrido se escuchan las voces de Paula Diaz, Martín Raninqueo, Gabriela Pesclevi, Julieta Warman, Inés Aprea, Julián Axat, Eric Schierloh, María Eugenia Lopez, Daniel Sequeira, Néstor Mux, Eduardo Rezzano y más poetas, músicos y artistas amigos....

POESIA EN EL MUNDO
Al igual que el veintiuno de marzo en el Pasaje Dardo Rocha, La Plata compartió poesía el último treinta de mayo, cuando, en coincidencia con la lectura en distintas partes del mundo, Martha Berutti convocó a la sede de la Peña de las Bellas Artes, en calle 49 Nº 879. Se leyeron poemas de Leo Baldoni, Martha Berutti, Celia Bozzano, Laura Colagreco, Marta Darhanpé, Norma Domancich, Ruben Marconi, Alicia Mesa Harbin, Sergio Guerrieri , Luis Maggiori, Gladys Molina, Juana Pochet Cala , Martha Elena Valiente, Roberto Moscoloni.
Asimismo, sabemos que la próxima fecha propuesta para la lectura universal de poesía es el cinco de octubre, y ese día compartiremos la propuesta de la escritora Susana Siveau; el encuentro será en la Biblioteca “Alejo Iglesias”, de Villa Elisa y fueron invitadas a leer sus poesías Raquel Sinelli, Ethel Alcaraz, Sandra Cornejo, Josefina Moreau, Irina Bogdachevsky, entre otros.

REBELIÓN de VOCABLOS (Ciclo de Poesía argentina)

Organizado por Grupo Editor MIL BOTELLAS, en el Centro Cultural Islas Malvinas -19 y 51-, se llevaron a cabo mesas de lecturas y discusión alrededor de la poesía Cuatro generaciones de poetas platenses: Néstor Mux, Carlos Martín Eguía, Pablo Odhe, Lorena Fernández; Editar y escribir poesía en los ´90: Fabián Casas. Santiago Llach. Rodolfo Edwards. Mario Arteca; El hueco generacional: ante y después de la dictadura con Alberto Szpunberg, José Luis Mangieri, Julián Axat; y Poesía y rock: Gustavo Alvarez Nuñez (compilador de poetas del rock), Francisco Bochatón, Gustavo Astarita.

POESIA EN LA FABRIQUERA
Gracias a la convocatoria de la actriz Patricia Ríos, el Teatro La Fabriquera (calle 2 e/41 y 42) reúne periódicamente a poetas locales y también del interior. En lo que antes fue el ciclo “Letras de Medianoche” y ahora continúa como “V de Variedad”, la poesía platense, entre otras expresiones artísticas, tiene su invernal protagonismo en la cálida trasnoche de esta popular sala. Eduardo Rezzano, Yuyo Padula, Norberto Antonio, Norma Etcheverry, son algunos de los que compartieron sus textos con el público diverso y siempre amable de La Fabriquera.

EN LA BIBLIOTECA CENTRAL
Organizado por el Centro Literario Jorge Luis Borges, en la Biblioteca Central de la Provincia de Buenos Aires (calle 47 N° 510, 1er. piso, La Plata) tuvo lugar la charla "La razón doliente y los signos del jardín, Una lectura de la obra poética de César Cantoni", a cargo de Alfredo Jorge Maxit. El acto contó con la adhesión de la Cátedra Libre de Literatura Platense "Francisco López Merino" de la UNLP, el Departamento de Formación Cultural y Creativa de la UCALP y la Sociedad de Escritores de la Provincia de Buenos Aires.

FERIA DE LA PALABRA 2008 – Ecos de Voces
El Sindicato de Prensa Bonaerense, la Compañía de Narradores "Cuenteros de la Buena Pipa" y el Centro de información y documentación de Río Negro en La Plata realizó distintos encuentros en la Sede del Sindicato, calle 11 entre 39 y 40, con Poetas, narradores y comunicadores. http://www.diariolapalabra.com.ar/content/view/10300/1/

(*) esta sección puede pecar de desactualizada puesto que estas actividades han transcurrido en el invierno platense que ya expira. Sin embargo, consideramos oportuno señalarlas ya que siempre es estimulante compartir las diagonales de la aldea, saber que estamos en camino, que si La Plata ya no es (como dicen algunos) “la ciudad de poetas” que supo ser, al menos no está en silencio. Que la poesía habla por sí misma, y busca su cauce, provocando un suave pero persistente murmullo y convocando a cálidos encuentros de gente que acepta compartir el pan de la palabra.

I Jornadas de poesía LibrArte 2008 - Homenaje a Ana Emilia Lahitte
Organizado por Diana Albornoz, del 7 al 9 de noviembre se llevarán a cabo estas jornadas en el marco de la Feria del Libro LibrArte 2008. Se realizarán en el Centro Roberto de Vicenzo, en las calles 18 y 148, de Berazategui; las mismas cuentan con el apoyo de la Asociación de Poetas Argentinos.
Las actividades abarcarán, entre otras: presentaciones de libros, lectura de poemas, ponencias, charlas, talleres y mucho más. La participación es libre y gratuita. Se otorgarán certificados a quienes asistan los tres días o presenten ponencias.
http://www.jornadasdepoesia2008.blogspot.com/

ANTOLOGIAS
I
Con el auspicio de CONACULTA (Consejo Nacional para la Cultura y Artes - México) y el Fondo Nacional para la Cultura y las Artes (México), se realizó la Antología Poética “Animales distintos”, de la editorial mexicana Arlequín que reúne a poetas argentinos, españoles y mexicanos nacidos en los 60´. Entre los conocidos de las diagonales, participan Carlos Martín Eguía, Anahí Mallol y Martín de Souza.

II
Literalia Editores (Editorial independiente de México) se encarga de concretar el proyecto “La Mujer Rota”, una antología que reúne los trabajos seleccionados sobre el tema de las mujeres que sufren distintas situaciones de injusticia y discriminación. En la celebración del centenario del nacimiento de Simone de Beauvoir -lúcida voz del siglo veinte que analizó puntualmente el problema de la mujer en distintas culturas- se realizó esta convocatoria que abarcó a poetas del mundo hispanohablante. El libro será presentado en el marco de la XXI Feria Internacional del Libro en Guadalajara, México, y distribuido gratuitamente en centros de salud, manicomios, cárceles, consultorios, como una muestra de solidaridad. La antología cuenta con poesías de Liliana Lukin, Emilce Strucci, Genoveva Arcaute, Laura Yasan, Norma Etcheverry, Liliana Souza, Maria Rosa Lojo, María Teresa Andruetto, y Gladis Ilarregui, entre las autoras argentinas.

LIBROS/REVISTAS/BLOGS
El tercer libro de Horacio Fiebelkorn, "Elegías", fue presentado por Mario Arteca en el Centro Cultural Islas Malvinas. 19 y 51-
“Cerca No Es Encima”, premio “Honorarte”, es el nuevo libro de poesías de Norberto Antonio, algunas de las cuales fueron leídas en el ciclo TardesModelo.

Celebramos la presentación del libro Descubrimiento, Premio Lariviere a los portfolios premiados del Festival de la Luz, con fotos de Daniel Muchiut, Gustavo Frittegotto y Helen Zout, amiga y excelente fotógrafa platense-reconocida a nivel internacional- a quien saludamos especialmente.

Salud! a la revita virtual AROMITO, que, desde City Bell nos acerca José Maria Pallaoro http://www.aromitorevista.blogspot.com/

Julia Volonté nos comunicó que la Revista PASAJES (arte, música, fotografía, literatura) salió en agosto y fue presentada en “La Casa de Oscar”. 22 entre 60 y 61. La Plata.

SISMO TRAPISONDA, la original revista que produce Sebastián Lalaurette , se puede ver en el sitio http://www.sismotrapisonda.com.ar/,

Saludamos a Victoria Servidio y M. Julia Prati coordinadoras de DECIRES, la nueva revista de letras, arte y cultura de la ciudad de Córdoba, Capital, que fue presentada en la Sede del Sindicato de Luz Y Fuerza de esa ciudad.

http://www.nipanalesnipapagayos.blogspot.com/ , es el blog actualizado de Fernanda Castell.
http://otravidaahora.blogspot.com/, el de Carlos Aprea.
Conestabocaenestemundo. "ANTOLOGÍA: POÉTICAS de MUJERES de América"

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C´est tout .
Gracias a todos los que nos brindaron sus saludos, libros, espacios, poesías, invitaciones, y buenas ondas : Olga Romero, María Antonia Zaragoza, Alicia Genovese, Javier Adúriz, Susana Villalba, César Cantoni, Roberto Glorioso, Alfredo Maxit, Patricia Rodón, Gabriel Impaglioni, Susana Siveau, Norberto Antonio, Horacio Preler, Néstor Mux, Mario Arteca, Sandra Cornejo, Gustavo C. Rosendi, Leo Lobos, Jorge Falcone, Marta Miranda, « Conestabocaenestemundo », Marcelo O., Roberto Moscoloni, Francisco Fournier, Juana Cascardo, Susana Moretti, la gente del Taller Literario para la Tercera Edad de la Facultad de Periodismo (UNLP), Victoria Servidio, Lili Majic, etcétera, etcétera,etcétera….
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2008-04-13T20:52:00.000-07:00

Nº5- marzo/abril 2008
Poesía en los bordes

“Si algún día alguien nos soñara juntos, entonces nos encontraríamos”
Marina Tsvietáieva (1892-1941)

Una voz
me besó una vez
como una mujer
Alejandro Villanueva

El alma de todas las chicas se perdía
dentro de nuestros ojos
Miguel Russo

Pregunté por qué cantaban
“Somos las piernas perdidas del paisaje
abiertas para siempre: en nuestras cavernas naufraga
el que quiera eternizarse”
Gustavo Caso Rosendi

En sus manos el poema es la ofrenda
en el caldero de las brujas
María del Rosario Tabárez

Atenta a los leños
creía que ella como los leños
comprendería el valor de las cenizas.
Sandra Cornejo

Falta un cuarto de Dios
para que mi lengua
deje de serle fiel
a su ración de silencio
Celia De Luca

El castigo es no regresar
a un cielo o a un infierno
para ver claro
Osvaldo Ballina

(Soy mujer
lo confieso tengo un cuerpo
plagado de orificios)
Anahí Mallol

La memoria del origen:

Letra de Mujer

Doble sensación de extrañamiento: me iba muy lejos, a orillas de un río desconocido; alzaba la vista y volvía a encontrarme en medio de estas piedras, lejos de mi vida”.
Simone de Beauvoir, en “ La Mujer Rota”.

En su libro La palabra amenazada, Ivonne Bordelois recupera con profunda belleza el sentido de la Palabra a partir del mito de Orfeo y Eurídice. En el relato clásico –nos recuerda- la condición para el rescate está dada en la actitud del héroe: hasta salir del Hades no debe volverse a mirar a la amada. En la versión brasileña, de Marcel Camus, por el contrario, cuando Orfeo desciende, la amada dice: “Si pudieras escucharme, en vez de verme”. En esta interpretación, es la palabra de Eurídice y no su presencia visible, lo que la hace portadora de sentido: no importa tanto que Orfeo mire a la amada, importa que la escuche.. Sin embargo, la tradición lírica occidental ha mantenido la idea de que el silencio de la mujer no sólo le es necesario sino que constituye uno de sus rasgos eróticos, cuando en realidad el deseo más profundo de una mujer sensible es, justamente, el de ser oída.(1)
En relación a esto, nos preguntamos ¿por qué la palabra de mujer provoca en algunos hombres cierto distanciamiento, en la letra o en el cuerpo? ¿Qué pasa con el registro de “lo femenino”? ¿Es distinto al de los hombres? ¿Es verdad que un supuesto sentimentalismo lo desplaza frente a discursos más racionales o de ciertos conocimientos establecidos?
¿Qué es lo que de inherente hay en la escritura de determinadas mujeres que lleva a algunos hombres a tratarlas con cierta delicadeza afectada, con una pequeña indolencia mal disimulada ..? Dice Isidoro Vegh que lo que ofrecen las mujeres “a quienes nos situamos en la otra orilla, es un encuentro que desencuentra nuestro placer de un saber ordenado, es un encuentro que nos demanda en nuestra creatividad, no puede ser sólo el plato que el otro trae, sino que no puedo dejar de implicarme”. (2)
No es una cuestión estrictamente de género lo que espero abordar o, por lo menos, no propiamente en un sentido radical, (que correspondería desplegar en profundidad, ya para la polémica, mejor si para la construcción). Sin embargo, soy conciente que no es posible pensar hipótesis alguna entre escritura y femineidad sin bordear peligrosamente la cuestión de género. En principio, lo que quisiera destacar en este artículo (que apenas será un esbozo de las tentadoras líneas posibles) es ese registro íntimo de las cosas que la percepción femenina aprecia (y apresa) de muy distinta forma a como lo hace el común de los varones. Y de cómo los varones “se implican”, al decir de Vegh. Esa sensibilidad tan personal que, de hecho, le ha permitido a la mujer ir abriéndose paso en el relato de la Historia con una voz que le es propia por su particular naturaleza y por legítimo derecho.
Ahí donde el pragmatismo no da siempre respuesta, ahí donde lo racional tropieza con la magia, ahí donde lo más profundo de la psiquis se emparenta con la mística, las tradiciones, los mitos, el libro sagrado del espíritu colectivo, en ese fuego es donde se cuece lentamente lo que yo llamo “la memoria del origen”, algo que trae especialmente la mujer en su hondura, a través de los siglos.
En tanto que la “gran voz” de la cultura occidental ha sido la de Orfeo, (tal lo que significa su nombre) y que, en la pluralidad de mensajes a que alude el mito, quizá el más prominente sea el enfrentamiento de culturas matriarcales y patriarcales, la mujer, madre, madera, tierra, ha debido mantener largamente en el silencio “la llave de la memoria” (*).

(*) En los misterios eleusinos la llave estaba escondida en la lengua.

“Si pudieras escucharme…” dice esta Eurídice al Orfeo Negro inspirado en una obra de teatro de Vinicius de Moraes. No es un “si al menos pudieras escucharme”, no se trata de remedar la ausencia de la mirada prohibida con un sustituto de menor valor. Por el contrario, la mirada se vuelve innecesaria, casi fútil en lo que Eurídice declama. Lo que adquiere importancia capital, lo que se magnifica en esta expresión es, justamente, su Palabra. Una palabra que no es autoritaria; no es orden sino deseo, casi una estrategia de seducción ante la imposibilidad de escucha por parte del héroe masculino.

Palabra de mujer
“No en la mirada
Donde me pierdo
es en la consumación de la Palabra…” (Sara Cuber)

Por un lado, entonces, esa virtud femenina para percibir lo insondable. Aptitud que se suma, en varios casos, a un talento natural para capturar ese algo diferente con palabras. En un artículo titulado Artificios, Virginia Wolf decía que “Las palabras parecen gustar de los que piensan o sienten antes de utilizarlas, pero no pensando o sintiendo algo acerca de ellas, sino de algo diferente”.
Por otro, una disposición masculina poco propensa a oír. ¿Qué hace Orfeo con Eurídice? Si no la mira y, además (o sobre todo), no la escucha… ¿qué sentido tiene para él la existencia de ella? Si la mira (la contempla), como reza el mito clásico, la pierde.
Pero, ¿qué pasa si Eurídice pudiera ser oída?
Si la Palabra ocupa su lugar tal vez Eurídice también se pierda. Porque el riesgo para la mujer siempre está presente, sea que permanezca en el silencio o sea que trate de imponer su voz. El peligro está, como señala Clarissa Pinkola Estés, en “la comprensión de que el hecho de ser nosotras mismas hace que muchos nos destierren, y de que el hecho de acceder a las exigencias de los demás hace que nos desterremos de nosotras mismas”. (3)

El canto de las sirenas que seduce a los hombres de Ulises los extravía. De alguna forma, la palabra de ellas es el arma mortal. Pero, curiosamente, son sirenas. Seres mitológicos con rostro y cuerpo de mujer, pero sólo hasta la cintura, no más abajo, no allí donde puedan ser “ocupadas” sexualmente, irrumpidas por un otro que, metafórica o literalmente, las puede poseer. Frente a los marinos—caracterizados en la literatura universal casi siempre como machos fuertes, a veces sin escrúpulos, ávidos y deseantes tras largos períodos de supervivencia en alta mar-, las sirenas no corren peligro alguno de ser seducidas a su vez.
Cuando mujeres reales (y enteras) esgrimen la palabra, suelen pagar su osadía en el altar de Eros. “Me gustas cuando callas porque estás como ausente…” canta Neruda, y, como muchos otros, legitima para la mujer una disposición silenciosa frente al amante. Soledad, extravío, locura, son las monedas de cambio.
Así, “el silencio que se otorga como clave a la supuesta identidad de la mujer acaba por desembocar inevitablemente en el silenciamiento de la mujer en la cultura” (I)

Mujer es vaca… yéndose
Históricamente, la palabra es cosa de hombres. La palabra es de Dios, o es de los hombres. Cuando una mujer tiene la palabra, distintas amenazas se ciernen sobre el Universo. Una, la primera, es que los hombres deben escucharla. La otra es que, como decíamos antes, su gesto conlleva un sacrificio. La mujer que da su palabra en un sentido vital hasta hacerse palabra (diríamos, casi en el colmo de la metáfora, que “se hace carne en la palabra”) suele pagar un costo tan alto que muchas veces pone en riesgo su ser como totalidad. Los extravíos y los suicidios abonan la teoría del “sexo débil”. Las mujeres que piensan (¿o sienten?) demasiado se vuelven locas, se suicidan, se pierden.
Mucho se ha escrito sobre esto. Mucho sobre Alfonsina, sobre “nuestra pequeña Alejandra”, sobre Virginia, sobre Sylvia…escritoras, poetas que en su indagar por el sentido de las cosas tal vez hayan ido demasiado lejos. Se me ocurre que tanta lucidez también puede ser fatal.
“(…) ahora que aprendí que
la Verdad es como el basilisco
de Harry Potter:
me matará si insisto
en mirarlo a los ojos” (Sara Cuber)

“Cuando cambian los vientos, el alma femenina se trastorna y varía”, dice María del Carmen Colombo, a propósito de Alfonsina Storni. “Su voz avanza hacia la tierra del danzón: zona del desencanto…esa caída en la cuenta del tiempo, esa conciencia de la finitud genera en quien habla en los textos de Ocre un estado de alerta…”.
¿Qué tan fuerte es la percepción de ciertas mujeres, mediadoras por la palabra, que las aleja del rebaño? ¿Qué espíritu arcano las transforma en lobas? Sus voces se vuelcan en la escritura dejando huella, marcando el terreno, dando nombre a lo que les es propio por naturaleza y, sin embargo, es inasible. Para abordar esa encarnación de lo inasible apelan a la provocación, al duelo verbal, al combate de su inteligencia frente a lo que representa el discurso masculino.

“Triste yovaca
gimes tu condición
de alverre: dar
…
ser la que no
alverre vaca”

Algo de eso nos trae la voz de ciertas poetas contemporáneas y argentinas. Es el caso de estos versos de la propia Colombo, en los que el caballo es el fluir de la escritura y la vaca es la imposibilidad, en donde encarna la mujer rumiadora, pensadora pero despreciada en su actitud contemplativa que la seca, la incapacita para el juego erótico. Colombo, en su lucidez, toma el referente y lo da vuelta como un guante. (4)
Lo mítico masculino se inquieta frente a la mujer que muestra abiertamente la falta, la hondura del absurdo, la herida del desengaño. No es simple histeria el dolor profundo que provoca una toma de conciencia. La certeza que conduce al crimen. “He aquí que te cacé por el pescuezo…como a un muñeco destripé tu vientre…y te arrojé a la boca de las olas”, escribió Alfonsina.
Lo eterno femenino intenta ser re-vertido por la mujer que es conciente del vacío. Llenar la herida para fundirse y moldearse en una voz nueva que salga al propio rescate. Una voz otra que se constituye en cierta “zona de vacilación e intemperie, de carencia y tambaleo, de embozada o abierta reacción…”. Destruir el mito (los modelos, el lenguaje) para volver a armar. Esa idea también subyace en “Muerte de la vaca ancestral”, de Colombo, cuya memoria del origen en la literatura local, me parece que se remonta, en este sentido, hasta Alfonsina, hasta aquellos versos iniciáticos de 1916, donde se perfila la ruptura.

“Yo soy como la loba/quebré con el rebaño…
La que pueda seguirme que se venga conmigo” (5)

“El hecho poético sucede en el riesgo”, dice a su vez Delia Pasini del lenguaje que María del Carmen Colombo despliega en “La muda encarnación”. “Es un lenguaje poético que atraviesa el límite de la lógica y de la decepción, encarnada en nuestra percepción de que la vida es algo más que una fórmula exacta, de que hay algo que se nos escapa de las manos. El hecho poético transcurre en el lugar de lo inasible, y esa inasibilidad nos perturba, nos emociona, nos ilumina al desencajarnos, porque nos devuelve nuestro propio sentido, lo pone en juego, y corre el riesgo de volver a perderlo”. (6)

Lobas y vacas forman parte del imaginario poético argentino, y en la misma zona de interés se cruzan los versos que “dialogan” sobre estas cuestiones. “Vaca rumiadora” dice Leónidas Lamborghini, “toro cojonudo” retruca Colombo en tono y tributo al género gauchesco, tan propio de nuestros varones(*). La loba representa a un sujeto de enunciación mujer que se presenta en los albores del siglo veinte, visionaria conciente de la diferencia y los riesgos. La vaca es una metáfora que da cuenta de la transformación del contexto cultural, en el cual se inscriben sus múltiples sentidos.
La voz de lo femenino es, en Colombo, mucho más que un planteo o un desafío. Se instaura frente a los discursos órficos y, lejos de renunciar a su condición erótica, le pone el cuerpo y revierte el (dis)valor adjudicado por el poder cultural. Como dice Alfredo Rosembaun (y en él reconocemos a un varón que escribe y que intenta no sólo escuchar sino también comprender), es “una voz con estirpe femenina que se intenta rescatar o re-construir. Desde el mismo lugar del enmudecimiento y el des-precio, los poemas (de Colombo) re-organizan una voz de mujer para en-carnarse como positividad”. (7)

El valor del diálogo
Algunas mujeres que son “tomadas” por la palabra, se hacen oír desde un lugar de lucidez que las diferencia radicalmente de la percepción del común. Este es un hilo conductor para seguir, si se desea profundizar. El otro, que reclama todo análisis en lugar más adecuado, es el largo recorrido de la mujer para lograr “hacerse oír”. Ninguna conquista en este sentido ha sido gratis, ya que en muchas casos ha debido enfrentarse al discurso hegemónico, en la esfera del poder masculino.
Por otro lado, en lo más íntimo, ha tenido que superar la ilusión de totalidad y re-crearse desde el lugar de la falta.
“La mujer rota es la víctima estupefacta de una vida que ella misma se eligió”—dice Simone de Beauvoir, allá por los años 60.
Razones históricas, políticas y sociales alimentan el gran debate alrededor de estas cuestiones, pero no se puede negar que son las voces que despertaron al animus femenino sobre su propia y fecunda capacidad de creación, abriendo frentes en la lucha contra el silenciamiento del femenino creador, del potencial capaz de desarrollar toda suerte de vidas nuevas e interesantes. Una lucha a favor de la plenitud de la mujer y sus cualidades más distintivas: la virtud de amar con tenacidad, la aguda percepción, la previsión, la determinación, la capacidad de cantar por sus muertos, de sanar intuitivamente y de cuidar sus propias hogueras creativas.
“El verdadero infierno es no poder amar” y si amar es, en definitiva, una construcción de pares donde la mirada de un otro nos constituye y la palabra nos re-crea en el diálogo, entonces la clave está en el sedimento de ese río por donde fluye el intercambio y por lo tanto, también la historia profunda de la humanidad.
La apuesta es a favor de la posibilidad de ser y hablar en nombre de Eurídice, implicar a Orfeo en la conversación (“esa forma de poesía mutua si es verdadera”, según la define Bordelois), para no desaparecer en el infierno.

(*) Sobre intertextualidad Gelman/Lamborghini /Colombo: Ver Genovese,ob.cit.

(1) Ivonne Bordelois. “La palabra amenazada”. 2ª ed. Bs. As. Libros del Zorzal, 2005.
(2) Isidoro Vegh. Conferencia Centro Cultural Gral. San Martin. Bs. As. Noviembre, 1990.
(3) Clarissa Pinkola Estés. “Mujeres que corren con los lobos”. Edit. Byblos. España,
2004.
(4) Alicia Genovese. “La doble voz”, 1º ed. Bs. As. Edit. Biblos, 1998. ( especialmente, el
Cap.VII: “Boas del tango, vacas de la gauchesca: María del Carmen Colombo”).
(5) Alfonsina Storni. “Obras Escogidas”. Poesía. Soc. Editora Latinoamericana, Arg., 1984.
(6) Delia Pasini . “La estética de la provocación” Art. publ. en “Ultimo Reino”, julio/93.
(7)Alfredo Rosenbaum. “Por una voz-de-mujer…” en “Poéticas Argentinas del Siglo
XX”. Edit. de Belgrano, 1998.
(8) Simone de Beauvoir. “La Mujer Rota”, 3º ed. Buenos Aires. Edit. Sudamericana, 2003.

Antología: Poetas Argentinas (1961-1980)

“Un coro: cincuenta y tres voces. No definitivas ni únicas, todas posibilidad” afirma Andi Nachón, responsable de la selección y el prólogo en “Poetas Argentinas (1961-1980)”, que Ediciones del Dock acaba de presentar, libro del cual escogemos los siguientes poemas. Vale anotar que, de la primera compilación hecha por Irene Gruss “Poetas Argentinas: 1940-1960” a ésta, pasaron varias décadas entre las cuales sucedió la violencia y la represión de la dictadura militar, hechos que anota Nachón en su introducción, además de señalar “dos tensiones a tener en cuenta. La primera: el porqué de una antología de género. La segunda: un sino epocal que a veces ligó estas voces al rótulo de generación del 90”. En la obra, voces de Chubut, San Luis, Tucumán, Santa Fé, Córdoba y otras provincias se suman a las de Buenos Aires. Por caso, Claudia Masin nació en Resistencia, Chaco, y cabe señalar que esta Antología incluye a dos poetas de La Plata, Sandra Cornejo y Marta Miranda, ésta última nacida en Mendoza pero hija adoptiva de nuestra ciudad.

París, Texas

Me gustaría contarte lo que veo, hablarte
de los hoteles abandonados apareciendo de la nada
en medio de la carretera como castillos abandonados
cuyos puentes levadizos hubieran sido
dinamitados hace tiempo. Me gustaría
contarte lo que veo pero es imposible
hallar un dolor que condescienda
a ser narrado. ¿Vale la pena entonces,
emprender tan largo viaje para ir de un extremo
a otro del silencio? También es imposible
callar por completo: sé que terminaré por llamarte,
como se llama a alguien cuando está a oscuras,
sin el auxilio de la voz, un estremecimiento
semejante al de esas luciérnagas
que al chocar contra un parabrisas en la ruta,
se deshacen esparciendo una nube pequeña
de polvo y luz, y ésa -quizás- es su idea
de un encuentro.
Claudia Masin (*)

(*) Nació en Chaco, en 1972. Es psicoanalista. Publicó, entre 1997 y 2007, “Bizarría”, “la vista”, “El Secreto” y “Abrigo”.

Alba
Atraviesa el ventanal
Moja tus pies
Y a esa hora
Solo quiero beber
el alba
y tus pies.
Marta Miranda (*)

(*)Nació en Mendoza, en 1962. Desde 1986 reside en Buenos Aires. Publicó “Mea Culpa” (1991), “El oleaje” (1997) y “La misma Piedra” (2002).

Para ser reina
Para ser reina
Se debe ser valiente

No dio otra razón al abdicar
Era enero y los árboles
estaban sedientos
La torre vacía
la alameda señalaba un estrecho
hacia las tierras más bajas

Un mensaje apacible:
para ser reina

como si fuera posible abdicar
sin ser valiente
Sandra Cornejo (*)

(*) Nació en La Plata, en 1962. Publicó “Borradores”, “Ildikó”, “Sin Suelo” y “Partes del mundo”, al que pertenece este poema.

(Mas)Versos del diagonal__________________

Zoya, en la estepa

(…)En una mecedora te espero hueca.
-nunca me gustó demasiado ese juego: sólo
armar y desarmar, armar y desarmar como
desatornillar y atornillar un reloj que me
lleva y trae, me juego a eso todos los días
me juego a esos de éstos, todos los días y
olvido como es la partida-me duele la cabeza,
no es cuestión de atormentar al único que nos
dio en la vida y nos da el nombre de la mujer
cuando no duele. Lejos el sonido de los pasos.
No es cuestión de no olvidar nunca.
No es cuestión de recordar siempre.
Fernanda Castell (*)

(*)Nació en Coronel Diego, en 1965 y vive en La Plata.
Este poema es de “Peces de Agua/Peixes de Àgua”. Lisboa, Portugal. Ediciones Tema, 2003.

En boca cerrada
En boca cerrada no entran palomas
Que se equivocan se equivocaban

Se traga una mosca quien tiene boca
Y flor de sapo si no convida

Se va por las ramas mi voz dormida
El aire es gratis la boca ¿mía?
Luciana Rezzónico(*)

Esta noche flotamos en el aire, mi amor
Las aguas descansan. Nada respira
No quedan peces en el cauce del porvenir
ni bocas donde expirar
solo cartílagos como juncos para trazar los bordes
Después del después y más allá de lo posible
seguimos acá buscando una palabra que aún no ha sido escrita
(…)
Valeria Allegrucci (*)

(*)del sitio http://www.colgadadepoesía.blogspot.com/
“Colgada de Poesía” es un grupo de más de treinta jóvenes que se reúne periódicamente en la Plaza Islas Malvinas, de La Plata. Allí “cuelgan” sus poesías, en producciones artesanales, generando un interesante espacio de intercambio creativo y de difusión.

________________________________y más allá
Brevedad
Sé que una astilla
de luz crepuscular
atraviesa mi esqueleto cansado
insensiblemente
obligándolo
a llorar
sin pudor
en el rincón
más indefenso
de la esquina
Gladis Fontana(*)

(*) Mar del Plata. Tomado de “La Doblada”-Nº 46-, publicación dirigida por Roberto Moscoloni.

Soldados

VI
Cuando cayó el soldado Vojkovic
dejó de vivir el papá de Vojkovic
y la mamá de Vojkovic y la hermana
También la novia que tejía
y destejía desolaciones de lana
y los hijos que nunca
llegaron a tener
Los tíos los abuelos los primos
los primos segundos
y el cuñado y los sobrinos
a los que Vojkovic regalaba chocolates
y algunos vecinos y unos pocos
amigos de Vojkovic y Colita el perro
y un compañero de la primaria
que Vojkovic tenía medio olvidado
y hasta el almacenero
a quien Vojkovic
le compraba la yerba
cuando estaba de guardia
Cuando cayó el soldado Vojkovic
cayeron todas las hojas de la cuadra
todos los gorriones todas las persianas(1)
Gustavo Caso Rosendi (*)

(*) Nació en Esquel (Chubut) en1962. Reside en la ciudad de La Plata. Libros publicados: elegía común (La Plata, edición artesanal, 1987)- bufón fúnebre (Buenos Aires, Ediciones Último Reino, 1995)- el viento también recuerda, antología de ex combatientes de Malvinas (La Plata, Ediciones Último Reino, 1996) y Soldados, su último libro, además de participar en varias antologías. Recientemente, “Soldados” ha merecido un importante estudio crítico a cargo del profesor Daniel Mesa Gancedo (catedrático de la Universidad de Zaragoza) para la revista "Adarve".

(1) Del estudio crítico realizado por el prof. Mesa Gancedo sobre este poema:
Hay que insistir en la pronunciación de los nombres de soldados no desconocidos: Villanueva, Vojkovic… [3: “Cuando cayó el soldado Vojkovic”]:¡Presentes!. No se lee una lápida en Europa, no se está frente a una estela funeraria de la Primera Guerra Mundial, pero algunos tal vez fueran nietos de escapados de aquella guerra. Uno imagina al soldado Vojkovic cruzando media Europa para embarcarse en Génova con apellido falso, viendo alejarse la costa con alivio por no tener que luchar en el frente oriental, temiendo que lo retengan los ingleses en algún control, desembarcando en Buenos Aires y pensando que tiene todo el futuro por delante... ese futuro en que otro soldado Vojkovic caerá por una bala inglesa, la bala que acaba con todo un linaje y una historia. Hay que repetir el nombre porque es el centro de una constelación negativa: la que forman aquellos que dejarán de ser y los que no serán. No habrá futuro para el soldado, para ningún soldado Vojkovic. La lírica, paradójicamente, se vuelve anticlimática: todo se detendrá, porque todo caerá cuando caiga el soldado Vojkovic.

poéticas diagonales

21 de marzo: En la entrada del Pasaje Dardo Rocha se reunieron escritores platenses y del interior para conmemorar el “Dia Mundial de la Poesía”. Estuvieron Néstor Mux, Luis Maggiori, Sandra Cornejo, Roberto Moscoloni, Juan Ferrari, los chicos de “Colgada de Poesía”, Juana Cascardo, Juan Padula, Susana Moretti, entre varios más. También adhirieron aunque no estaban en la ciudad Alfredo Maxit, Carlos Aprea, Jorge Falcone, y otros como el Negro Antonio sorprendido en el camino por la lluvia furiosa que se desató ese atardecer de viernes santo. El diario El Día dio cuenta de la jornada

6 de abril: En Bukowski. El grupo Sobrepoesía convocó mucha gente al nuevo encuentro en el bar de 59 entre 6 y 7. La decoración del espacio y la calidez del ambiente lograron un clima más que interesante para la lectura de poesías de Inés Aprea, María Jimena Romero, Julia Volonté, Celeste Gauchat, Francisco Costantino, y Bárbara Zgainer, entre otros. Contactos a sobrepoesía@gmail.com

10 de abril: En el Centro Cultural Islas Malvinas / Calle 19 y 51 / de La Plata Se presentó el libro de RAFAEL BARRETT: CUENTOS BREVES. Con Introducción de David Viñas. A cargo del Grupo Editor Mil Botellas - http://milbotellas.blogspot.com/

31 de mayo: Cierra el plazo del Concurso Literario que organiza la Peña de las Bellas Artes en el 72º de su fundación. Poesía y Cuento. Información: marthabe@speedy.com.ar
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C´est tout : Saludamos a todos los que tejen lazos en torno a la poesía, los amigos, la tolerancia, los ideales humanistas, las artes en general, las causas justas. Desde La Plata, nuestro afecto a quienes trabajan con esos valores. Agradecemos a la gente “de la talita dorada”, a Analía Pascaner (en Catamarca), a Gabriel Impaglione (en Italia), a Alfredo Maxit, a la gente de Radio Provincia y el diario El Día (que difundieron nuestra propuesta), entre muchos. Un abrazo a todos los que, de una u otra forma, alientan a seguir creyendo que vale la pena. Porque, a pesar de quienes no creen “en la amistad de los poetas ni en lo social del arte” seguiremos confiados: “La verdad de la poesía es la amistad de los poetas” (Alberto Vanasco).

contacto: mailto:noralcasa@hotmail.com
http://www.diagonalconverso.blogspot.com/
http://www.euskadita.blogspot.com/ (El blog de Nor Etxe)
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2007-11-12T13:36:00.000-08:00

LA PLATA, ARGENTINA, Revistual Nº 4- setiembre 2007

“LAS PALABRAS Y LAS COSAS”

Al ser invocadas, las cosas son llamadas a ser. A “cosear”. (Das Dingen der Dinge, el ser cosa de las cosas). Y “las cosas al cosear” gestan mundo.
Martín Heidegger

En tu corteza nuestras criaturas
-como pájaros- leen y ordenan para sí
los signos iniciales de la vida.
Néstor Mux

Una cabalgadura necesito
para poder atravesar el parque helado
Guillermo Lombardía

Adentro
las cosas
también dudan
No alcanza con mirarlas.
Mario Porro

…asoman para darme
la medida del mundo

las necesarias proporciones de agua y tierra
la orientación de los albergues
la oportunidad de la intemperie.
Alejandro Fontenla

…leves parpadeos de la memoria
como ciruelos
que estallan en setiembre.
Sara Cuber

… y luego el canto, el frágil
señor de cuanto dice
por ti la tierra, el cielo y el infierno…
Norberto Silvetti Paz

“Poéticamente habita el hombre esta tierra”
(o de cómo se torna imprescindible no bajar la guardia)

“De todas partes nos viene el habla al encuentro”, dice Martín Heidegger, el filósofo alemán (1879-1976). Dilucidar el habla quiere decir, no tanto llevarla a ella, sino a nosotros mismos al lugar de su esencia, a lo que sería algo así como la apropiación de lo que el habla habla en sí misma. Algo que está más allá de la expresión fonética o de una comunicación de estados de ánimos, emociones, etc.
¿Pero dónde vamos a buscar ese hablar, sino es en lo hablado? Es en lo hablado donde el hablar se consuma pero no se termina. No se agota, sino que permanece ahí y por tanto también se resguarda. En lo hablado del hablar entonces está su perduración y aquello que a partir de él, perdura: su esencia.
Con “el habla habla”, queremos pensar el habla a partir de si misma y no del habla del hombre, porque, ¿hasta qué punto habla el hombre? ¿qué es hablar?
Todo esto, que parece un juego de palabras, trata de ser una aproximación (elemental y quizá un poco salvaje) a la idea de Heidegger sobre lo que él llama “lo hablado puro”. Lo hablado puro es el poema. Es en el poema donde es posible reconocer “el hablar del habla en lo hablado”. Un hablado puro es aquel donde la perfección del hablar se configura como perfección iniciante.
En un poema, el poeta imagina algo que puede ser y estar en su presencia. Venido a ser, el poema nos evoca la imagen de lo que, de este modo, ha sido representado. En el hablar del poema también habla la imaginación poética. Pero todo eso no es la esencia, lo que perdura. Lo que buscamos es otra cosa.
Tal vez dejar que un poema nos hable ayudaría… ¿Y a qué poema pedirle que nos hable? Heidegger elige uno de Georg Trackl, “Una tarde de invierno”. Sus primeros versos dicen:

Cuando cae la nieve en la ventana
Largamente la campana de la tarde resuena

Este hablar, por ejemplo, nombra la nieve que cae sobre la ventana, cuando el día declina…y lo dice de tal forma que, cuando nieva de este modo, todo lo que tiene duración, dura más. Por ello, también resuena “largamente” la campana…Es un hablar que nombra el tiempo de la tarde de invierno. Y el Nombrar, no es, de este modo, poner un nombre, un título a las cosas sino, por el contrario, es llamar las cosas a la palabra, acercarlas. Nombrar es invocar. La invocación acerca lo invocado. Lo llama a venir. Llama hacia aquí, hacia la presencia, y llama hacia allá, hacia la ausencia. La nieve que cae y la campana de la tarde que suena nos está siendo dicho aquí y ahora por el poema. Llegan por la invocación. Pero no toman un lugar en medio de lo que es aquí y ahora. Por eso decimos que es una presencia resguardada en la ausencia.
Al ser invocadas, las cosas son llamadas a ser. A “cosear”. (Das Dingen der Dinge, el ser cosa de las cosas). Y “las cosas al cosear gestan mundo”: Solo hay mundo donde hay habla. Y sólo donde rige el mundo hay historia.
“La palabra es la morada del ser”, dice el filósofo, y arriba a la esencia de la poesía como instauración del ser con la palabra.
Esa es la íntima relación con la poesía. Poetizar es el dar nombre original a los dioses y a todas las cosas en lo que son.
De esta forma, los poetas fundamentan la razón humana en su razón de ser. Pero a la palabra poética no le tocaría su fuerza nominativa si los dioses mismos no nos dieran el habla,

“Y los signos son, desde tiempos remotos, el lenguaje de los dioses”,

canta Hôlderlin, el gran poeta alemán(1770-1843), en “Pan y Vino”. Los poetas, por tanto, deben comprender y captar estos signos y luego trasmitirlos a su pueblo, dice Heidegger. Recibir, y luego dar.
Así, el poeta estaría entre los dioses y el pueblo, “proyectado afuera”.
Cuando Holderlin, en su famoso poema habla de “tiempos de indigencia” se refiere a un tiempo de doble carencia y negación: ya no más de los dioses que han huido y en él todavía no del que viene. El tiempo es de indigencia y el poeta solo puede pensar el pasado y esperar lo venidero.
Permanecer y res/guardar. Aguardar.
Podría dormir, pero se mantiene en pie en la nada de la noche.

Me parece a veces mejor dormir que estar sin compañero.
Al esperar así, qué hacer o decir no lo sé
Y ¿para qué poetas en tiempos aciagos?
Pero, son dices tú, como los sacerdotes sagrados del dios del vino,
Que erraban de tierra en tierra, en la noche sagrada.

Por lo que la “existencia poética” no es un mérito sino una donación: la poesía no es un adorno, ni una pasajera exaltación, ni acaloramiento, ni diversión.
La poesía es el fundamento que soporta la historia, y por ello no es sencillamente una manifestación de la cultura, y menos aún la mera “expresión” del “alma de la cultura”.
Heidegger nos hace pensar que la poesía es mucho más que eso, es la que hace posible el lenguaje, fundamento de la existencia humana.
Si la poesía misma es eso, entonces, hoy más que nunca, en estos modernos “tiempos de indigencia”, Poetas, hay que permanecer y resguardar, tal vez aguardar, pero, definitivamente ¡no bajar la guardia!

“El habla”, Martín Heidegger. Versión castellana de Yves Zimmerman. “De camino al habla”, Ed. Del Serbal, Barcelona, 1990.
“Holderlin y la esencia de la poesía”. M. Heidegger. Traducción de Samuel Ramos, publ. En “Martin Heidegger, Arte y Poesía”, Buenos Aires, Fondo de Cultura Económica,1992.
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Minúsculas identidades:

LA PLATENSIDAD
Al Cr. Hugo Cánepa

Estoy manteniendo la casa vacía de mi madre. Ese gesto acaso sea lo más platense de mí. Ocurre que aquella remota identidad en ciernes quedó al otro lado del río de sangre. Ahora recorro mi ciudad natal y me pregunto porqué lo ignoro todo de su vida. Sólo me sé sus fantasmas. Entonces, en un esfuerzo de rastreo busco al varoncito que lloró por vez primera en el Instituto Médico Platense del Paseo del Bosque. Dále Lobo!; pienso. El Loco Sciascia, el Turco Minoián… Mi viejo era pincha. Pero mi vieja era más fuerte que él (y su padre había compuesto el himno del único equipo de fútbol que alguna vez amé). Hay una mística que me interpela desde El Loco Fierro, el Negro Vacuna y José Luis (“La Bestia Pop”). Después una existencia tangencial, ni picadas ni Courvon… Quizás siete años de hijo único forjaron al ermitaño que soy. Aquel mundo interior al que no bastaba con la realidad. La vista quemada, no de leer al Príncipe Kropotkin sino de imitar a Disney hasta que cayera el sol. Yo le compraba apuntes a un hombre de La Cofradía de la Flor Solar. Pero nunca me fumé un caño con él ni pusimos juntos un ídem a los fachos de Las Tres A. Es como digo, no se mucho de mi ciudad. Fuera del coche de mi viejo las fronteras se estrechaban, y ahí nomás estaba 32. Jamás fui un ducho peatón. Gasté -si- Cine Roca, Rojo y Negro, Dancing La Barrera. Y debuté en el London de Berisso. Pero la militancia me enseñó más tarde quiénes eran los oscuros que venían desde el cordón industrial. Los gringos colorados hasta la frente de yugar sus quintas de sol a sol. Cuán mía era esa gente de extramuros tan poco yo… Y vaya si soy ellos hoy! Este que no entendía lo que decía la periferia urbana cuando decía “estirado como buen platense”, comprende tarde la postergación del pardaje ninguneado desde un Dardo Rocha con ínfulas de gobernador. He resuelto, mi ciudad, desandar este camino de ignorancias no muy lejos de tu catedral. Ciudad delirio de grandeza, comarca universal, estudiantina y rock. Laberinto diagonal y trazado masón. He vuelto. Nunca es tarde: Soy de vos.-

Jorge Falcone (#)

(#)El autor se hace cargo de sus palabras. Diagonal incluye las palabras de Falcone porque esta existencia es una mirada sobre las cosas de nuestro lugar del mundo, según consta. La pertenencia de un hombre a la tierra consiste en que el hombre es heredero y aprendiz en todas las cosas, aún cuando -y porque- todas las cosas están en conflicto.
___________________________________

CON VERSOS

______________DEL DIAGONAL

EN EL FONDO DE CASA

Analía come una mandarina al sol
Victoria peina a sus muñecas
Valentín rompe las plantas con la pelota
Y allá abajo a la sombra del tilo
en un camino casi invisible
un puñado de hormigas
desarma una cigarra
Le sacan las alas

dos pequeños arcos iris dos velas
tornasoladas van separándose
del abdomen verde que también
se escapa de sus propias patas
mientras la cabeza de ojos negrísimos
mira cómo lo destrozado
de alguna manera sigue caminando

¿Y quién cantará ahora por
nosotros en febrero?

Valentín sigue rompiendo las plantas
y grita “gol”
Victoria ha dejado una
de sus muñecas en el piso
Analía tiene en su mano
unas semillas dulcemente agrias
entre las cáscaras de la tarde
Gustavo Caso Rosendi (“Soldados”)

NOVIEMBRE

Es este silencio
En que todo se sumerge y descansa
Solo una mosca
Y las cortinas que se mueven por el viento

Pasan los niños

Con sus risas y sus pequeños gritos
Y una mirada hacia el mundo
que va de abajo para arriba.

Pronto será el verano.
Norma Etcheverry (“Máscaras del Tiempo”)

LA NIÑA DE REYNOLDS

La niña de Reynolds viene a visitarme desde su sueño al mío
Lleva en sus brazos un cachorro
Es la hija muerta
¿Quién ha puesto en sus manos ese animal?
No nosotros
¿Y quién la ha vestido así, con ese lujo?
Tomo entonces la lámina y hago un rompecabezas
En las otras caras hay:
Un niño
-creímos que sería otro varón-
Un príncipe,
El que nunca la tendrá
Ella misma a los trece, vestida de fiesta,
Ella también con un cordero
-muerte en la inocencia-
Y las tres damas que cortaron el finísimo hilo de su aliento

Yo solo soy la mano que encola los pedazos
y lija los cubos de madera.
Genoveva Arcaute (inédito)

______________________Y MAS ALLA

Esta silenciosa Buenos Aires
me vigila
desde arriba
gigante de cemento
contra el cielo se recorta
y mi ventana
me entorpece, está la otra
la de abajo
cambiante colectiva
ruidosa de ajetreo
ruge Buenos Aires
las dos llegan a mi mente
se mezclan
se diferencian.
----------------

Iba caminando de yo hippie
Y un poco de yo artista
Y pasaban las oficinistas, los maquillajes,
Los zapatos y los perros.
Yo pensaba en este poema
Que es una pija que se muestra
Para decir acá estoy yo rebelde
Admírenme la pija diferente
Sin saber que estoy dentro de todo.
Pablo Basili, (inédito)
(#)Joven autor oriundo de Bahía Blanca, residente en Buenos Aires -Capital-.

Bonus Track: El lugar

Y si la plebe se alza, si los bufones andan solemnes como gatos,
si los bardos se liman las narices, los bordes de las uñas,
las pestañas, y no escriben pavadas; y si las trapecistas
se toman tan en serio su papel que ya no mueren
en cada salto ya no mueren
caen muy de pie, prolijas, sobre un rectángulo de papel glacé
y el domador las reverencia
y apenas la ecuyére se hace penetrar por los caballos, cada vez
con menor dificultad, con más ungüento
y su aliento de chanchos y magnolias ya no lleva a los dedos
(encremados)
a ese lugar abandonado y sucio donde las telarañas papan
liendres
Mas, si cae una piedra, un monolito, y esa laceración retrasa
el paso del carro del olvido, y por más que ningún trepador
quiera ya uncirla, si al menos se la odia
se pasa por su casa o por las ruinas de lo que fue su casa
Y se arrojan monedas, o estampillas rasgadas con la imagen
de un héroe aborrecido
y no se la saluda en el mercado, pero sí se comentan
los arañazos de los cuervos, y se grazna
y ella escucha el graznido, y ya no lo confunde con un ruego
y sin embargo acude, como novia de luto
a la manera de un museo, tal vez se la restaura
(…)

Néstor Perlongher (de “Austria-Hungría”, 1980)

Néstor Perlongher nació en Avellaneda, en 1949 y murió en San Pablo, Brasil, en 1992. Trotskista, militante del Frente de Liberación Homosexual (FLH), seguidor de la religión del Santo Daime, ensayista blasfemo que supo indagar en temas urticantes como la Guerra de Malvinas, Eva Perón y los desaparecidos. Su obra poética da cuenta de estos compromisos, a veces contradictorios, pero consecuentes con su época. En “Poemas Completos”, (1997, Seix Barral) se reúne toda su obra publicada.

___________________________________

Alrededor de la Escritura

La rosa mineral no se divisa:
Se me han roto las manos y yo escribo.
Roberto Themis Speroni

Uno está perdido y se busca en la escritura, dice alguna voz de alrededor de la mesa y alrededor de la poesía de Jonathan Sebastián (dicho así tiene música este nombre, parece parte de la poesía misma de Jonathan Sebastián Barro). Entre la cosmogonía y lo místico que va de su nombre al origen en el barro de toda existencia, hay algo suelto y algo de sostén. De eso hablamos, de las apoyaturas y de las palabras abismales que nos pierden de vista, ellas a nosotros y nosotros a ellas, toda vez que nos perdemos y nos extraviamos para volver a un asidero que nos sostenga sobre el renglón de lo que pretendemos decir (pre-decir). De lo que, de todos modos, no lograremos decir(asir) totalmente, en ese soplo ideal que apenas vislumbraremos si alcanzamos a percibir e interpretar lo signos de la Creación.
Ars poética o fuego? ¿“Escribir como Borges o escribir para no incendiarse”? El que escribe sabe. Sabe que No Sabe, que no sabe nada como dice Marguerite. Sólo hay momentos fugaces de saber, y Jonathan Sebastián lo sabe. O lo intuye. Un arrastre subjetivo lo delata, aunque pueda interrumpirse el fluir, el intuir adonde va. “No corrijo, no” Una voz interna le dice “No, no corrijo sobre mi vida, sobre lo que ya viví/escribí/sentí/fuí…” (Ahí donde me llevó el escribir ya no soy. Pero vaya si estuve ahí). Otra voz de alrededor dice que sí, que vale la pena corregir. Volver para ser otro. Poéticas, al fin.
Jonathan Sebastián firma Jonathan Sebastián y deja el Barro en otro lugar. Tal vez en la escritura misma de sus versos, en ese fluir. “Un fluir de agua barrosa es la escritura”-dice Alicia.
No lo decimos (no-palabras) pero queda flotando en la noche, en la biblioteca de la casa de Evaristo Carriego, la “Casa de la Poesía”, en lo más hondo de Honduras al tres mil. Desde mi lugar, veo un nombre sobre el lomo de un libro que se distingue entre los otros. Las grandes letras negras que delatan a “Speroni” me nombran algo familiar, como si compartiera con otras gentes del camino el vino, el pan, la mesa del domingo.
Escribir debe(ser), buscar(ser), dejarfluir, encontrar(ser). De eso hablamos: de sos-tenernos en la escritura, de la escritura al margen del papel.
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a-Guarden! Movida en diagonal
(presentaciones, libros, revistas, versos
En la plata)

Diagonautas invitó a compartir la lectura de poemas de los poetas integrantes del sitio, en el Museo Beato Angélico, 47 esq.16 y Diag.73. jueves 13 de setiembre a las 19:30. Lectura de poemas: Gabriela Casalins--Adriana Coscarello.--Adrian Ferrero--Paulina Grossi--Leandro Lopez--Cesar Martinez--Alejandro Montini--Nidia Román--y Lara Villaró. Por Diagonautas: Luis Edgardo Soulé
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Revista EL CAMAROTE (www.elcamarote.com.ar) en La Plata:
Arte y Cultura desde la Patagonia.

Presentación de la revista y editorial a cargo de Raúl Artola (director), acompañado por Graciela Falbo, José María Pallaoro (director revista de poesía el espiniyo), Juan Pablo Zangara y Virginia Fuente.
Viernes 7 de septiembre a las 19 hs en LA MULATA, calle 55 entre 13 y 14 de La Plata.
En venta en Librerias: Rayuela , y de la campana
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EDITORIAL UNIVERSITARIA DE LA PLATA
presenta

ELECTORALIA

El nombre del candidato
que me proponen votar
luce en el paredón
que me defiende de tu pobreza.
Sospecho que, de ganar,
intentará la misma proeza.

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http://www.distribuidoracultural.org/
distribuidoracultural@gmail.com

VERSOS APARECIDOS

libro de poesía inédita de Carlos Aiub

- detenido desaparecido 10 de junio de 1977 -

Se presentó el Viernes 13 de julio - 19:30 hs

Galpón de La Grieta

Calle 18 y 71 - La Plata

Músicos Invitados: MUSETA

Carlos César Aiub nació en Coronel Dorrego, provincia de Buenos Aires el 17 de diciembre de 1949. Se graduó como Licenciado en Geología en la Facultad de Ciencias Naturales y Museo de La Plata, donde ejerció luego la docencia, actividad que alternaba con la venta de libros. Militó en el MR-17, organización de la que formó parte hasta el 10 de Junio de 1977, día en el que fue secuestrado por un grupo de tareas de la dictadura; a partir de esa fecha se desconoce su paradero.

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Presentación del libro “Niños que nacieron peinados”, de Arturo Carrera y Alfredo Prior, a cargo del escritor Daniel Link.
Fue El 31 de agosto a las 19 hs. En la Sala Polivalente del Centro Cultural Pasaje Dardo Rocha.

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Un nuevo número de “el espiniyo” ganó la calle

el espiniyo - revista de poesía
PARA SACAR UNA IDEA ADELANTECumplimos tres años. jueves 5 de julio de 2007 a las 20 hs.en la Asociación Judicial Bonaerensecalle 50 Nº 712 entre 9 y 10 de La Plata Coordinación: Margarita Torres Presencias: Carlos Aprea y Julián Axat.Martín Raninqueo, músico y poeta, canciones.El director de la revista José María Pallaoro agradecióa los presentes sirviendo el vinito de honor (is causa), …y salud a la cofradía el espiniyo, algo más que un nombre: una existencia al lado de la nuestra. ___

Y ademas:

@Gustavo Caso Rosendi, Genoveva Arcaute y otros poetas platenses leyeron sus poesías en distintos lugares de Buenos Aires.
@(En “Bartolomeo”, se inauguro un ciclo de “micrófono abierto” e invita a quienes quieran darse a conocer:
Coordinación del Café Literario: Daniel Grad- "BARTOLOMEO" - Bartolomé Mitre 1525, Buenos Aires).

@ En el centro cultural de la Casa del Pueblo, 49 e/9 y10, de nuestra ciudad, la modalidad de “micrófono abierto” reúne a poetas varios los viernes a las 21.30: “Poesía en pie”. Coordina Pablo Ohde.

@ Luis Maggiori, poeta y novelista nacido en Tandil pero radicado en La Plata, presento “el sofista”, su segunda novela.

@”Tuerto Rey” : César Cantoni y Sandra Cornejo preparan nuevos ciclos de poesía , lecturas, presentaciones,
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VOILA, LA QUESTION: Siempre sostuvimos que Diagonal Converso es sencillo, de intenciones modestas, que también podríamos hacer un blog, o un sitio, o buscar las varias formas que la tecnología moderna nos permite crear para conocernos, PERO, que si pudiéramos elegir, en realidad nos reuniríamos con ustedes alrededor del fuego, de la mesa, o del vino, a “invocar” a todas las cosas que sean y nos den existencia. Este pequeño “revistual” tiene ese espíritu, el de la cercanía, el del encuentro, el del reconocimiento entre pares que buscan lo mismo: la esencia de la vida. Por eso va de correo a correo, como si pudiera tener sellos, estampillas, memoria del origen y marcas del destino, datos que no nos dejen mentirnos ni extraviarnos. Y nos ayuden a compartir el viaje, porque, como dice Alberto Vanasco y nos gusta tanto repetir, “la verdad de la poesía es la amistad de los poetas”. (En este camino artesanal, se agradecen re-envíos).

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C´EST TOUT: Feliz Primavera! Comentarios, poesías, abrazos ciertos o indiferencias varias a: noralcasa@hotmail.com

2007-11-12T12:54:00.000-08:00

LA PLATA, ARGENTINA- Revistual Nº 3 – ABRIL/MAYO 2007

“ AGUITA QUE HAS DE BEBER..."
“Entender el poema como pequeñas cajas de resonancia,
donde las palabras otorgan el agua del decir y traicionan
con la oscuridad de lo dicho"
Alicia Genovese

Por las noches, pensativo, creo
que las palabras son alimento
peregrino del amor y su secreto.
josé antonio abdelnur (en “Amor sin final”, 1981)

Poder vivir sólo al abrigo
del poema…
marta miranda (en “El oleaje”, 1997)

Oscuros son los caminos del Amor, oscuros
y circulares.
norberto silvetti paz (en “Ensayos elegíacos”, 1968)

si
dame tu danza tu palabra más cruel

un fluir cansado de animal cansado
recostándose en la hierba
de los que tienen la sed insepulta
silvia montenegro (en “El diablo pide más”, 2003)

Amar, amar infinitamente
hasta que la razón del otoño integre los objetos comunes
horacio preler (en “Zona de entendimiento”, 1999)

Nadie habita la planicie dorada
ni el agua trafica su esplendor dice la loca
mientras desfila entre los muertos
ana rizo (en “Cantos de la loca”, 2001)

Y pedir a la gente un manojo de palabras
sin otra sed que intentar dilucidar la noche
josé maría pallaoro (en “Pájaros cubiertos de ceniza”, 1999)

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MI ESTACION PREFERIDA

Debí decir te amo.
Pero estaba el otoño haciendo señas,
clavándome sus puertas en el alma.
Juan Gelman, “El juego en que andamos”

Alrededor de la gente, el otoño se teje con poesía. Quiero decir, alrededor de la poesía, cae el otoño.
O no, mejor aún: una vez más, en la ciudad es el otoño, la fecunda hojarasca.
La Plata tiene esos pequeños momentos magistrales que rozan las alas de los ángeles. El momento exacto en el que Julio César Silvani se incorpora de su silla, con sus ochenta años, a recordar la anecdóta, la época y el sortilegio de su amistad con Humberto Constantini (1924-1987), en un nuevo aniversario de su nacimiento. El instante preciso en el que se desata la furia de “Norma” y todo el público del Teatro Argentino contiene el aliento. La tarde de sol que llega, después de días y días húmedos y grises, a devolvernos la tibieza del sol y la hecatombe de hojas amarillas sobre las calles de la ciudad más arbolada. El encuentro donde Martín Raninqueo, poeta, canta en el Malvinas. El blanco sobre negro de las fotos en las que Helen Zout retrata y rescata la Vida, entre tantas “Desapariciones”. Las palabras con las que Luis Maggiori, escritor, amigo, define lo mejor de nosotros como “Lo Sagrado”.
“Lo Sagrado” –dice- que contiene a nuestros sueños, al “amor navegante”, a los hijos de la creación y a los hijos de carne y hueso. “Lo Sagrado” que también sostiene, –en mi caso-, la memoria del que se fue, la tertulia de los pájaros en el cielo del olvido, la presencia eterna de un hombre que señaló esos versos de Gelman porque amaba el otoño y todo lo que el otoño significa. Un hombre desconocido del mundo entero, pero “el más-cercano-al-centro” en el íntimo mapa de mi propio destino. (Y “Lo Sagrado” es, justamente, lo que lo trae hasta mi, en este mayo tibio, a un año exacto de su silencio).
Y es bueno recordar a nuestros muertos. Porque de eso también se trata nuestra vida.
Cuando Julio César Silvani se pone de pie, pequeño y frágil, en la modesta pero tan cálida sala del Centro Cultural “La Palanca”, (que con pasión llevan adelante Ricardo Gil Soria y los amigos de Gonnet), la gente lo mira con ternura. Yo lo miro con ternura. Porque a medida que ese hombrecito habla, comienza a crecer y a encender estrellas en el aire. Rememora sus años con “Cacho” (Constantini) junto a Juan Gelman, en “El pan duro”, una movida literaria porteña, allá por los `70. El sueño latinoamericano de hombres libres, utopías, versos que flamean en el pecho como banderas. Se le escapa la dimensión del tiempo en el brillo de los ojos. Se le cae la amistad de la boca, como un suspiro o una sonrisa.

Humilde, sereno, intenso, desgrana reminiscencias como si fueran de ayer, de “anoche a más tardar” diría una Maga cortazariana. Y tan simple como la vida y la muerte, se vuelve lo que define a la poesía: “Era tener el cigarrillo, el mate, y la bronca…la impotencia y la necesidad imperiosa de decir algo”… Con palabras más o menos parecidas a éstas, Silvani acota el abanico de posibilidades en que se despliega el famoso asunto de la inspiración.
De pronto, la escritura es nada más y nada menos que algo parecido al latido del corazón, algo tan simple como eso, que se agita al compás de los versos legendarios que recita Guillermo Benavídez, o en los músculos de Gil Soria que se tensan en su dramatización de “Un señor alto, rubio, de bigotes”. El latido del corazón es, también, esa música del mundo que se multiplica en las canciones de “Vos, América”.
Néstor Mux, (que si no está a la altura de un Constantini o de un Speroni, es solamente porque, gracias al Dios que sea, vive y lo tenemos con nosotros) también celebra la existencia del poeta “porteño y de Estudiantes” que, con auténtica pasión futbolera escribió aquéllo de “Uno aguantó silencios, miradas bocayunior, sonrisas riverplei…” y supo retener la belleza de las cosas en su poesía costumbrista.
Mientras Mux lo recuerda yo recuerdo…conocí a Constantini detrás de las tapas amarillas de un libro, hace años, casualmente un abril en que andaban los ángeles alborotados, como codornices frente a un cazador que esgrime en lugar de escopeta, metáforas…
Lo cierto es que, entre las sencillas paredes de La Palanca, o bajo la majestuosa luz del Teatro Argentino, el amor, la vida y la muerte, la libertad y la dignidad de los pueblos, la amistad, son siempre los grandes temas que nos atraviesan.
Como en la ópera de Vicenzo Bellini, también en la novela de Luis Maggiori el pilar insustituible es el amor, como realidad y verdad absoluta, porque si finalmente hiere, “la única salvación se reduce a la renuncia o a la muerte”. Cuando, en medio del estupor general, Norma, declarándose culpable de su amor, se encamina al suplicio mientras Pollione contempla a esa sublime mujer a quien no supo amar ni comprender, y a la que lo une el implacable destino, en ese momento cabal, el sentido profundo de la obra es igual al sentido de la vida.
Es la esencia del sufrimiento de Augusto, en “El amor navegante”, porque “nadie que no esté herido como la agredida ostra puede construir su perla”. Y la perla es “el amor encarnado en todas las cosas”.
Es la poesía que habita el universo: la belleza sangrienta del otoño, la intensidad de la partitura, la sabiduría de las palabras sencillas, la reunión de hombres que homenajean a un poeta, los colores de una pasión popular, el recuerdo del ser amado cuya voz grave hizo silencio.
La Plata tiene perlas. Tiene poesía. Y tiene Memoria, como las fotos de Helen.
“Porque Mnemosine era la madre de las musas…” escribió Raúl González Tuñón, y “ En otoño las calles, en el barrio se tiñen de una especial atmósfera, hay silencios con alas”.-
___________________________________

Arte Poética

(Esto, entre vos y yo,
no lo divulgues,
bajarían mis acciones de poeta)
Cuando digo el amor
y agrego lunas
y coloco una lágrima en su sitio,
y pongo algún otoño, algunos álamos
y anoto: locamente
inmensamente
desorbitadamente.
Cuando hablo del ensueño y las ojeras,
o introduzco una piel y pinto llamas
o menciono tentáculos gloriosos
o canto a las caderas inmortales
y a no sé qué estallido
digamos de galaxia azules o de besos
y me suscribo Dios
y firmo creo.
Cuando digo el amor
(Esto, entre vos y yo,
no lo divulgues)
en realidad, has de saber.
Estoy viendo unos ojos que me esperan
al volver del trabajo
una tonta alegría
con su perro, su radio,
sus chicos con deberes,
y su olor a cebolla en la cocina
y el conversado mate
y la mesa en el patio
y La Traviata en do bajo la ducha
y el vino
y el descanso,
sobre todo el descanso,
total,
quiero decir,
el de mi frente en tu ternura.

en “Más cuestiones con la vida”, Humberto Constantini.

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CON VERSOS
______________DEL DIAGONAL

Mi casa y mis palabras

Me empecino en leer con ojos limpios
los frutos de otras vidas: sólo voces
sin ilación, sólo ajeno lenguaje.

Lo que otro amó, yo lo odié; lo que odiaron
fue para mí una devoción. Ninguno
de nosotros escribió el mismo verso.

Con tal pan de mendigo aún me alimento
y no hay tiempo peor que el que va en blanco.
Pasaron días huérfanos de sílabas.

Lectura, amor primero: todo amor
fue tan distinto después de esos libros
en que fundé mi casa y mis palabras...

guillermo pilía

PALITOS DE YERBA

Primavera del ochenta y nueve
sobre el hombro
de la noche

releía Cortázar
compartía
tu insomnio atiborrado
de luchas
intestinas
populares
y también de las otras,
las privadas

después
de los últimos mates
ahí donde los palitos flotaban a la deriva
(no se me ocurrió pensar entonces
que nosotros también
flotábamos
sobre las aguas de un tiempo único
inasible)
después
recién después
venían tus manos
sobre mi
sobre mis alas
sobre la humanidad toda
porque ahí mismo
en el centro de la noche
en plena primavera
se juntaban
en orgasmo
las banderas,
la relectura de cortázar, la letra de lacan
el sueño y freud,

Y la búsqueda
la búsqueda…
(si al final, ¿qué buscamos? “…y somos tan tontos
por eso…”)

Nos amábamos
en un tajo de la oscuridad
que nos dolía
de pura gratitud
de puro amor
un estallido
que nos dejaba exhaustos
y felices
y rendidos
sobre las sábanas
del amanecer

Sucedían así
las noches
plenas
acá en el sur
aunque el país dolía
aunque los trenes
dejaban de ser nuestros
y los sueños
estaban vapuleados

Cómo imaginar
que el amor es breve
que el tiempo es agua
que la vida es Nada
cuando ya pasó…

Este vacío
de hoy
tiene un sabor amargo
pero si recuerdo a la maga, o esas noches
en la vieja cocina
puedo verte
aplastas
alguna cucaracha
sin prisa pones la pava en el fuego
porque la noche empieza
recién empieza:
todavía leeremos
escucharemos bill evans,
o thelonious
o simplemente la radio
las noticias
aliverti
dolina

discutiremos,
te diré prefiero a jung,
es místico—
y sonreirás sin darme la razón
y luego me amarás y te amaré
porque estamos hechos el uno para el otro,
eso lo descubrimos
cuando dejamos de lado las verdades
que no tenemos
cuando lo que decimos para no entregarnos
deviene cuerpo
y naufragamos en la piel del otro
y encallamos por fin
en la mirada sin puerto
pero compuerta
otra vez

lástima que no sepamos
(todavía)
que la vida será breve
y no alcanzará
para vivir y buscar…

Pudimos haberlo dicho
de una vez:
“o vivimos y nos dejamos de joder
o buscamos y nos jodemos
por ser
con conejitos, (cortázar dixit),
qué va”

pero no supimos decir
ni ver

Yo sí que para verme
tenía que mirarte
pero comprender
lo que se dice comprender
tiene su precio:
la felicidad siempre está después,
como los palitos de yerba
que flotan
en el último mate.

Es
lo que estaba ahí
lo que pudo ser
eso
que se va llevando el agua
del Tiempo.

Luego
queda un sabor amargo
pero también
es dulce
como las lágrimas
la pucha
miro tus libros
me pregunto
cuándo fue
que no volvimos juntos
de qué insomnio
cuál de todos los que no pudiste nombrar
o los que no pude descifrar
fue
el que cerró la puerta

Digo
me digo
mientras recojo pedacitos
de esa vida entrevista
frases sueltas
esbozos
de ser con otro
con vos
palabras como exilio
café
poesía
amor
como decir -¿viste “Bolivia”?
bueno, eso-
cosas tan ciertas como viento
miseria
hijo
una mujer desnuda en una playa

Dicen
que la Verdad
remite siempre a lo que falta
y la verdad es que te extraño
pero sonrío
pongo la pava sobre el fuego
espero
que rompa el hervor
y se diluya
el agua
del Tiempo

aún sin saber
dónde dejar la muerte
puesta
como una tarde de sol
ahora
que ya no busco la verdad
porque aprendí
que se hace sola y de poquitos,
algo como miradas
o momentos
risas
muecas
restos
de palitos de yerba.

Sara Cuber, La Plata, 2006

___________________________Y MAS ALLA

Memoria

Sentada en la orilla de mi memoria
quiero ver mis huesos
bailar
Rengos/sordos/huesos huecos
no se queden en las tumbas
abran las puertas del olvido
y amanezcan
calaveras

Bailen en ronda
bailen/bailen
chocando las osamentas
que el reuma de mañana avanza
Bailen huesos/chuecas cuecas
y espanten los fantasmas

Del fémur al cráneo
de la memoria que dancen
todos los gusanos
¡Púdranse de vida!
ya vendrá el silencio
para descansar.
Valeria Assenza Parisi (*)
(*) en poetas del sur, Bernal y Quilmes.

(…)
Cuando ya no caben espinas en mis pies
me echo a andar
preguntándome por qué

es fenoménico el tango de vivir
y absurdo el afán de recorrer.
Victoria Belén Marazzi, (inédito, 2006).
(*) nacida en Lomas de Zamora en 1985, y habitante de Longchamps, provincia de Buenos Aires.

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VOILÀ, LA QUESTION
“Para mí, se trata de la gente. Se trata de algo humano, lo mejor que sale de nosotros, una conciencia, un sentimiento, un camino”
Wynton Marsalis (*) (sobre la música, sobre el jazz)

Dia/agonal con/verso es un revistual puente-piano-intento de convocar la nota interior y darle un lugar en la palabra, en medio de este mundo alienado y contradictorio. Palabra contención, reflexión, creación… Intentamos con/ notar, con/ versar entre nosotros,mantener la sed, y seguir tratando de renovar el encuentro, tender nombres y voces como diagonales que se cruzan y hacen el camino, con versos que se transforman y nos transforman. Bordear el silencio con la música de las palabras, flotar en el decir, recalar en lo humano.
(*)Nueva Orleáns, (1961-). Trompetista y compositor. Ganador varios años seguidos del premio Grammy en las categorías de jazz y música clásica.
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C´EST TOUT

Gracias a todos, como siempre. A Silvia Montenegro por su generosidad, a Gustavo Caso Rosendi, Rafael Oteriño, Guillermo Pilía, Luis Maggiori, entre tantos que acusan recibo con afecto o nos honran con su recepción, toda vez que reconocemos que nuestro objeto es modesto, pero profundo a la vez. A los que nos dieron la bienvenida y a los que nos animan a seguir, a los que esperan o piden el Diagonal, a los que lo reenvían construyendo otredad, a los que nos mandan poesías y direcciones para sumar, a los que se suman sin más…y a todos los seres que lo habitan, en las diagonales de la ciudad y en los de la escritura, en lo cotidiano y en lo que trasciende, desde el recuerdo o desde la vanguardia, en el anonimato o la firma consagrada. Gracias a todas partes, y sobre todo, a lo que está más allá y más acá de nosotros mismos.
Contactos a noralcasa@hotmail.com

http://www.diagonalconverso.blogspot.com/

http://www.eduardorezzano.blogspot.com/
http://www.ovejasenlaniebla.zoomblog.com/

Invitamos a leer EL ESPINIYO, revista de poesía de las cuatro estaciones, en kioscos y librerías, La Plata, City Bell, etc. Comunicarse a delatalitadorada@hotmail.com.

2007-11-12T11:53:00.000-08:00

LA PLATA, ARGENTINA, Revistual Nº 2 – MARZO 2007
A 31 años del golpe militar de 1976, en la Argentina:

MEJOR SI VERSO A VERSO

Pero la estúpida crueldad y el martirio
no fueron cosas transitorias ni objetos irreales
que pueden apartarse como una falla terrestre
una fractura en la roca, un paso falso ene l mundo.
Joaquín O. Giannuzzi (1924-): “Las condiciones de la época”

Hablo de la Patria.
De mi corazón hablo
de un tordillo de tristísimos ojos
De la infancia.
marcelo luis vernet

Nadie recuerda a Juan:
defendía sus sueños.
Amaneció sin brazos y sin piernas
sobre una flor purpúrea,
escombros de su hogar diseminados
y castrado a cuchillo.
Como si el filo del metal callara
la voz de aquel que grita
por su pueblo.
olga edith romero

Para postrar el sueño de mis mayores
hubo que aplastar a mi hermana (…)
jorge falcone (en “Ithaca”)

Llevé la mirada hacia atrás /con estos ojos
de mirar Isla Negra hasta el hartazgo,
de llorar muertos del 76(…)
norberto antonio (en “Agua que enturbia la pupila”)

No voy a perdonarte que me ames
y no me lo digas. Pero menos
voy a perdonarlos a ellos,
hacedores de la muerte
asesinos impunes.
norma etcheverry (en “Máscaras del Tiempo”)

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MATIAS BEHETY, POETA FUNDACIONAL DE LA PLATA

Cuenta la leyenda que, durante una lejana época solía verse en la oscuridad del cementerio de Tolosa un increíble resplandor. Y repite el eco popular que lo que irradiaba semejante luz era el espíritu del primer poeta que cobijó esta tierra, en su geometría inicial de cara al río. El primero, de una larga lista que comenzó entonces y se nutre cada día confirmando aquello de que La Plata es ciudad de poetas.
Dí con el recuerdo y la anécdota una tarde en que, sin querer, descubrí que hubo un cementerio inédito(1) y un poeta inaugural que, como una estrella fugaz, pasó por la ciudad inminente. Se llamaba Matías Behety, bohemio y talentoso, que había figurado brillantemente por su inteligencia destacada en las aulas universitarias, en la prensa y en el foro, al lado de hombres tan ilustres como Quintana, Goyena y Del Valle, entre otros; pero que se había aniquilado prematuramente a causa del abuso del alcohol, por la tuberculosis y el abandono en que vivía.
Matías Behety no había nacido en nuestra ciudad, sino en Montevideo, en 1849. Hizo su carrera de Derecho en Buenos Aires, donde también se inició en el periodismo. Hijo de vascos franceses, fue un ávido lector, un buceador incansable de las profundidades del alma y las contradicciones de la naturaleza humana. La noche y el ajenjo (elixir iniciático de la época) lo llevaban casi por las sombras cuando se enamoró de María Lamberti. Un romance que, como imbuído del último suspiro romántico de su tiempo, no pudo ser, ya que la muerte le arrebató a su enamorada y entonces se sumió en el abismo.
Residía en Tolosa cuando Enrique Uzal lo trajo a la ciudad de Dardo Rocha, para sumar su pluma y su prestigio al periódico “La Plata”, cuyo primer número apareció en setiembre de 1884. Sin embargo, su atormentado destino tuvo fin el 24 de agosto de 1885, a los 36 años, en el Hospital de Melchor Romero. Su fama había atraído la atención de Domingo F. Sarmiento, y entre los amigos mas íntimos que despidieron sus restos , se encontraban Antonio Lamberti, Leandro N. Alem, Manuel Quintana y Victorino de la Plaza(2). En su lírica imprecatoria, por fin, su alma descansa para siempre en el país de la infancia.

Venid a mí sonriendo y placenteras
visiones que en la infancia he idolatrado
¡Oh, recuerdo! Mentiras del pasado
¡Oh, esperanzas! Mentiras venideras.
Ya que huyen mis lozanas primaveras
quiero ser por vosotras consolado
en un mundo fantástico, poblado
de delirios, de sombras y quimeras.
Mostradle horrible la verdad desnuda
a los que roben, de su ciencia ufanos
a todo lo ideal su hermosos aliño;
pero apartadme de su estéril duda.
Y aunque me cubra de cabellos canos
¡dejadme siempre el corazón de un niño!
Pero la estúpida crueldad y el martirio

no fueron cosas transitorias ni objetos irreales

que pueden apartarse como una falla terrestre

________________________________________

EL PRIMER MITO

Se lo puede imaginar a Matías Behety colono de la poesía, extraño en el diagrama de la ciudad recién creada. Si en todo universo el poeta carga el pecado original del emigrado, hay que verlo además errante, solitario sobre un mundo dibujado y sin misterio. Apenas unos árboles en disciplinada lucha con la llanura, algunas casas alzadas por ambiciosas manos romanas, los extraviados palacios de un poder todavía no instalado.
Venía de los dameros coloniales y amables del Uruguay. Conocía seguramente los rincones de un París construído y derrumbado por arbitrarios pintores. Le quedaban lejos unos amigos que, como Miguel Cané, habrían entrevisto auroras en aquellos ojos oscuros. Pero aquí caminaba ahora, desterrado por números que se sucedían, por la monotonía imperativa de calles, avenidas y diagonales.
Estoy buscando un mito, podría haber pensado Behety en busca de consuelo. Y necesitó del alcohol para alimentar el fuego de su mirada bohemia. Porque también merecería haber sido el primitivo parroquiano de la primera taberna platense.
Su vida joven se pierde mecida por brisas originales apenas repetidas por tilos, palmeras y naranjos exóticos. Dicen que ya preexistía un bosque inesperado en aquella llanura intérmina. Y que allí escribió poemas que ahora no se encuentran, perdidos en ediciones deshojadas por el olvido de más de cien otoños.
Sin amor, murió insolado, náufrago en aquel mundo político. Lo habrán llevado por la calle triste hacia el primer cementerio de Tolosa, en donde más tarde hallaron un cuerpo que relumbraba. Los paisanos, los vecinos se acercaron a tantear aquel milagro, aquella rebelión tardía de la belleza. Desde entonces Matías Behety fue la simiente, el primer tenue mito de la ciudad recién fundada.
M.O. (City Bell, marzo 2007)

(1)El cementerio de Tolosa: A él se llegaba por una calle, la 118 actual, a la que el vecindario dio en llamar entonces con un nombre apropiado “Calle de la Amargura”, ya que por ella iban los deudos que acompañaban el cortejo fúnebre. Se hallaba ubicado a casi tres cuadras al norte de la calle circunvalación de la antigua traza de nuestro pueblo; y su portón de acceso en la calle 119, un poco mas adelante de la calle 525, yendo hacia la 524 actuales. Fue utilizado hasta 1886, en que, por motivo de la habilitación del cementerio de La Plata, se le clausuró, aunque persistieron en él unas pocas bóvedas cerradas, con sus cadáveres y adornos de mostacilla adentro; y algunos nichos y sepulturas intactas. Así se mantuvo hasta mucho mas acá de 1902, año en que la municipalidad de La Plata dispuso el traslado de los restos no reclamados aún por nadie, al nuevo cementerio de la ciudad, dejando que la acción del tiempo y el abandono completaran la obra de su destrucción.
(2) Se han de ocupado de Behety muchos escritores de valía, en libros, artículos y crónicas periodísticas; Ismael Dozo en su conferencia “La Vida Atormentada de Matías Behety”; Telmo Manacorda en la muy documentada e interesante obra sobre su vida; y el que de él hizo el personaje central: Joaquin Castellanos, en “El Temilento”, y Miguel Cane, quien lo recuerda emocionadamente en su conocida novela “Juvenilla”.

__________________________________________________

CON VERSOS
___________DEL DIAGONAL

ESQUIMAL

Nada me sale
Más esquimal
Que esta fogata
En medio del desierto
Y el colmo de
cierto olor extendido
Y seco

Atravesada o paralítica
La fe
Camina
No se sabe cómo
No se ve
Ni se oye

Después de la muerte
Nada nace
Se desbarajustan los tréboles
Se arrepienten los amados
Y las amadas se deshacen
Del luto
De una vida amorosa

Se da así
De golpe
Retorcerse
Sin quebrarse
Y sepultar toda esa mortaja
De andar de a pares

Mientras edito otro film
Sin película
Y pongo la televida
Del canal más frívolo
De a ratos la mirada
Se recompone con deshechos
No reciclables

Darle vacaciones
A la novelita consumada
Me da sabores
Y sospechas
Un a-penas

Por suerte
Nada se confirma
En lugares como éste

Sólo el frío.
marisa lemos (#)

(#)procedente de Bahía Blanca, con destino en La Plata.

____________________________________Y MAS ALLA

poner en orden
las pequeñas victorias
ser justos
ante la oscuridad
que nos arropa

como animales
escarbamos la tierra
que rota nos devuelve las heridas
la humillación clavos dominio
pisadas que sobrevuelan la memoria.
_______

(…)
tiempo
lo que falta es
una pequeña unión
con la intemperie.
silvia mathieu ( San Nicolás, Bs. As.)
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VOILÀ, LA QUESTION

“No somos realmente quienes somos sino cuando, cara a cara con nosotros mismos, no coincidimos con nada, ni siquiera con nuestra singularidad” E. M. Cioran(1)

“no hay señales que indiquen por qué
transcurre
todo por nada”.
sandra cornejo (en ildikó )

Sostenerse en el desierto.
Implicarse en la ausencia.
Buscar/se/r
algo
que nos de/late:

Dia/agonal Con/verso es un revistual puente-piano-intento de darle otro lugar (más) a la palabra, en un mundo alienado y contradictorio. Palabra contención, reflexión, creación…Intentamos creer que lo simple todavía vale la pena y por eso seguimos tratando de renovar el encuentro entre nosotros, tender nombres y voces como diagonales que se cruzan, días agónicos que con versos se transforman, nos transforman. Abrigar la palabra, la esperanza de habitar el silencio.
(1) “La caída en el tiempo” , 1964, Ed. Tusquets, quinto libro publicado en francés de E.M. Ciorán,
(1911-1995) interesante y contradictorio filósofo y escritor de origen rumano. ___________________________________________________

C´EST TOUT

Gracias a Sandra Cornejo, Silvia Montenegro, Alejandro Villanueva (ver w.w.w. loscaradifusas.blog.spot.com), José María Pallaoro, Otto Rodas(en Guatemala), Francisco Romano Pérez (gracias por los libros desde Jujuy), Gabriel Impaglioni (en Italia, por recoger los versos de Speroni y de platenses inéditos), Marcelo O.(“corresponsal en el desierto”), entre muchos otros que nos dieron la bienvenida y nos animan a seguir, a los que esperan o pidieron el Diagonal, a los que lo reenvian construyendo otredad, a los que nos mandaron direcciones para sumar, a los que se sumaron sin más…y a todos los seres que lo cruzan, a veces en la escritura, casi siempre en la magia.
www.loscaradifusas.blog.spot.com

Invitamos a leer EL ESPINIYO, revista de poesía de las cuatro estaciones, en kioscos y
librerías, La Plata,City Bell, etc. Comunicarse a delatalitadorada@hotmail.com.
……………………………………………………………………………………………………………………………………………

2007-11-12T11:12:00.000-08:00

LA PLATA, ARGENTINA, Revistual Nº 1. Febrero 2007

Ellos Nocturnos

"Voy por mi estancia a medianoche,
cosiendo los rincones en un amasijo de
desesperación… "
vladimir holan(1905-1980): Dolor

Esta noche
es una exageración
que está sobrando en alguna parte.
julio coronel

Cuando los alambres de la noche
cercan los ojos, la sangre negra
llena las cavernas de mi cuerpo.
Un temblor de hojas caídas
da comienzo al naufragio
en los jardines R.E.M
terror a no amanecer
o creerme amanecido.
martín raninqueo (en “el viento también recuerda”)

(…)Darme vuelta
y caminar.
Con los ojos dirigidos
al tuerto
universo de la noche.
mariano ojea

Otro día, otra moneda con la que el tiempo
negocia con la muerte
el tamaño de mi soledad.
luis maggiori (en “La Partida”)

(…)Esta es la noche de los esposos
que han vuelto del trabajo
y, al cabo de otro día sin sorpresas
miran televisión desde la cama (…)
césar cantoni (en “Irlanda”)

(…)en el faro que gira en la noche negra
nosotros:
dos ramas que se frotan hasta encender
un fuego.
rafael oteriño (en “La Colina”)
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LE GRAND CHASSEUR: ROBERTO THEMIS SPERONI

“Hay personas con palabras y sin palabras. Las personas con palabras
no desaparecen”.
VíKTOR SKLOVSKI (1893-1984): Zoo o cartas no de amor

Le disparé a una liebre en el retiro
de una tarde invernal, y la escopeta
se escapó de mis manos, por la grieta
de un sol encanecido. Fue aquel tiro

una estruendosa flor. Volví en un giro
a disparar sobre la forma inquieta
que huía en soledad casi incompleta
sobre el vello de abril. Aún hoy me admiro

como pude marrar aquel disparo,
el último, el mejor, el más seguro,
siendo, como lo soy, cazador neto.

Suelo aducir que el sol me dio en la frente,
pero no es eso, hermano, suficiente.
No quise herir, y es todo mi secreto.

Una y otra vez vienen a mí los versos de ese maravilloso Soneto del Cazador que leí por primera vez en algún otoño tardío. Sí, tal vez un poco tarde en mi avidez morosa de poesía, y sin embargo nunca tan oportunamente tropecé de nuevo con la magia, ésa que a menudo se nos pierde en el cotidiano ser del “ser-ahí”, en lo trivial que va ocultando cada día todo “lo posible”. Saco pasaje y entro en ese fascinante universo que es la escritura de Roberto Themis Speroni. Lo primero que descubro con asombro, cuando me propongo adentrarme en su vida, es la escasa bibliografía sobre el poeta y sobre su obra. Lo único que rescato de búsquedas cibernèticas y rastrillajes bibliográficos es el trabajo de Ana Emilia Lahitte. No obstante, me abstengo de leerlo. No lo hago sino hasta el final. No quiero ninguna influencia, más allá del respeto hacia quien, sin duda, sabe de lo que habla. Yo solo quiero ahora dejarme llevar por la música de versos como aquel que leí ese otoño pensando que eran los primeros de Speroni que llegaban a mí. Mi sorpresa, sin embargo, fue mayúscula cuando, recorriendo los certeros laberintos de sus rimas, me reencontré con aquélla poesía que por mucho tiempo guardé entre los papeles más queridos de mi primer época de estudiante. Llegaron como versos anónimos y así los mantuve por años. Y entonces releí, repetí en realidad, aquellas otras líneas que conocía de memoria: “Hazme acordar mañana de estar triste(...)”

¿Que pasó, -me pregunto-…qué pasa? Yo, que soy hija adoptiva de esta ciudad y suelo leer a los poetas, ¿cómo es que no llegué antes a esta música, a este legado? ¿por dónde andaba yo, pero también por dónde anda la memoria de los vivos y los muertos? ¿Por qué en esta ciudad de los poetas los poetas no se encuentran..? ¿Por qué un hombre como Silvetti Paz muere en silencio? ¿Quiénes eran los de entonces? Roberto Themis Speroni, García Saraví, los Ponce de León, Horacio Núñez West, Matilde Swan, Silvetti Paz, Ringuelet y tantos otros nombres que aparecen entre las diagonales y desaparecen en el tiempo?
“¿Nos leemos en la ciudad de La Plata?”- se preguntaba María Laura Fernández Berro en un número de Asterisco, el boletín de la Biblioteca López Merino. Y se sorprendía porque en nuestras escuelas no se conoce a ciertos contemporáneos, ni a López Merino ni a Speroni. Apenas Almafuerte.
Pareciera que las distintas generaciones se pierden en sí mismas…
Hacia finales de la década del ochenta, a instancias de alguien que derrochaba voluntad llamado Esteban Tómaz, un nutrido grupo de poetas y/o soñadores solía “tomar” la Plaza San Martín durante los fines de semana. Era la Feria del Autor Inédito. Ninguno de nosotros tenía la experiencia ni los fondos para editar versos que nos llenaban la cabeza. Entonces, creábamos nuestras propias ediciones artesanales, disímiles (por fuera y por dentro) y “vendíamos” esos libros a un precio simbólico, porque el verdadero fin era que la gente se acerque, nos conozca, habláramos de poesía, de literatura, de arte, y fundamentalmente, habláramos entre nosotros. Es decir, fue un espacio maravilloso para conocernos. Poetas de la ciudad y alrededores, y hasta del Gran Buenos Aires y Capital acudieron a la convocatoria platense. Fueron tardes mágicas donde los valores eran la fraternidad, el entusiasmo, la amistad. Y la poesía, la escritura, el gran punto de encuentro. Entre tantos otros, recuerdo la sólida poesía de Caso Rosendi, el talento fresco de Rezzano, la presencia de Patricia Coto, Carlos Ríos, Juana Cascardo, Susana Dakuyaku, Arturo Cuervo, Javier Pierella (que luego se dedicó al teatro), Ralveroni (un poeta porteño) y muchos más que seguramente siguieron siendo poetas y/o espíritus sensibles.
Algunos de estos nombres fueron a dar a aguas del presente, otros se perdieron en el anonimato. Ya sobre los noventa “Las nuevas voces” se aunaron gracias a la convocatoria de la comuna. Otros muchos siguieron surgiendo de distintas formas en la ciudad abrevadero. Pero la mayoría se conoce apenas de cruzarse en circunstanciales estaciones del tiempo, o no se conoce. Así, de mayores a menores las generaciones no siempre tienen oportunidad de trasmitirse, de aprender de los maestros. Todos somos autodidactas, sapientes, críticos, rebeldes, únicos.
Me decía alguien, hace poco, que quienes escriben versos no pueden ser malas personas, quizá mejores o peores que otros (los versos y las personas) pero, seguramente, nunca inclinados a la maldad. Y decía Alberto Vanasco, a propósito de “Zona” (famosa revista de 1963 alrededor de la cual se juntaban el mismo Vanasco, Jitrik, Urondo, Edgar Bayley, Brascó, Casasbellas, Fernández Moreno): “La verdad de la poesía es la amistad de los poetas”. Lo que da una síntesis de buenas personas, de “gente amiga”

Un soplo de aire fresco, una brisa, fue lo que llenaba aquellas tardes en la Plaza San Martín. Como ese viento suave “que también recuerda” cuando recuerdan juntos los amigos poetas ( Raninqueo, Caso Rosendi, Villanueva…)
“Fue cuando las estrellas caían que ví por primera vez ese rostro(…)Así nacen las vides, habría gritado Dioniso, mientras el miedo le abrazaba las sienes como una muñeca de manos de muérdago”—dice C. Rosendi, en los versos que dedica a Alejandro Villanueva a propósito del encuentro en Malvinas, esa pesadilla.
Vientos y brisas siempre soplan en distintas direcciones, desde todas las épocas. A veces, se cruzan.
Rescatar la brisa que sopló en el origen, también nos convoca al encuentro. Porque, como dice Horacio Núñez West, (justamente un “amigo” de Themis), citando a Unamuno y a propósito del último libro de Néstor Mux : “Lo original es lo originario”. Y es con aquellos seres originarios con los que Speroni compartió sueños y/o poesía, y dejó una clara impronta de amistad en su escritura: “…veinte años , la pipa, dos monedas/ y una angustia infinita…”, dice en el “Soneto a Horacio Núñez West”, o en los versos que le escribe a Alfredo Veiravé: “Es mi hermano también. Y en el quebracho/ ha descubierto a Dios y las hormigas…”. Y en la Carta a Vicente Barbieri, abanderado de la Generación del 40, a quien Speroni admiraba profundamente, también sobresale lo fraternal: “Por eso quiero hablarte en ese tono/ que tienen los jinetes, los amigos/ que cazan en otoño…”.
Marcelo Ortale, acreditado periodista del diario “El Día”, vecino y conocido de Speroni, rescata una imagen simple y verdadera: lo recuerda detrás del mostrador, en el almacén que el poeta atendía en City Bell. “Una buena persona. Un amigo”-dice, y se le escapa una sonrisa de verdadero aprecio.
Nos debemos lecturas y relecturas de la poesía de Speroni, (y de tantos otros…), estudios sobre su vida y su obra, comentarla, divulgarla, ofrecer sus versos, rescatar al poeta y al hombre profundo, al cazador incansable del sentido de las cosas como solo puede serlo quien conoce “el exacto valor de la tristeza”. Y brindar en su homenaje, a la memoria de un Amigo, mientras se suceden las épocas, unas a otras, y el viento sopla. Y recuerda.

Hazme acordar mañana de estar triste
de olvidarme del ruido de mis ojos
del uso de las manos, de las hojas
que utilizo en abril, de los objetos
que en mi laboratorio se fermentan
ávidamente lógicos. Tú trata
de que vuelva a ponerme los zapatos
de pisar lluvia; de que fume
tabaco de ciprés por unos días,
y déjame estar solo el tiempo justo
que necesita el hombre para hallarse,
para saberse triste por lo menos.
(…)
Hazme caso:
recuérdame estar triste. No sabemos
el exacto valor de la tristeza.
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CON VERSOS,
_________________DEL DIAGONAL

El huevo en la sartén

Me cansé de los discursos,
las poses de mujer,
el tic-tac doméstico,
y los discos para hacer el amor.

Me cansé de tus idas y avenidas,
me harté de mí, mirada compasiva.
Cambié desodorantes de ambiente
por milanesas de berenjena.

Vacié el placard de disfraces.
Eructé en la mesa y torcí costumbres,
logré pasar frente al espejo sin corregir vanidades.
Fui yo, (mientras), sin paracaídas me arrojé del avión.

Francisco Fournier
(joven autor inédito, La Plata, 2007)

_______________________________________Y MAS ALLA

Se me antojan ángeles que caminan por la avenida
a paso lento con arrugas como verdades
o apurados por llegar a ningún sitio
ángeles en bicicleta/en colectivo
un tren lleno de ángeles
ángeles enredados en sus enredos
en enredos ajenos
con cicatrices como única certeza
ángeles sin vos/sin oídos
sin ojos ni espejos donde mirarse
metidos en su mundosolo
ángeles que buscan su día en una bolsa mugrienta
despojos de los otros

empujados a la nada sin nada
hartos de tanto no
ángeles sin cara de ángeles
alborotan/trastornan/ molestan
gritan su silencio
nadie sabe que son ángeles.

Elizabeth Molver (“Según los ojos”, 2004)*
*en “Alas de Poesía”, revista de poesía dirigida por Mónica Muñoz, Venado Tuerto.
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VOILÀ, LA QUESTION

“El grito” de Munch*, palabra sin palabra, es el silencio del hombre errante en las ciudades sin alma y frente a un cielo deshabitado”. Octavio Paz.

Dia()agonal Con()verso es solamente el intento de darle su majestad a la palabra, en un mundo de tecnologías superadoras y supremacía de la imagen. Intentamos creer que lo simple todavía vale la pena y por eso seguimos tratando de multiplicar el encuentro entre nosotros, tender nombres y voces como diagonales que se cruzan, días agónicos que con versos se transforman, nos transforman. Abrigar la palabra, la esperanza de habitar el silencio.
*se refiere al célebre cuadro “El grito”, pintado en París en 1893, por Edvard Munch (Noruega, 1863-1944).

C´EST TOUT
Envíos, mensajes, textos y etcéteras: noralcasa@hotmail.com
Sobre el Nº0: Muchas gracias por la inclusión y el comentario. Sigan adelante, así el calor derrita las computadoras.Eduardo-- eduardorezzano.blogspot.com

Adriana M. nos pregunta si sabemos si aún se publica Asterisco, el boletín de la Biblio López Merino: Hace tiempo que no lo recibimos y todo parece indicar que no… Alors?
Por Alas de Gaviota comunicarse a: mgmunoz@arnet.com.ar
Por El Espiniyo, a delatalitadorada@hotmail.com. El Espiniyo, revista de poesía de las cuatro estaciones, en kioscos y librerías, La Plata, City Bell, etc.

2007-11-12T11:07:00.000-08:00

LA PLATA, ARGENTINA, Revistual Nº 0- FEBRERO 2007-

Poétikas Platenses

“Ya no estoy sobre tu vida echado como
un gato de Persia…”
Daniel Herrendorf

(...)La poesía está cansada
Condenada a escribir sobre los grandes temas
(...)Hoy la poesía sólo quiere un cuerpo
para vivir con los golpes de todos los hombres.
patricia coto

(...)El alma existe
por más que la división del trabajo
la lleve lejos y pierda utilidad en la siembra (...)
horacio fiebelkorn

(...)un esquivo sentido, en cambio,
no alertó que uno construía
la materia de su propia disolución
porque ciertos pasos fracasaban por su base(...)
néstor mux

Bastaría golpear a la puerta de un leño
y entender la pureza de la llama
porque el fuego ignora su porvenir de humo
celebra suceder.
liliana bastons

La palabra es una puta escondedora
Va con todos
con todos simula redimirse
Con nadie se quita los anillos
La palabra es una mano maldiciendo al viento
Y un poeta es el otoño en celo.
walter vargas

DELICATESSEN: GATO BARCINO, de eduardo rezzano.

Gravitación

Al castillo de sus abuelos
-de los abuelos de Ferran-
llegaron los portadores del
ojo de buey

El ojo de buey
era obsequioso de sabiduría
pero sus portadores -sin
embargo y a pesar de-
se mostraban nulos
en el arte de la diplomacia

Los abuelos de Ferrán
respondieron a la sangre
con sangre y fuego
más por costumbres o
convicciones
que por estrategas

Sus padres -los padres
de Ferrán- hijos
del incesto
timoratos y huidizos
se refugiaron en la
literatura y el bosque

jugaron a Adán y Eva
y encontraron su fin
en las arenas movedizas
del tiempo

Él -Ferrán-
no nació nunca
no fue concebido

ni por obra ni
por gracia.

Presas del frío y del miedo

Me quedé sin palabras
y fui por más

Descubrí un puñado
en el despeñadero tiritando
tartamudeando

y las hice mías
caprichosamente

Decidido y seguro de mí
puse mis ideas sobre
la mesa y aparecieron
aplanadas sin volumen

Sobre ellas colocaron
platos servilletas cubiertos
y sirvieron la comida

Volvían a la conversación
los temas recurrentes
y yo a mi silencio.-

Casi sobre el final del último invierno europeo la Editorial Lumen, de Barcelona, publicó el tercer libro de poesías de Eduardo Rezzano. La edición corrió por cuenta de la casa catalana en la que trabajó el año anterior durante su estadía en España, y para lo cual esperó con paciencia los plazos prometidos oportunamente. Ahora, de la mano de la prestigiosa editorial, “Gato Barcino” se distribuye en Europa cosechando muy buenas críticas. En la Argentina , “La Nación”, “Perfil”, “El Día”, entre otros medios, se hicieron eco del evento que proyecta la poesía desenfadada del chico platense quien es también un apasionado compositor musical y gran baterista. Rezzano es autor de “Targo, ciudad y después” y “Ningún lugar”, publicados en 1987 y 1998, y de gran material inédito, -poesía y teatro-. (ver eduardorezzano.blogspot.com)

A-pariciones de Ellas

Lo que no vuelve está en todas partes
y si grito es por no escuchar
y si hablo también
y si amo fraudulentamente
es para no ver
no verme
morir como se debe: a cada instante.
(en “Presencias elementales” , marisa lemos)

Suena un tango esta noche
y caen de repente los silencios
aquellos que estamos
convencidos
que la inmortalidad nace
en la muerte propia
confiamos a la imagen y a la
palabra
la infinitud de la vida.
(en“Binario”, lara villaro)

I
Yo no soy yo sino la que viene
detrás de mi
la que me alcanza
la que no es mi sombra ni mi nacimiento
la que da justo en el clavo
de mi desierto
ésa soy
la que no sabe qué hacer conmigo
pero batalla.

II
Fue en la novena luna llena
después del dolor
No sabe de qué forma su partida
quemó mis dedos
y me obligó a escribir
al margen:
la plenitud se teje con ausencias.
(inéditos, sara cuber)

PERLAS NEGRAS

“El aprovechar las vivencias lo fue todo para mí; el inventar de la fantasía no me interesó nunca, siempre tuve el mundo por más genial que mi genio”.
en “Goethe” , George Simmel, Prometeo Libros, Buenos Aires, 2005.

VOILÀ, LA QUESTION
Dia/agonal Con/verso es solamente el intento de darle su majestad a la palabra, en un mundo de tecnologías superadoras y supremacía de la imagen. No somos estúpidos ni arcaicos, (tal vez –por qué no?- un poco nostálgicos de la reunión de espíritus sensibles alrededor de la poesía, el vino, la amistad…) y solamente intentamos multiplicar el encuentro entre nosotros, simplificando la llegada a la gran protagonista.

CÉST TOUT
Se aceptan respuestas, envíos, comentarios, críticas constructivas y destructivas, declaraciones de amor y noticias varias del mundillo a: diagonalconverso@hotmail.com

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