LA PLATA, ARGENTINA, Revistual Nº 4- setiembre 2007
“LAS PALABRAS Y LAS COSAS”
Al ser invocadas, las cosas son llamadas a ser. A “cosear”. (Das Dingen der Dinge, el ser cosa de las cosas). Y “las cosas al cosear” gestan mundo.
Martín Heidegger
En tu corteza nuestras criaturas
-como pájaros- leen y ordenan para sí
los signos iniciales de la vida.
Néstor Mux
Una cabalgadura necesito
para poder atravesar el parque helado
Guillermo Lombardía
Adentro
las cosas
también dudan
No alcanza con mirarlas.
Mario Porro
…asoman para darme
la medida del mundo
las necesarias proporciones de agua y tierra
la orientación de los albergues
la oportunidad de la intemperie.
Alejandro Fontenla
…leves parpadeos de la memoria
como ciruelos
que estallan en setiembre.
Sara Cuber
… y luego el canto, el frágil
señor de cuanto dice
por ti la tierra, el cielo y el infierno…
Norberto Silvetti Paz
“Poéticamente habita el hombre esta tierra”
(o de cómo se torna imprescindible no bajar la guardia)
“De todas partes nos viene el habla al encuentro”, dice Martín Heidegger, el filósofo alemán (1879-1976). Dilucidar el habla quiere decir, no tanto llevarla a ella, sino a nosotros mismos al lugar de su esencia, a lo que sería algo así como la apropiación de lo que el habla habla en sí misma. Algo que está más allá de la expresión fonética o de una comunicación de estados de ánimos, emociones, etc.
¿Pero dónde vamos a buscar ese hablar, sino es en lo hablado? Es en lo hablado donde el hablar se consuma pero no se termina. No se agota, sino que permanece ahí y por tanto también se resguarda. En lo hablado del hablar entonces está su perduración y aquello que a partir de él, perdura: su esencia.
Con “el habla habla”, queremos pensar el habla a partir de si misma y no del habla del hombre, porque, ¿hasta qué punto habla el hombre? ¿qué es hablar?
Todo esto, que parece un juego de palabras, trata de ser una aproximación (elemental y quizá un poco salvaje) a la idea de Heidegger sobre lo que él llama “lo hablado puro”. Lo hablado puro es el poema. Es en el poema donde es posible reconocer “el hablar del habla en lo hablado”. Un hablado puro es aquel donde la perfección del hablar se configura como perfección iniciante.
En un poema, el poeta imagina algo que puede ser y estar en su presencia. Venido a ser, el poema nos evoca la imagen de lo que, de este modo, ha sido representado. En el hablar del poema también habla la imaginación poética. Pero todo eso no es la esencia, lo que perdura. Lo que buscamos es otra cosa.
Tal vez dejar que un poema nos hable ayudaría… ¿Y a qué poema pedirle que nos hable? Heidegger elige uno de Georg Trackl, “Una tarde de invierno”. Sus primeros versos dicen:
Cuando cae la nieve en la ventana
Largamente la campana de la tarde resuena
Este hablar, por ejemplo, nombra la nieve que cae sobre la ventana, cuando el día declina…y lo dice de tal forma que, cuando nieva de este modo, todo lo que tiene duración, dura más. Por ello, también resuena “largamente” la campana…Es un hablar que nombra el tiempo de la tarde de invierno. Y el Nombrar, no es, de este modo, poner un nombre, un título a las cosas sino, por el contrario, es llamar las cosas a la palabra, acercarlas. Nombrar es invocar. La invocación acerca lo invocado. Lo llama a venir. Llama hacia aquí, hacia la presencia, y llama hacia allá, hacia la ausencia. La nieve que cae y la campana de la tarde que suena nos está siendo dicho aquí y ahora por el poema. Llegan por la invocación. Pero no toman un lugar en medio de lo que es aquí y ahora. Por eso decimos que es una presencia resguardada en la ausencia.
Al ser invocadas, las cosas son llamadas a ser. A “cosear”. (Das Dingen der Dinge, el ser cosa de las cosas). Y “las cosas al cosear gestan mundo”: Solo hay mundo donde hay habla. Y sólo donde rige el mundo hay historia.
“La palabra es la morada del ser”, dice el filósofo, y arriba a la esencia de la poesía como instauración del ser con la palabra.
Esa es la íntima relación con la poesía. Poetizar es el dar nombre original a los dioses y a todas las cosas en lo que son.
De esta forma, los poetas fundamentan la razón humana en su razón de ser. Pero a la palabra poética no le tocaría su fuerza nominativa si los dioses mismos no nos dieran el habla,
“Y los signos son, desde tiempos remotos, el lenguaje de los dioses”,
señor de cuanto dice
por ti la tierra, el cielo y el infierno…
Norberto Silvetti Paz
“Poéticamente habita el hombre esta tierra”
(o de cómo se torna imprescindible no bajar la guardia)
“De todas partes nos viene el habla al encuentro”, dice Martín Heidegger, el filósofo alemán (1879-1976). Dilucidar el habla quiere decir, no tanto llevarla a ella, sino a nosotros mismos al lugar de su esencia, a lo que sería algo así como la apropiación de lo que el habla habla en sí misma. Algo que está más allá de la expresión fonética o de una comunicación de estados de ánimos, emociones, etc.
¿Pero dónde vamos a buscar ese hablar, sino es en lo hablado? Es en lo hablado donde el hablar se consuma pero no se termina. No se agota, sino que permanece ahí y por tanto también se resguarda. En lo hablado del hablar entonces está su perduración y aquello que a partir de él, perdura: su esencia.
Con “el habla habla”, queremos pensar el habla a partir de si misma y no del habla del hombre, porque, ¿hasta qué punto habla el hombre? ¿qué es hablar?
Todo esto, que parece un juego de palabras, trata de ser una aproximación (elemental y quizá un poco salvaje) a la idea de Heidegger sobre lo que él llama “lo hablado puro”. Lo hablado puro es el poema. Es en el poema donde es posible reconocer “el hablar del habla en lo hablado”. Un hablado puro es aquel donde la perfección del hablar se configura como perfección iniciante.
En un poema, el poeta imagina algo que puede ser y estar en su presencia. Venido a ser, el poema nos evoca la imagen de lo que, de este modo, ha sido representado. En el hablar del poema también habla la imaginación poética. Pero todo eso no es la esencia, lo que perdura. Lo que buscamos es otra cosa.
Tal vez dejar que un poema nos hable ayudaría… ¿Y a qué poema pedirle que nos hable? Heidegger elige uno de Georg Trackl, “Una tarde de invierno”. Sus primeros versos dicen:
Cuando cae la nieve en la ventana
Largamente la campana de la tarde resuena
Este hablar, por ejemplo, nombra la nieve que cae sobre la ventana, cuando el día declina…y lo dice de tal forma que, cuando nieva de este modo, todo lo que tiene duración, dura más. Por ello, también resuena “largamente” la campana…Es un hablar que nombra el tiempo de la tarde de invierno. Y el Nombrar, no es, de este modo, poner un nombre, un título a las cosas sino, por el contrario, es llamar las cosas a la palabra, acercarlas. Nombrar es invocar. La invocación acerca lo invocado. Lo llama a venir. Llama hacia aquí, hacia la presencia, y llama hacia allá, hacia la ausencia. La nieve que cae y la campana de la tarde que suena nos está siendo dicho aquí y ahora por el poema. Llegan por la invocación. Pero no toman un lugar en medio de lo que es aquí y ahora. Por eso decimos que es una presencia resguardada en la ausencia.
Al ser invocadas, las cosas son llamadas a ser. A “cosear”. (Das Dingen der Dinge, el ser cosa de las cosas). Y “las cosas al cosear gestan mundo”: Solo hay mundo donde hay habla. Y sólo donde rige el mundo hay historia.
“La palabra es la morada del ser”, dice el filósofo, y arriba a la esencia de la poesía como instauración del ser con la palabra.
Esa es la íntima relación con la poesía. Poetizar es el dar nombre original a los dioses y a todas las cosas en lo que son.
De esta forma, los poetas fundamentan la razón humana en su razón de ser. Pero a la palabra poética no le tocaría su fuerza nominativa si los dioses mismos no nos dieran el habla,
“Y los signos son, desde tiempos remotos, el lenguaje de los dioses”,
canta Hôlderlin, el gran poeta alemán(1770-1843), en “Pan y Vino”. Los poetas, por tanto, deben comprender y captar estos signos y luego trasmitirlos a su pueblo, dice Heidegger. Recibir, y luego dar.
Así, el poeta estaría entre los dioses y el pueblo, “proyectado afuera”.
Cuando Holderlin, en su famoso poema habla de “tiempos de indigencia” se refiere a un tiempo de doble carencia y negación: ya no más de los dioses que han huido y en él todavía no del que viene. El tiempo es de indigencia y el poeta solo puede pensar el pasado y esperar lo venidero.
Permanecer y res/guardar. Aguardar.
Podría dormir, pero se mantiene en pie en la nada de la noche.
Me parece a veces mejor dormir que estar sin compañero.
Al esperar así, qué hacer o decir no lo sé
Y ¿para qué poetas en tiempos aciagos?
Pero, son dices tú, como los sacerdotes sagrados del dios del vino,
Que erraban de tierra en tierra, en la noche sagrada.
Por lo que la “existencia poética” no es un mérito sino una donación: la poesía no es un adorno, ni una pasajera exaltación, ni acaloramiento, ni diversión.
La poesía es el fundamento que soporta la historia, y por ello no es sencillamente una manifestación de la cultura, y menos aún la mera “expresión” del “alma de la cultura”.
Heidegger nos hace pensar que la poesía es mucho más que eso, es la que hace posible el lenguaje, fundamento de la existencia humana.
Si la poesía misma es eso, entonces, hoy más que nunca, en estos modernos “tiempos de indigencia”, Poetas, hay que permanecer y resguardar, tal vez aguardar, pero, definitivamente ¡no bajar la guardia!
“El habla”, Martín Heidegger. Versión castellana de Yves Zimmerman. “De camino al habla”, Ed. Del Serbal, Barcelona, 1990.
“Holderlin y la esencia de la poesía”. M. Heidegger. Traducción de Samuel Ramos, publ. En “Martin Heidegger, Arte y Poesía”, Buenos Aires, Fondo de Cultura Económica,1992.
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Minúsculas identidades:
Así, el poeta estaría entre los dioses y el pueblo, “proyectado afuera”.
Cuando Holderlin, en su famoso poema habla de “tiempos de indigencia” se refiere a un tiempo de doble carencia y negación: ya no más de los dioses que han huido y en él todavía no del que viene. El tiempo es de indigencia y el poeta solo puede pensar el pasado y esperar lo venidero.
Permanecer y res/guardar. Aguardar.
Podría dormir, pero se mantiene en pie en la nada de la noche.
Me parece a veces mejor dormir que estar sin compañero.
Al esperar así, qué hacer o decir no lo sé
Y ¿para qué poetas en tiempos aciagos?
Pero, son dices tú, como los sacerdotes sagrados del dios del vino,
Que erraban de tierra en tierra, en la noche sagrada.
Por lo que la “existencia poética” no es un mérito sino una donación: la poesía no es un adorno, ni una pasajera exaltación, ni acaloramiento, ni diversión.
La poesía es el fundamento que soporta la historia, y por ello no es sencillamente una manifestación de la cultura, y menos aún la mera “expresión” del “alma de la cultura”.
Heidegger nos hace pensar que la poesía es mucho más que eso, es la que hace posible el lenguaje, fundamento de la existencia humana.
Si la poesía misma es eso, entonces, hoy más que nunca, en estos modernos “tiempos de indigencia”, Poetas, hay que permanecer y resguardar, tal vez aguardar, pero, definitivamente ¡no bajar la guardia!
“El habla”, Martín Heidegger. Versión castellana de Yves Zimmerman. “De camino al habla”, Ed. Del Serbal, Barcelona, 1990.
“Holderlin y la esencia de la poesía”. M. Heidegger. Traducción de Samuel Ramos, publ. En “Martin Heidegger, Arte y Poesía”, Buenos Aires, Fondo de Cultura Económica,1992.
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Minúsculas identidades:
LA PLATENSIDAD
Al Cr. Hugo Cánepa
Estoy manteniendo la casa vacía de mi madre. Ese gesto acaso sea lo más platense de mí. Ocurre que aquella remota identidad en ciernes quedó al otro lado del río de sangre. Ahora recorro mi ciudad natal y me pregunto porqué lo ignoro todo de su vida. Sólo me sé sus fantasmas. Entonces, en un esfuerzo de rastreo busco al varoncito que lloró por vez primera en el Instituto Médico Platense del Paseo del Bosque. Dále Lobo!; pienso. El Loco Sciascia, el Turco Minoián… Mi viejo era pincha. Pero mi vieja era más fuerte que él (y su padre había compuesto el himno del único equipo de fútbol que alguna vez amé). Hay una mística que me interpela desde El Loco Fierro, el Negro Vacuna y José Luis (“La Bestia Pop”). Después una existencia tangencial, ni picadas ni Courvon… Quizás siete años de hijo único forjaron al ermitaño que soy. Aquel mundo interior al que no bastaba con la realidad. La vista quemada, no de leer al Príncipe Kropotkin sino de imitar a Disney hasta que cayera el sol. Yo le compraba apuntes a un hombre de La Cofradía de la Flor Solar. Pero nunca me fumé un caño con él ni pusimos juntos un ídem a los fachos de Las Tres A. Es como digo, no se mucho de mi ciudad. Fuera del coche de mi viejo las fronteras se estrechaban, y ahí nomás estaba 32. Jamás fui un ducho peatón. Gasté -si- Cine Roca, Rojo y Negro, Dancing La Barrera. Y debuté en el London de Berisso. Pero la militancia me enseñó más tarde quiénes eran los oscuros que venían desde el cordón industrial. Los gringos colorados hasta la frente de yugar sus quintas de sol a sol. Cuán mía era esa gente de extramuros tan poco yo… Y vaya si soy ellos hoy! Este que no entendía lo que decía la periferia urbana cuando decía “estirado como buen platense”, comprende tarde la postergación del pardaje ninguneado desde un Dardo Rocha con ínfulas de gobernador. He resuelto, mi ciudad, desandar este camino de ignorancias no muy lejos de tu catedral. Ciudad delirio de grandeza, comarca universal, estudiantina y rock. Laberinto diagonal y trazado masón. He vuelto. Nunca es tarde: Soy de vos.-
Jorge Falcone (#)
(#)El autor se hace cargo de sus palabras. Diagonal incluye las palabras de Falcone porque esta existencia es una mirada sobre las cosas de nuestro lugar del mundo, según consta. La pertenencia de un hombre a la tierra consiste en que el hombre es heredero y aprendiz en todas las cosas, aún cuando -y porque- todas las cosas están en conflicto.
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Al Cr. Hugo Cánepa
Estoy manteniendo la casa vacía de mi madre. Ese gesto acaso sea lo más platense de mí. Ocurre que aquella remota identidad en ciernes quedó al otro lado del río de sangre. Ahora recorro mi ciudad natal y me pregunto porqué lo ignoro todo de su vida. Sólo me sé sus fantasmas. Entonces, en un esfuerzo de rastreo busco al varoncito que lloró por vez primera en el Instituto Médico Platense del Paseo del Bosque. Dále Lobo!; pienso. El Loco Sciascia, el Turco Minoián… Mi viejo era pincha. Pero mi vieja era más fuerte que él (y su padre había compuesto el himno del único equipo de fútbol que alguna vez amé). Hay una mística que me interpela desde El Loco Fierro, el Negro Vacuna y José Luis (“La Bestia Pop”). Después una existencia tangencial, ni picadas ni Courvon… Quizás siete años de hijo único forjaron al ermitaño que soy. Aquel mundo interior al que no bastaba con la realidad. La vista quemada, no de leer al Príncipe Kropotkin sino de imitar a Disney hasta que cayera el sol. Yo le compraba apuntes a un hombre de La Cofradía de la Flor Solar. Pero nunca me fumé un caño con él ni pusimos juntos un ídem a los fachos de Las Tres A. Es como digo, no se mucho de mi ciudad. Fuera del coche de mi viejo las fronteras se estrechaban, y ahí nomás estaba 32. Jamás fui un ducho peatón. Gasté -si- Cine Roca, Rojo y Negro, Dancing La Barrera. Y debuté en el London de Berisso. Pero la militancia me enseñó más tarde quiénes eran los oscuros que venían desde el cordón industrial. Los gringos colorados hasta la frente de yugar sus quintas de sol a sol. Cuán mía era esa gente de extramuros tan poco yo… Y vaya si soy ellos hoy! Este que no entendía lo que decía la periferia urbana cuando decía “estirado como buen platense”, comprende tarde la postergación del pardaje ninguneado desde un Dardo Rocha con ínfulas de gobernador. He resuelto, mi ciudad, desandar este camino de ignorancias no muy lejos de tu catedral. Ciudad delirio de grandeza, comarca universal, estudiantina y rock. Laberinto diagonal y trazado masón. He vuelto. Nunca es tarde: Soy de vos.-
Jorge Falcone (#)
(#)El autor se hace cargo de sus palabras. Diagonal incluye las palabras de Falcone porque esta existencia es una mirada sobre las cosas de nuestro lugar del mundo, según consta. La pertenencia de un hombre a la tierra consiste en que el hombre es heredero y aprendiz en todas las cosas, aún cuando -y porque- todas las cosas están en conflicto.
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CON VERSOS
______________DEL DIAGONAL
EN EL FONDO DE CASA
Analía come una mandarina al sol
Victoria peina a sus muñecas
Valentín rompe las plantas con la pelota
Y allá abajo a la sombra del tilo
en un camino casi invisible
un puñado de hormigas
desarma una cigarra
Le sacan las alas
dos pequeños arcos iris dos velas
tornasoladas van separándose
del abdomen verde que también
se escapa de sus propias patas
mientras la cabeza de ojos negrísimos
mira cómo lo destrozado
de alguna manera sigue caminando
¿Y quién cantará ahora por
nosotros en febrero?
Valentín sigue rompiendo las plantas
y grita “gol”
Victoria ha dejado una
de sus muñecas en el piso
Analía tiene en su mano
unas semillas dulcemente agrias
entre las cáscaras de la tarde
Gustavo Caso Rosendi (“Soldados”)
NOVIEMBRE
Es este silencio
En que todo se sumerge y descansa
Solo una mosca
Y las cortinas que se mueven por el viento
Pasan los niños
Con sus risas y sus pequeños gritos
Y una mirada hacia el mundo
que va de abajo para arriba.
Pronto será el verano.
Norma Etcheverry (“Máscaras del Tiempo”)
LA NIÑA DE REYNOLDS
La niña de Reynolds viene a visitarme desde su sueño al mío
Lleva en sus brazos un cachorro
Es la hija muerta
¿Quién ha puesto en sus manos ese animal?
No nosotros
¿Y quién la ha vestido así, con ese lujo?
Tomo entonces la lámina y hago un rompecabezas
En las otras caras hay:
Un niño
-creímos que sería otro varón-
Un príncipe,
El que nunca la tendrá
Ella misma a los trece, vestida de fiesta,
Ella también con un cordero
-muerte en la inocencia-
Y las tres damas que cortaron el finísimo hilo de su aliento
Yo solo soy la mano que encola los pedazos
y lija los cubos de madera.
Genoveva Arcaute (inédito)
EN EL FONDO DE CASA
Analía come una mandarina al sol
Victoria peina a sus muñecas
Valentín rompe las plantas con la pelota
Y allá abajo a la sombra del tilo
en un camino casi invisible
un puñado de hormigas
desarma una cigarra
Le sacan las alas
dos pequeños arcos iris dos velas
tornasoladas van separándose
del abdomen verde que también
se escapa de sus propias patas
mientras la cabeza de ojos negrísimos
mira cómo lo destrozado
de alguna manera sigue caminando
¿Y quién cantará ahora por
nosotros en febrero?
Valentín sigue rompiendo las plantas
y grita “gol”
Victoria ha dejado una
de sus muñecas en el piso
Analía tiene en su mano
unas semillas dulcemente agrias
entre las cáscaras de la tarde
Gustavo Caso Rosendi (“Soldados”)
NOVIEMBRE
Es este silencio
En que todo se sumerge y descansa
Solo una mosca
Y las cortinas que se mueven por el viento
Pasan los niños
Con sus risas y sus pequeños gritos
Y una mirada hacia el mundo
que va de abajo para arriba.
Pronto será el verano.
Norma Etcheverry (“Máscaras del Tiempo”)
LA NIÑA DE REYNOLDS
La niña de Reynolds viene a visitarme desde su sueño al mío
Lleva en sus brazos un cachorro
Es la hija muerta
¿Quién ha puesto en sus manos ese animal?
No nosotros
¿Y quién la ha vestido así, con ese lujo?
Tomo entonces la lámina y hago un rompecabezas
En las otras caras hay:
Un niño
-creímos que sería otro varón-
Un príncipe,
El que nunca la tendrá
Ella misma a los trece, vestida de fiesta,
Ella también con un cordero
-muerte en la inocencia-
Y las tres damas que cortaron el finísimo hilo de su aliento
Yo solo soy la mano que encola los pedazos
y lija los cubos de madera.
Genoveva Arcaute (inédito)
______________________Y MAS ALLA
Esta silenciosa Buenos Aires
me vigila
desde arriba
gigante de cemento
contra el cielo se recorta
y mi ventana
me entorpece, está la otra
la de abajo
cambiante colectiva
ruidosa de ajetreo
ruge Buenos Aires
las dos llegan a mi mente
se mezclan
se diferencian.
----------------
me vigila
desde arriba
gigante de cemento
contra el cielo se recorta
y mi ventana
me entorpece, está la otra
la de abajo
cambiante colectiva
ruidosa de ajetreo
ruge Buenos Aires
las dos llegan a mi mente
se mezclan
se diferencian.
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Iba caminando de yo hippie
Y un poco de yo artista
Y pasaban las oficinistas, los maquillajes,
Los zapatos y los perros.
Yo pensaba en este poema
Que es una pija que se muestra
Para decir acá estoy yo rebelde
Admírenme la pija diferente
Sin saber que estoy dentro de todo.
Pablo Basili, (inédito)
(#)Joven autor oriundo de Bahía Blanca, residente en Buenos Aires -Capital-.
Bonus Track: El lugar
Y si la plebe se alza, si los bufones andan solemnes como gatos,
si los bardos se liman las narices, los bordes de las uñas,
las pestañas, y no escriben pavadas; y si las trapecistas
se toman tan en serio su papel que ya no mueren
en cada salto ya no mueren
caen muy de pie, prolijas, sobre un rectángulo de papel glacé
y el domador las reverencia
y apenas la ecuyére se hace penetrar por los caballos, cada vez
con menor dificultad, con más ungüento
y su aliento de chanchos y magnolias ya no lleva a los dedos
(encremados)
a ese lugar abandonado y sucio donde las telarañas papan
liendres
Mas, si cae una piedra, un monolito, y esa laceración retrasa
el paso del carro del olvido, y por más que ningún trepador
quiera ya uncirla, si al menos se la odia
se pasa por su casa o por las ruinas de lo que fue su casa
Y se arrojan monedas, o estampillas rasgadas con la imagen
de un héroe aborrecido
y no se la saluda en el mercado, pero sí se comentan
los arañazos de los cuervos, y se grazna
y ella escucha el graznido, y ya no lo confunde con un ruego
y sin embargo acude, como novia de luto
a la manera de un museo, tal vez se la restaura
(…)
Néstor Perlongher (de “Austria-Hungría”, 1980)
Néstor Perlongher nació en Avellaneda, en 1949 y murió en San Pablo, Brasil, en 1992. Trotskista, militante del Frente de Liberación Homosexual (FLH), seguidor de la religión del Santo Daime, ensayista blasfemo que supo indagar en temas urticantes como la Guerra de Malvinas, Eva Perón y los desaparecidos. Su obra poética da cuenta de estos compromisos, a veces contradictorios, pero consecuentes con su época. En “Poemas Completos”, (1997, Seix Barral) se reúne toda su obra publicada.
Y un poco de yo artista
Y pasaban las oficinistas, los maquillajes,
Los zapatos y los perros.
Yo pensaba en este poema
Que es una pija que se muestra
Para decir acá estoy yo rebelde
Admírenme la pija diferente
Sin saber que estoy dentro de todo.
Pablo Basili, (inédito)
(#)Joven autor oriundo de Bahía Blanca, residente en Buenos Aires -Capital-.
Bonus Track: El lugar
Y si la plebe se alza, si los bufones andan solemnes como gatos,
si los bardos se liman las narices, los bordes de las uñas,
las pestañas, y no escriben pavadas; y si las trapecistas
se toman tan en serio su papel que ya no mueren
en cada salto ya no mueren
caen muy de pie, prolijas, sobre un rectángulo de papel glacé
y el domador las reverencia
y apenas la ecuyére se hace penetrar por los caballos, cada vez
con menor dificultad, con más ungüento
y su aliento de chanchos y magnolias ya no lleva a los dedos
(encremados)
a ese lugar abandonado y sucio donde las telarañas papan
liendres
Mas, si cae una piedra, un monolito, y esa laceración retrasa
el paso del carro del olvido, y por más que ningún trepador
quiera ya uncirla, si al menos se la odia
se pasa por su casa o por las ruinas de lo que fue su casa
Y se arrojan monedas, o estampillas rasgadas con la imagen
de un héroe aborrecido
y no se la saluda en el mercado, pero sí se comentan
los arañazos de los cuervos, y se grazna
y ella escucha el graznido, y ya no lo confunde con un ruego
y sin embargo acude, como novia de luto
a la manera de un museo, tal vez se la restaura
(…)
Néstor Perlongher (de “Austria-Hungría”, 1980)
Néstor Perlongher nació en Avellaneda, en 1949 y murió en San Pablo, Brasil, en 1992. Trotskista, militante del Frente de Liberación Homosexual (FLH), seguidor de la religión del Santo Daime, ensayista blasfemo que supo indagar en temas urticantes como la Guerra de Malvinas, Eva Perón y los desaparecidos. Su obra poética da cuenta de estos compromisos, a veces contradictorios, pero consecuentes con su época. En “Poemas Completos”, (1997, Seix Barral) se reúne toda su obra publicada.
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Alrededor de la Escritura
La rosa mineral no se divisa:
Se me han roto las manos y yo escribo.
Roberto Themis Speroni
Uno está perdido y se busca en la escritura, dice alguna voz de alrededor de la mesa y alrededor de la poesía de Jonathan Sebastián (dicho así tiene música este nombre, parece parte de la poesía misma de Jonathan Sebastián Barro). Entre la cosmogonía y lo místico que va de su nombre al origen en el barro de toda existencia, hay algo suelto y algo de sostén. De eso hablamos, de las apoyaturas y de las palabras abismales que nos pierden de vista, ellas a nosotros y nosotros a ellas, toda vez que nos perdemos y nos extraviamos para volver a un asidero que nos sostenga sobre el renglón de lo que pretendemos decir (pre-decir). De lo que, de todos modos, no lograremos decir(asir) totalmente, en ese soplo ideal que apenas vislumbraremos si alcanzamos a percibir e interpretar lo signos de la Creación.
Ars poética o fuego? ¿“Escribir como Borges o escribir para no incendiarse”? El que escribe sabe. Sabe que No Sabe, que no sabe nada como dice Marguerite. Sólo hay momentos fugaces de saber, y Jonathan Sebastián lo sabe. O lo intuye. Un arrastre subjetivo lo delata, aunque pueda interrumpirse el fluir, el intuir adonde va. “No corrijo, no” Una voz interna le dice “No, no corrijo sobre mi vida, sobre lo que ya viví/escribí/sentí/fuí…” (Ahí donde me llevó el escribir ya no soy. Pero vaya si estuve ahí). Otra voz de alrededor dice que sí, que vale la pena corregir. Volver para ser otro. Poéticas, al fin.
Jonathan Sebastián firma Jonathan Sebastián y deja el Barro en otro lugar. Tal vez en la escritura misma de sus versos, en ese fluir. “Un fluir de agua barrosa es la escritura”-dice Alicia.
No lo decimos (no-palabras) pero queda flotando en la noche, en la biblioteca de la casa de Evaristo Carriego, la “Casa de la Poesía”, en lo más hondo de Honduras al tres mil. Desde mi lugar, veo un nombre sobre el lomo de un libro que se distingue entre los otros. Las grandes letras negras que delatan a “Speroni” me nombran algo familiar, como si compartiera con otras gentes del camino el vino, el pan, la mesa del domingo.
Escribir debe(ser), buscar(ser), dejarfluir, encontrar(ser). De eso hablamos: de sos-tenernos en la escritura, de la escritura al margen del papel.
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a-Guarden! Movida en diagonal
(presentaciones, libros, revistas, versos
En la plata)
Diagonautas invitó a compartir la lectura de poemas de los poetas integrantes del sitio, en el Museo Beato Angélico, 47 esq.16 y Diag.73. jueves 13 de setiembre a las 19:30. Lectura de poemas: Gabriela Casalins--Adriana Coscarello.--Adrian Ferrero--Paulina Grossi--Leandro Lopez--Cesar Martinez--Alejandro Montini--Nidia Román--y Lara Villaró. Por Diagonautas: Luis Edgardo Soulé
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Revista EL CAMAROTE (www.elcamarote.com.ar) en La Plata:
Arte y Cultura desde la Patagonia.
Presentación de la revista y editorial a cargo de Raúl Artola (director), acompañado por Graciela Falbo, José María Pallaoro (director revista de poesía el espiniyo), Juan Pablo Zangara y Virginia Fuente.
Viernes 7 de septiembre a las 19 hs en LA MULATA, calle 55 entre 13 y 14 de La Plata.
En venta en Librerias: Rayuela , y de la campana
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EDITORIAL UNIVERSITARIA DE LA PLATA
presenta
ELECTORALIA
El nombre del candidato
que me proponen votar
luce en el paredón
que me defiende de tu pobreza.
Sospecho que, de ganar,
intentará la misma proeza.
Se consigue en multisectoriales, comedores comunitarios, cortes de ruta,
y por pedido a
DISTRIBUIDORA CULTURAL
http://www.distribuidoracultural.org/
distribuidoracultural@gmail.com
VERSOS APARECIDOS
libro de poesía inédita de Carlos Aiub
- detenido desaparecido 10 de junio de 1977 -
Se presentó el Viernes 13 de julio - 19:30 hs
Galpón de La Grieta
Calle 18 y 71 - La Plata
Músicos Invitados: MUSETA
Carlos César Aiub nació en Coronel Dorrego, provincia de Buenos Aires el 17 de diciembre de 1949. Se graduó como Licenciado en Geología en la Facultad de Ciencias Naturales y Museo de La Plata, donde ejerció luego la docencia, actividad que alternaba con la venta de libros. Militó en el MR-17, organización de la que formó parte hasta el 10 de Junio de 1977, día en el que fue secuestrado por un grupo de tareas de la dictadura; a partir de esa fecha se desconoce su paradero.
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Presentación del libro “Niños que nacieron peinados”, de Arturo Carrera y Alfredo Prior, a cargo del escritor Daniel Link.
Fue El 31 de agosto a las 19 hs. En la Sala Polivalente del Centro Cultural Pasaje Dardo Rocha.
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Un nuevo número de “el espiniyo” ganó la calle
el espiniyo - revista de poesía
PARA SACAR UNA IDEA ADELANTECumplimos tres años. jueves 5 de julio de 2007 a las 20 hs.en la Asociación Judicial Bonaerensecalle 50 Nº 712 entre 9 y 10 de La Plata Coordinación: Margarita Torres Presencias: Carlos Aprea y Julián Axat.Martín Raninqueo, músico y poeta, canciones.El director de la revista José María Pallaoro agradecióa los presentes sirviendo el vinito de honor (is causa), …y salud a la cofradía el espiniyo, algo más que un nombre: una existencia al lado de la nuestra. ___
Y ademas:
@Gustavo Caso Rosendi, Genoveva Arcaute y otros poetas platenses leyeron sus poesías en distintos lugares de Buenos Aires.
@(En “Bartolomeo”, se inauguro un ciclo de “micrófono abierto” e invita a quienes quieran darse a conocer:
Coordinación del Café Literario: Daniel Grad- "BARTOLOMEO" - Bartolomé Mitre 1525, Buenos Aires).
@ En el centro cultural de la Casa del Pueblo, 49 e/9 y10, de nuestra ciudad, la modalidad de “micrófono abierto” reúne a poetas varios los viernes a las 21.30: “Poesía en pie”. Coordina Pablo Ohde.
@ Luis Maggiori, poeta y novelista nacido en Tandil pero radicado en La Plata, presento “el sofista”, su segunda novela.
@”Tuerto Rey” : César Cantoni y Sandra Cornejo preparan nuevos ciclos de poesía , lecturas, presentaciones,
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VOILA, LA QUESTION: Siempre sostuvimos que Diagonal Converso es sencillo, de intenciones modestas, que también podríamos hacer un blog, o un sitio, o buscar las varias formas que la tecnología moderna nos permite crear para conocernos, PERO, que si pudiéramos elegir, en realidad nos reuniríamos con ustedes alrededor del fuego, de la mesa, o del vino, a “invocar” a todas las cosas que sean y nos den existencia. Este pequeño “revistual” tiene ese espíritu, el de la cercanía, el del encuentro, el del reconocimiento entre pares que buscan lo mismo: la esencia de la vida. Por eso va de correo a correo, como si pudiera tener sellos, estampillas, memoria del origen y marcas del destino, datos que no nos dejen mentirnos ni extraviarnos. Y nos ayuden a compartir el viaje, porque, como dice Alberto Vanasco y nos gusta tanto repetir, “la verdad de la poesía es la amistad de los poetas”. (En este camino artesanal, se agradecen re-envíos).
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C´EST TOUT: Feliz Primavera! Comentarios, poesías, abrazos ciertos o indiferencias varias a: noralcasa@hotmail.com
Alrededor de la Escritura
La rosa mineral no se divisa:
Se me han roto las manos y yo escribo.
Roberto Themis Speroni
Uno está perdido y se busca en la escritura, dice alguna voz de alrededor de la mesa y alrededor de la poesía de Jonathan Sebastián (dicho así tiene música este nombre, parece parte de la poesía misma de Jonathan Sebastián Barro). Entre la cosmogonía y lo místico que va de su nombre al origen en el barro de toda existencia, hay algo suelto y algo de sostén. De eso hablamos, de las apoyaturas y de las palabras abismales que nos pierden de vista, ellas a nosotros y nosotros a ellas, toda vez que nos perdemos y nos extraviamos para volver a un asidero que nos sostenga sobre el renglón de lo que pretendemos decir (pre-decir). De lo que, de todos modos, no lograremos decir(asir) totalmente, en ese soplo ideal que apenas vislumbraremos si alcanzamos a percibir e interpretar lo signos de la Creación.
Ars poética o fuego? ¿“Escribir como Borges o escribir para no incendiarse”? El que escribe sabe. Sabe que No Sabe, que no sabe nada como dice Marguerite. Sólo hay momentos fugaces de saber, y Jonathan Sebastián lo sabe. O lo intuye. Un arrastre subjetivo lo delata, aunque pueda interrumpirse el fluir, el intuir adonde va. “No corrijo, no” Una voz interna le dice “No, no corrijo sobre mi vida, sobre lo que ya viví/escribí/sentí/fuí…” (Ahí donde me llevó el escribir ya no soy. Pero vaya si estuve ahí). Otra voz de alrededor dice que sí, que vale la pena corregir. Volver para ser otro. Poéticas, al fin.
Jonathan Sebastián firma Jonathan Sebastián y deja el Barro en otro lugar. Tal vez en la escritura misma de sus versos, en ese fluir. “Un fluir de agua barrosa es la escritura”-dice Alicia.
No lo decimos (no-palabras) pero queda flotando en la noche, en la biblioteca de la casa de Evaristo Carriego, la “Casa de la Poesía”, en lo más hondo de Honduras al tres mil. Desde mi lugar, veo un nombre sobre el lomo de un libro que se distingue entre los otros. Las grandes letras negras que delatan a “Speroni” me nombran algo familiar, como si compartiera con otras gentes del camino el vino, el pan, la mesa del domingo.
Escribir debe(ser), buscar(ser), dejarfluir, encontrar(ser). De eso hablamos: de sos-tenernos en la escritura, de la escritura al margen del papel.
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a-Guarden! Movida en diagonal
(presentaciones, libros, revistas, versos
En la plata)
Diagonautas invitó a compartir la lectura de poemas de los poetas integrantes del sitio, en el Museo Beato Angélico, 47 esq.16 y Diag.73. jueves 13 de setiembre a las 19:30. Lectura de poemas: Gabriela Casalins--Adriana Coscarello.--Adrian Ferrero--Paulina Grossi--Leandro Lopez--Cesar Martinez--Alejandro Montini--Nidia Román--y Lara Villaró. Por Diagonautas: Luis Edgardo Soulé
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Revista EL CAMAROTE (www.elcamarote.com.ar) en La Plata:
Arte y Cultura desde la Patagonia.
Presentación de la revista y editorial a cargo de Raúl Artola (director), acompañado por Graciela Falbo, José María Pallaoro (director revista de poesía el espiniyo), Juan Pablo Zangara y Virginia Fuente.
Viernes 7 de septiembre a las 19 hs en LA MULATA, calle 55 entre 13 y 14 de La Plata.
En venta en Librerias: Rayuela , y de la campana
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EDITORIAL UNIVERSITARIA DE LA PLATA
presenta
ELECTORALIA
El nombre del candidato
que me proponen votar
luce en el paredón
que me defiende de tu pobreza.
Sospecho que, de ganar,
intentará la misma proeza.
Se consigue en multisectoriales, comedores comunitarios, cortes de ruta,
y por pedido a
DISTRIBUIDORA CULTURAL
http://www.distribuidoracultural.org/
distribuidoracultural@gmail.com
VERSOS APARECIDOS
libro de poesía inédita de Carlos Aiub
- detenido desaparecido 10 de junio de 1977 -
Se presentó el Viernes 13 de julio - 19:30 hs
Galpón de La Grieta
Calle 18 y 71 - La Plata
Músicos Invitados: MUSETA
Carlos César Aiub nació en Coronel Dorrego, provincia de Buenos Aires el 17 de diciembre de 1949. Se graduó como Licenciado en Geología en la Facultad de Ciencias Naturales y Museo de La Plata, donde ejerció luego la docencia, actividad que alternaba con la venta de libros. Militó en el MR-17, organización de la que formó parte hasta el 10 de Junio de 1977, día en el que fue secuestrado por un grupo de tareas de la dictadura; a partir de esa fecha se desconoce su paradero.
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Presentación del libro “Niños que nacieron peinados”, de Arturo Carrera y Alfredo Prior, a cargo del escritor Daniel Link.
Fue El 31 de agosto a las 19 hs. En la Sala Polivalente del Centro Cultural Pasaje Dardo Rocha.
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Un nuevo número de “el espiniyo” ganó la calle
el espiniyo - revista de poesía
PARA SACAR UNA IDEA ADELANTECumplimos tres años. jueves 5 de julio de 2007 a las 20 hs.en la Asociación Judicial Bonaerensecalle 50 Nº 712 entre 9 y 10 de La Plata Coordinación: Margarita Torres Presencias: Carlos Aprea y Julián Axat.Martín Raninqueo, músico y poeta, canciones.El director de la revista José María Pallaoro agradecióa los presentes sirviendo el vinito de honor (is causa), …y salud a la cofradía el espiniyo, algo más que un nombre: una existencia al lado de la nuestra. ___
Y ademas:
@Gustavo Caso Rosendi, Genoveva Arcaute y otros poetas platenses leyeron sus poesías en distintos lugares de Buenos Aires.
@(En “Bartolomeo”, se inauguro un ciclo de “micrófono abierto” e invita a quienes quieran darse a conocer:
Coordinación del Café Literario: Daniel Grad- "BARTOLOMEO" - Bartolomé Mitre 1525, Buenos Aires).
@ En el centro cultural de la Casa del Pueblo, 49 e/9 y10, de nuestra ciudad, la modalidad de “micrófono abierto” reúne a poetas varios los viernes a las 21.30: “Poesía en pie”. Coordina Pablo Ohde.
@ Luis Maggiori, poeta y novelista nacido en Tandil pero radicado en La Plata, presento “el sofista”, su segunda novela.
@”Tuerto Rey” : César Cantoni y Sandra Cornejo preparan nuevos ciclos de poesía , lecturas, presentaciones,
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VOILA, LA QUESTION: Siempre sostuvimos que Diagonal Converso es sencillo, de intenciones modestas, que también podríamos hacer un blog, o un sitio, o buscar las varias formas que la tecnología moderna nos permite crear para conocernos, PERO, que si pudiéramos elegir, en realidad nos reuniríamos con ustedes alrededor del fuego, de la mesa, o del vino, a “invocar” a todas las cosas que sean y nos den existencia. Este pequeño “revistual” tiene ese espíritu, el de la cercanía, el del encuentro, el del reconocimiento entre pares que buscan lo mismo: la esencia de la vida. Por eso va de correo a correo, como si pudiera tener sellos, estampillas, memoria del origen y marcas del destino, datos que no nos dejen mentirnos ni extraviarnos. Y nos ayuden a compartir el viaje, porque, como dice Alberto Vanasco y nos gusta tanto repetir, “la verdad de la poesía es la amistad de los poetas”. (En este camino artesanal, se agradecen re-envíos).
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C´EST TOUT: Feliz Primavera! Comentarios, poesías, abrazos ciertos o indiferencias varias a: noralcasa@hotmail.com
2 comentarios:
Norma Etxea(Casa) Berri (Nueva), soy ese vasco errante, que se encuentra en estos momentos en San Sabastian a l000Km. de mi estudio en Murcia, asi que te escribo a caballo de una reunion de trabajo desde un ordenador ajeno, cuando repasaba mi correo.
Me encanta que los vascos estemos extendidos por tantos lugares del mundo. Ya sabes que siempre hemos sido muy aventureros, y como si una fuerza interior nos moviera, asumimos riesgos a veces desmedidos.
Claro que quiero que me envies tu libro....y muchas gracias por tus palabras y tu atencion. Te escribire mas despacio a la vuelta de mi viaje....un abrazo muy fuerte desde la vieja y decrepita españa con minuscula.....azpeitia
Ya estoy de vuelta en mi estudio...hazme el favor de escribir algo tuyo...¿vale?...si no tendré castigarte con mi palabra....un besazo desde azpeitia
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